Umbral de la eternidad

TOCO EL VACÍO

2011-01-31T16:12:00.001-08:00

ESCRIBO acerca de la muerte
Estoy muerta pero en vida
Estoy tendida en el piso desangrándome

Cantaré la canción de los condenados.
Quisiera verte, solo verte
Volverme invisible y curarte por medio de poesía

Aúllo,
me estoy muriendo,
aúllo.

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Encontré a mi abuela en una fotografía de la Castañeda, estaba rapada, en cuclillas, su mirada era triste, sus ropas blancas hablaban de su virginidad adolorida. Dicen que ella escribía historias y leía a los clásicos, por eso estaba ahí. Le gustaba la modernidad, a todos los demás les asustaba, le gustaba ir al cine, al teatro; tenía dinero. Mi abuela era hacendada. Dicen que todo aquel que tuviera entendimiento con la modernidad estaba loco, dicen también que en la Castañeda se comenzó a hacer hidroterapia; a ella eso le gustaba. Mi abuela escribía cartas a sus hermanas, mi madre recuerda algunas. En ella hablaba de los deportes que se practicaban ahí y de los oficios, como la costura. Estuvo un tiempo solamente, pero ahí conoció a mi abuelo; él era un filósofo empedernido, decadente y nihilista.
Antes se creía que los filósofos curaban la locura. Mi abuelo dibujaba paisajes existentes pero no conocidos, en su mirada se veían historias jamás contadas.
A mi abuela le gustaba el agua, las tinas, las regaderas. Tal vez por eso a mí me gustan los lugares viejos, las paredes marchitas, los fierros añejos y los edificios antiguos. Puedo ser sirena o pez si me lo propongo. También me gusta el agua y las tinas viejas. Cada vez que llego a un lugar busco los cuentos escondidos en las paredes y en los balcones, no me quejo del olor a viejo, de las costras en los muros, de los murmullos dentro de los cuartos.
En el Manicomio de San Hipólito había un café, me gustaba ir, encontraba fábulas que me contaba la fuente redonda y monumental que estaba a la entrada, en pleno centro del recinto. Aún había marcas de las camas que yacían en los pasillos. Todo indicaba que un lugar así me esperaba para dentro de unos años.
Me hubiera gustado conocer a mi abuela, que me contara de ese lugar llamado la Castañeda, del que se decían tantas cosas, del hacinamiento, del hambre, de los gritos, del poder mal entendido. Ahora sólo veo fotografías de ella y de sus compañeros, todos rapados, todos con ropa blanca enmugrecida, manchada de años y de golpes. Miradas que dicen más que cualquier tragedia clásica. Arrugas inmersas en la piel, patios sacudidos por el tiempo y edificios llenos de almas perdidas.
Gracias a mi abuelo, que fungía como médico, ella salió, porque en realidad ella no estaba loca, sin embargo, en la familia se dice que ella, realmente enloqueció cuando perdió su hacienda y dejó de ser una mujer rica, se quedó con nada, en la calle, tiempo para el cual mi abuelo ya había muerto. Desde entonces se habla que en la familia está el gen de la locura. Supongo que el gen no, pero sí el miedo a no tener dinero, a terminar en la calle, al menos mi madre enloquece si no tiene un centavo; pero yo, qué puedo decir, mi oficio es el de escribir y por lo tanto vivo en la pobreza y aún no enloquezco. Tengo crisis de ansiedad, pero aún no enloquezco…

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Gardenia era un travesti decadente, bailaba con peluca vieja y rosa, eran claras sus canas y sus arrugas y su piel marchita, eran claros también los años mal vividos en su rostro y en su cuerpo, ya no más drogas, ya no más marcas del tiempo, ya no más heridas en el corazón. Ser travesti para ella era ser otra, tener la oportunidad de ser otra con otro cuerpo y con otros recuerdos, con otros personajes en medio del cuerpo y del culo. Bailar, bailar, bailar, era lo que más hacía, ya lo hacía sola en medio de la pista, ningún joven adonis quería acercársele porque daba miedo la seguridad en sus pasos y en sus rugosidades. La decadencia entre sus piernas se observaba a metros y la futura muerte sin no ser estaba cerca. La carroña de su vida era su única compañía, sus pelucas baratas y sus tacones viejos hablaban por hablar. Su soledad posmoderna era tan cercana a la locura que el manicomio le esperaba cada madrugada. Ella y su baile en medio de la pista era lo único que tenia, una vuelta y otra y otra más, ella y la música eran una, ella y el canto eran otra, ella y los gritos de los tambores eran una más, para qué salirse de lo establecido dentro de la pista si podía volar en ella.
En ocasiones se le acercaba algún pequeño adonis sólo para divertirse, pero Gardenia evadía el acercamiento para no enamorarse, a pesar de todo aún había la posibilidad de ello, siempre le gustaba la belleza porque había perdido la suya hace mucho tiempo. Gardenia miraba las estrellas nocturnas y lloraba, su soledad se había ido con otra hace mucho, sólo le quedaba su sombra que incluso en ocasiones la engañaba. Estrella bailaba, y besaba su muerte tendida en una cama hostil de un hotel de paso, sola estaba, incluso ya era un lugar común decir su nombre por debajo de la tierra, ya nadie la esperaba, ni la muerte.

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LA BROMA NO EXISTE, todo se dice en serio, comentaba Freud. Te diré entonces que tu cuerpo no me gusta, me gusta sólo tu risa, tu carcajada, no tu máscara, no tus ojos, no tus piernas ni tu vientre.
Todo es cierto.
Tu risa es maravillosa, tu risa casi enigmática, tu comisura, tus labios extendiéndose para reír, para mostrar la felicidad aparente, esa que no puedo entender ni realizar. Esa felicidad del no ser, de la barata vida, de la broma insulsa y diminuta.
Te ríes del dolor ajeno, del enano espantoso que llamas amigo. Reírse del otro es lo que haces como todos.
¿Qué esperas de mí?
Me repugnas con tu cuerpo y tu cara, que con el tiempo se harán monstruosos.
Soy para ti, como los demás, un desvarío más. Pero tu risa, tu risa es un rezo independiente. Esa tu risa, canto, apertura, opereta, adagio, jazz, tango, no estruendo, trova, risa hecha palabra, palabra hecha poesía, poesía hecha canto.
Paso por el Río Sena y tu risa crea otro paisaje, paisaje emblemático para París. Cuba sigue sólo por tu risa, México vive en torno a tu risa, muere lentamente, vive para tu risa.
Wagner tuvo que sentir tu risa para tocar de tal forma, para Vang Gogh existías en sus girasoles que observaban tu risa mientras fueron pintados, Picasso trastocó todo lo que pintaba excepto tu risa. No había tregua entre tu sonrisa y el arte.
El vagabundo regresa a la calle después de sentir tu risa, sabe que con eso sigue sobreviviendo, el borracho sigue tomando mientras delinea tu risa, ella le da vida y significado a su copa llena de vacío y de compañía. Tu risa me responde, me pregunta y me significa. Ella lo es todo, yo soy nada, soy vacío, soy oscuridad, miedo e injusticia, sólo tu risa dice mi nombre y lo convierte en poema.

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Ella baila,

Él le habla al oído.

Otro dice qué mujer sigue en la pista.

La noche como certera vigilante, la cantina como único capullo de la ciudad. Ella sigue bailando con un desconocido y cualquiera, le dice cosas que ella olvida, inclusive ni escucha, la música se difunde por el capullo enrojecido por las luces opacas. Llega otro hombre, observa, otra mujer atiende la mesa, él pasa su mano por sus nalgas semi descubiertas, ella sonríe, él la acaricia, ella va por un trago y él la invita, platican de nada para eliminar la soledad plasmada en los ojos de todos. Llega otro, sólo observa, toma un trago, no acepta a ninguna mujer en su mesa, sólo calla, llora en silencio y calla.
Otra ella toma un trago y cruza las piernas, las muestra como su mejor trofeo. La música sigue, murmura en los oídos de todos, pasa por las mesas llenas de alcohol y de pesadumbre.
Llegan más al capullo dentro de la noche, las mujeres atienden al desierto plasmado en los cuerpos de todos. El rojo grita en el capullo, en los baños se escucha el susurro de hombres y mujeres citadinos. En la barra hombres que aúllan por su destierro y su melancolía acallada, vociferan su nada y ésta sale por debajo de los poros para atropellar a los comensales. La música continúa, la nada es todo, el llanto de todos se une e inunda el capullo rojizo.
Ella deja de bailar, se sienta, calla, sonríe con otro él y éste la invita a bailar, le canta al oído su nostalgia, ella sonríe, no escuchó, pero sigue bailando. No reconocen la soledad del otro, sólo la tocan sin ser vistos.
La droga circula sutilmente por el capullo, el alcohol invade las venas y las neuronas electrizantes de todos. El cantinero habla, sigue la plática del desterrado y del que vocifera, sirve un trago y otro y otro más. Llegan los amantes, bailan, las luces juegan por la pista, la música sigue y hace bailar a los sueños de algunos. Algunos hablan y otros callan, otros llueven y moribundos andan por el capullo con su trago en mano. En los baños la rutina vive, llegan se suben la falda, se bajan los calzones, se sientan, la orina cae, el papel hace lo suyo, se levantan, los calzones regresan a su lugar, la falda cae, poco, pero cae…
Regresan al capullo rojizo en medio de la noche, los perros ladran, pocos coches se escuchan, el sonido de la media luna se esfuma, algunos ellos salen, fuman, ríen, regresan; ellas esperan…
*************************************

Sentado estoy en el rincón de una cantina, tomo un tequila doble, llega al estómago, éste lo resiente, es lumbre, fuego, se siente caliente cada partícula, cada célula del cuerpo, el segundo tequila, el tercero, empieza el cosquilleo en las manos, en el cuerpo, la melancolía me invade, el mariachi llega, ya tengo el brío suficiente para cantarle a ella, la que se fue, la que me dejó sentado en este mismo rincón, adolorido y borracho, se fue, no pude convencerla de lo contrario, canto y mientras lo hago a voz en grito, todos sonríen, cantan conmigo, José Alfredo me acompaña, ya no estoy solo, el sonido de mi soledad me acompaña, me balanceo entre dos mesas, tiro un vaso, mis neuronas ya están entorpecidas y provocan que mi cuerpo ya no responda de la misma forma, llega más gente, me callo, me dirijo hacia la barra, llego con el cantinero, le pido un tequila doble, me atiende, callo, observo a la gente, la cantina está casi llena, hablo con el que me atiende, el cantinero que todo lo sabe y habla de nada. Las mujeres siempre pagan mal, le digo, él sonríe, ellas son unas cabronas, pero lo que uno les da nadie más se los dará, el mismo José Alfredo lo decía, ella volverá, lo sé. Son unas malagradecidas, y provocan que aquí este uno tomando sus penas, por ellas, el cantinero asiente, sigue atendiendo, pido otro tequila, no me has visto cantar el Rey, ¿verdad? Nadie dice nada, le pago al mariachi para que toque el Rey, esa canción siempre me hace sentir mejor, definitivamente me siento superior al cantarla. Comienzo, a media canción, me levanto, me balanceo, me detengo en la barra, sigo cantando, termino, les pago, pido otro igual, sigo hablando con el cantinero de no sé qué cosa, él asiente como siempre y sonríe, me sirve otra sin pedirlo, pido otra canción, los caminos de Guanajuato, esa siempre me llega porque mi niñez la pasé en Guanajuato, al venir a la ciudad todo cambió, todo fue diferente y mi soledad comenzó, luego, la conocí. Comienzo a cantar, el balanceo continua, no termino la canción, uno de los mariachis me lleva a la mesa, me llevan otro tequila, pido otra canción, llega el mesero y me da la cuenta, busco insistentemente en mis bolsillos, le doy todo lo que tengo. Le falta, me dice, ya no hay nada le digo y sonrío, me toma del brazo, me lleva a la puerta, forcejeamos, termino en el suelo, me levantan. Sigo siendo el rey, murmuro, nadie sigue la canción conmigo, todos me observan, el mesero insiste, llega más gente para sacarme de la cantina, lo logran, termino en la banqueta susurrando la canción que me hace sentir grande y el mejor…y sigo siendo el rey…
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Estoy entre las nalgas de una mujer y los senos de otra. Pienso en la velocidad del metro que es infinitamente proporcional a la hora del día. Pienso en el calor generado por los cuerpos de las féminas molestas por el parasito citadino y su vida sexual y su cuerpo voluptuoso. Pienso en las pláticas entre cortadas que se escuchan en el fondo del vagón.
Siguiente estación, se abren las puertas, poca gente baja, yo sigo atorada entre dos mujeres regordetas que no se inmutan, cierran las puertas del metro, se queda detenido, pasan los minutos, la gente se desespera, los cuerpos hablan por medio del sudor que expiran, los olores se introducen por mi nariz y los repelo. Las mujeres siguen su charla, otras siguen con su silencio inmaculado, yo siento la ausencia del aire, la ausencia de vida, el tren no avanza, escucho con mesura las pláticas rutinarias de mujeres cosmopolitas, por fin el metro se mueve, llega, a la otra estación, no baja nadie, ya no puedo, se cierran las puertas de nuevo, sigue su camino, llega por fin a la otra estación, la mujer que me detenía con sus senos se va. Yo respiro profundo, me lleno de vida, me muevo de lugar, la próxima estación es la mía, ahí bajo para seguir mi rutina nocturna y sé que olvidaré a las mujeres y olvidaré su plática absurda de los cautiverios femeninos que por desgracia a ellos pertenezco. Mañana haré lo mismo, pero serán otras mujeres y otros hombres los que detendrán mi inmundo cuerpo lleno de rutina. Escucharé otras pláticas, aunque será la misma esencia. Sentiré por un momento felicidad si las escaleras del metro guerrero sirven o será un momento de molestia si no se mueven, creo que es lo único que hace de diferente mi día.

**********************

Muerte desdentada,
oleaje infinito,
dolor persistente,
recuerdos que tatúan la piel delicada,
transparente y morena de la raza de bronce.
Muerte de mil cabezas.
Medusa seductora que embelesa.

***********************

Te convertiste en un vaso
lleno de piedras en mi cuarto.

************************+
El mar se aleja, regresa, va, viene.
El oleaje compulsivo me alivia.
Cura las heridas.
La sal sana todo.
La tranquilidad que provoca la guerra infinita de las olas,
me lleva a un trance silencioso que tiene tu nombre.
Silencio.
La luna alumbra la arena que escribe debajo de mis pies: muerte.
Silencio.
Una ola y otra y otra más.
Infinitas olas rompiéndose en las rocas observadoras,
temerarias,
imponentes,
Silencio.
Camino al lado del canto de sirenas.
Me llevan de la mano al fondo del mar,
amedrentado por mi voz,
en medio estoy,
me llevan las olas al fondo,
todo es cristalino,
colorido.
La agonía de la noche marina y azulada.
Una tortuga me adormece,
una mantarraya me electrifica.

*********************

Un hombre en la sierra visita una cruz.
En medio de la nada reza.
Los coches pasan.
El silencio le provoca.
Llora.
Recuerda a su familiar en medio de la sierra.
Ya no hay nada que hacer.
Ya no hay nada más que el recuerdo.

***************************

TU AUSENCIA

Beso tu sangre derramada por la casa.
Siento tu agonía
Mi corazón sangra igual que tu alma.
Tus ojos tristes me hablan por debajo de las sabanas,
tu melancolía se derrama por las calles,
tu muerte me carcome,
la siento hasta los huesos.
No pude cavar tu tumba.
Te cargué delicadamente.
Tu pesada muerte deambuló por las calles lluviosas que te gustaban.
Tu cabeza sonó hueco en el hoyo hecho para tu partida.
Tus ojos se evaporaron con la lluvia.
Ahora te cubre la tumba mal hecha debajo de la noche.
Ahora sólo te cubre tu muerte.
Estás a la deriva.
Tú que nunca padeciste de nada.
Ahora estarás debajo de la noche descubierta.
Siempre lejos de casa,
de mí,
de tu cama mal tendida.
Ahora sólo la penumbra te cobija
y una luna medio llena medio vacía.
Extraño tus ojos melancólicos ojos deambulando detrás de mis pasos,
extraño tu andar tranquilo.
Regreso al lugar de tu partida
y espero encontrarte,
pero sólo hay un puño de tierra adolorida.
El cielo llora tu ausencia.
El silencio deprimido pregunta por ti,
no sé qué decir,
me siento culpable.
Temo decir tu nombre y que me reproches mi mala decisión.
Quiero que salgas de por debajo de la tierra y me des un abrazo.
Nadie comprende el dolor que causa tu ausencia.
El haberte perdido es como una ola transparente
que casi ahoga mi existencia.
Nada te trae en esta ciudad perdida.
En esta puta ciudad
El haberte perdido fue como ahogarme en la nada.
Fue como llevar mi nombre al vacio.
Como tatuarme la muerte en mi nuca.
Extraño tu nombre al lado del mío.
Te he anhelado al lado de mi cama.
Te he imaginado de más.
Te he pensado de más.

********************

El azul marino de la noche invade el mar.
La luna ilumina un trayecto inusual dentro de la paz marina.

******************

Recostada en la cama se encuentra una mujer.
Observa delicada fúnebre.
La luz tenue la acaricia.
*********************

Voy al hotel visitado mil veces.
Paso por el callejón que te gustaba.
Regreso al balcón donde me besabas.
Observo la calle transitada por todos,
por nadie.
No estás.
Entro en las arrugas de la cama donde dormíamos,
tampoco estás.
Me pierdo en la ciudad.
En la misma ciudad donde lleve la tranquilidad llevada de tu mano.
Me pierdo en tu silencio, en tu ausencia.
********************

GUERRA MARINA
La guerra inminente de las olas es incomparable.
Cada una es diferente.
El sonido de la contienda nos lleva a la eternidad.
Pelean con las rocas, terminan en la arena derrumbada.
Llegan, se silencian por segundos, regresan,
hacen lo mismo una y otra vez,
pero cada pelea es diferente,
en cada una hay un nombre y una imagen,
en cada una hay un hombre y un sonido,
en cada ola existe la muerte de por medio,
en cada grito está Dios desesperado por la nada,
está desvanecido, triste, derrotado,
recuerda en medio del mar, la cruz peligrosa
que le costó la vida, recuerda a su padre
invisible y débil.

En cada pelea las olas le ríen a la muerte,
La confrontan, le huyen y la nombran.
La guerra destruye, provoca llanto sobre la piel desnuda.
La guerra marina es como un éxtasis infinito dentro de la perpetuidad.
La guerra azul alumbrada por la luna es peligrosa.
El mar de noche es negro, lastima, tiene ojos quemados que penetran,
nos despojan de la palabra amenazadora, silenciosa,
nos arrancan las ropas, los recuerdos,
nos quitan los dolores inmersos en la carne llena de sangre.
La luna llena clava la piel igual que la sal.

Dicen que el olvido llega pronto en medio de la guerra litoral.
Dicen también que el sonido de las olas
hacen que los amores desventurados se evaporen,
dicen, de igual modo,
que las palabras dichas
en medio de la arena caliente son eternas.

La guerra costera se ha quedado con muchos hombres,
éstos se han ahogado en medio del sonido,
en medio de la orquesta náutica, dirigida por Dios,
se han quedado en medio de violines, de flautas y de pianos,
se han dejado llevar por operetas alemanas escritas por Shubert,
por Wagner, por Nietzche,
se fueron en medio de choros de Chopin,
se cortaron las venas por adagios españoles.
La orquesta navegante endulza el oído de sirenas,
se embelesan en medio del añil marino y se entregan
dándolo todo en el gran acto del amor.

Medusa se observa en medio del bélico combate
y se convierte en pez, no en roca,
jamás en roca, sino en pez, en delfín, en tortuga,
nada ahora por su vida, tranquila en medio de las olas,
sabiendo que éstas la protegen aunque esté dentro de la cruzada.

Ulises navega temeroso por el mediterráneo,
entra en combate al ritmo de la música,
se yergue seguro de su fortaleza,
cadáveres se acercan a la embarcación y lo atemorizan.
Ulises sabe que el cielo le cuida y la luna lo cubre,
sabe también, que las constelaciones le señalan el camino
y que las sirenas enamoradas le cantarán al oído mil notas protectoras.

Los mortales seguimos en medio de la guerra,
temiendo siempre nuestra muerte,
muerte planeada,
muerte dicha,
muerte escrita,
muerte conmovida por la música
que trae el viento marino,
verde azuloso y marino

Guerra eterna,
milenaria,
seductora,
sonora,
siempre guerra.

Danzan las ballenas y cantan las mantarrayas
delicadas y peligrosas.
La muerte se convierte en una nota en do menor.
Entro delicadamente a la guerra,
entro desnuda, mis tatuajes se evaporan,
entro musicalmente, sonoramente.
Mi muerte se convierte en una voz soprano,
en una pieza hecha de mil notas, es una orquesta,
un bélico canto lleno de olas.

Dios sólo observa su creación y mi fin.
Somos ahora una evocación tan sólo.
Hemos sido derrotados.

***********************

MIS COLMILLOS te acechan, te saben cerca.
Tu sangre huele y la busco por la casa.
Estás acorralada, te busco, no te encuentro,
sigo buscando, el olor a sangre me llama.
Mi piel casi transparente te venera, mis venas te nombran,
mi lengua te recuerda.

Aunque te escondas sé que voy a encontrarte.
Aunque me olvides, sé que voy a encontrarte.
Aunque me rechaces, sé que pronto tendré tu cuello en mi boca.

Tu miedo me provoca, tu delicada piel me incita,
tu fragilidad estimula mis instintos,
me vuelve fuerte a pesar del terror que me provoco.
Imagino tu sangre recorriendo tu piel delicadamente blanca.
Imagino tu grito acallado por mis manos.
Imagino el hilo de sangre que saldrá de ti.
Imagino mis sentidos excitados por tu estirpe.

Sé que las noches son mías y son eternas.
Sé que mis colmillos son una extensión de mí.
Llevo tatuado tu nombre en mi nuca.
Huelo tu sangre, fresca sangre que me estimula.

Las noches me gritan lo que debo hacer,
sueño con tu piel, con tus ojos grandes que me avivan.
Mis noches se vuelven días cuando te siento cerca.
El insomnio no existe para los vampiros como yo.
El insomnio es perfecto para seguirte por los lienzos
blancos del cuarto en el que te escondes.

Velas temerosas gritan tu nombre.
Lunas llenas te vislumbran y me ayudan a encontrarte.
Necesito de tu sangre para seguir siendo el vampiro de occidente,
del mediterráneo, del sur, del este.
Vengo desde el fin del mundo para acecharte,
para seducir tus tiernas venas azuladas.

Soy delicado ante el silencio, ante tu sonrisa casi temerosa,
ante tu sensualidad felina.
El andar vampirezco de mi figura te atormenta.

Estás cerca, te percibo, te olfateo, te acaricio, te aprisiono.
Estás cerca, ya te observo.
Mis ojos te aniquilan, mis venas te presienten, mis manos te acarician.
Estas más cerca, mis colmillos te sonríen, te descuidas, me aprovecho.
Tu cuello me da la bienvenida, tus venas suenan al romperse,
bebo tu elixir hasta el final, todo termina y mi felicidad comienza.

textos viejos

2010-11-11T18:21:00.001-08:00

Jessica Piedras le canta al erotismo nocturno, a esa sensación que se alarga como la sombra en plena media tarde, llega siempre para no quedarse, se despide lento y en silencio y jamás regresa. Toma la palabra con la que se nombra y la arroja al mediterráneo para que en diciembre llegue a la costa de Oaxaca y la reciba. Escribe de su muerte, esa que ya tuvo, le canta a las diosas que la acarician en pleno río Tarento y le hace el amor a la soledad dormida. Ella no es hechicera ni adivina, es constelación marina que se despide como las amantes, junto con el alba.

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I
Te contaré una historia de mil costillas rotas, de manzanas quebrantadas y de una mujer mutilada cuyo reflejo se veía en muros vacíos de cristal derribado.
Dos pies descalzos, sillas de ruedas, camas con espejos y perros andaluces sin pelo.
Bajo una cruz se encuentra esa mujer devastada.
Fue desterrada del paraíso por preguntar qué había un poco más allá, por pedir estar arriba, por hablar de manzanas que no hacían nada.
Con los pies desnudos camina sobre alfombras de mimbre y camas de arcilla, con las manos cubiertas deambula sobre cuerpos de seda, con los ojos cerrados viaja por cetros de luna y con humedades ajenas descansa por las noches no tan oscuras de luna llena.
Eva le dicen y Adán la tortura.

II

Eva le gritan los árboles que caminan por el mundo librándose de penas macilentas.
Eva le nombran mares oleajes mesurados.
Eva te nombro con esta boca que llena está de dardos blancos.
Eva le llaman los bosques que observan todo, que todo lo nombran y que todo lo saben, viejos sabios del Universo.

III

Adán es amedrentado por voces desnudas, quebrantos ajenos y súplicas dolorosas.
Adán, el mismo que se mueve por hilos invisibles, que habla de una boca que no es la suya.
Adán desaliñado, continuamente perturbado por alas de ángeles que no vuelan, que son terrenales, maliciosos y que no podrían nunca llegar al cielo.
Adán destrozado llora en las noches por la muerte de su padre.
Adán y Edipo son los mismos, los dos ciegos ante el destino escrito, los dos con vidente al lado para que éste rija sus pasos, los dos con coros de mentiras que hablan a voz en grito de mentiras bien escritas.
Edipo amaste a tu madre y decidiste matar a tu padre con palabras llenas de veneno, culparon a mujeres inocentes, a sueños mal nacidos, a manos agitadas por hilos cristalinos.
IV

Eva, dijeron que nadie podía nombrarte, sólo Adán, tu dueño, tu señor, tu amor cortés.
Eva, no hagas caso nunca a voces impalpables, a gritos que no se nombran con ojos abiertos y caras descubiertas.
Desnúdate siempre de noche, hazlo sola, escucha la nada y baila con brujas que saben de atracción. Canta sobre aquello que tu bien conoces, ilumina tu cueva y saborea diferentes amores.
No serás nunca de nadie, tu piel bizantina probará diferentes vinos y seducirá extensos olores.
La desnudez de tu alma será tu coraza para librar fuertes vientos de suciedad.
Mujer caña, mujer venado no temas jamás a los relámpagos que surgen de la tierra. No creas nunca las profecías que hablan de dolor injustificado.
Sólo desnúdate mujer frente a mí, hazlo sólo al menos una vez, muévete lento, tan lento como la tortuga marina antes de llegar al mar. Quiero probar al menos una vez tu piel salada y comerme entonces tus ojos claros sin decir palabra alguna.
Nunca nadie dijo que yo no te movería como pieza de ajedrez.

V

Ahora tan sólo se comentan las ruinas de personajes ermitaños y desiertos.

Ruinas conmovidas por el fuego que canta sólo para aquella daga que no culminó su muerte en pleno vuelo.

Ruinas intranquilas por el llanto del tigre, que blanco pintó el cielo esa tarde en la que tu paso manchó el camino andado por el señor de aquella ceiba.

Ruinas perturbadas por el andar del águila cuyo sonido solitario hizo bailar a los cuatro vientos que invitados estaban ese equinoccio.

Ruinas agitadas por el ojo perdido del venado que colgaban del cuello del árbol cabizbajo.

Ruina torturada es ahora la casa que nadie habitó aquel verano en el que lloviznas visitaban a la noche.

VI

Personajes

Caen en túneles de luto
sin fondo
Con almas en pena
sin rostro
Con gritos de ayuda
sin nombre

Cargan demasiado su vida

Personaje

Quítate esa lápida del cuerpo
que tu ropa no sea cantera
que tus zapatos no te queden grandes

Personajes

Escamas en su cuerpo tienen
como miedos.

Personaje

Rasúrate por la mañana
aunque sangres
Entiérrate con piedras
para que te nombren.

VII

¿Porqué esperas cantarle
a la carroña que no salvas?

¿Porqué sigues creyendo que sólo tu voz canta?

No. No le faltas a la sombra enmohecida.
Nadie te ampara.

Atrévete a escarbar la carne propia
hasta que sangres,
hasta ver el blanco luminoso de los huesos,
hasta que encuentres nada.

Remueve ideas que telarañas resguardan.
Hurga y pregúntale a las fotos amarillentas:
si ese que vez ahí eres el mismo que ya no eres,
eres el mismo que nunca estuvo.

Mientras más escarbes ansias crecerán más fuerte.

Indaga en libros de historia
y veras que fuiste carne de cañón.
Sigues siendo la maleza podrida que nadie quiso.
Ese ángel que yo expulsé de todo paraíso.
Ese, al que olas escupieron a su regreso.

VIII

Hay canteras en tu espalda que no las erosiona
el viento
Hay una soga en tu cuello
lista para ser usada
Hay candados en tus pies y la llave
está olvidada

Hay una pistola en tu cabeza que sólo
espera gritar su llanto.

Hay bocas que envenenan con un beso,
pasos indulgentes a la sombra
que no se queda.

No te dejes nunca usar por el titiritero de la vida
rompe ya los hilos que te atan
a la cruz que él maneja.
Rompe ya el guión escrito
para que sigas siendo usado.
Invéntate una vida y sé personaje lúdico
en ella.

IX

Las piedras son las únicas
que conocen a los muertos
y los muertos son los únicos
que conocen a las piedras.

Atrévete entonces a enterrarte vivo,
a ser carnada del gusano ahíto,
a ser féretro de lujo.
Atrévete a enterrarte vivo
y gritar que ya estas muerto.

X

Una gota de sangre me impide que grite
una gota de sangre cae por mi cuerpo
un puño de sangre tengo en la boca y sólo digo:
¡Ya no puedo!

**************************************

¡Ya no puedo!
dice el Creador

¡Ya no puedo!
dice tu madre agonizante en una esquina

¡Ya no puedo!
dice el amante de Jesús
que llagas tiene en las heridas

¡Ya no puedo!
dice balbuceando el suicida melancólico

¡Ya no puedo!
dice esta ciudad que se hunde
en los recuerdos

¡Ya no puedo!
dice el solitario que busca amor
y encuentra heridas

¡Ya no puedo!
Dice tu padre que exigencias trae en las costillas

************************************

Desesperada está la muerte,
Sola se encuentra en algún ventanal
de la euforia nocturna.

Navega mi cuerpo entre sombras de agua
Lleva de bandera al sordo viento
Inmaculada tengo el habla
Féretro blanco es mi balsa.

Damas blancas vuelan sobre
mi cama anunciando sorpresiva llegada,
Contemplan el alba aniquilante dentro de mi boca,
Interfieren en posible mártir sucesión.
Peregrinos salen del asfalto amoratado
lleno de luces blanquecinas
y esmeraldas.

Pedazos de cada uno de nosotros somos,
Infierno ambiguo que delata una mirada
trae la extraña mañana que continuamente vive
en caminos desolados.

************************************

SECA Y MUDA SE QUEDÓ AQUELLA MONTAÑA
en que palomas mensajeras cantaron dolorosamente,
los árboles se abrieron, piedras y astros se abrazaron.

El mundo se cae de los ojos.

No viene el viento, no, no viene,
le designo, le nombro, le suplico.
Nada, no, no viene.

Seca y muda se quedó aquella montaña
en que palomas mensajeras cantaron dolorosamente,
ríos de sangre corrieron, lamentos de matronas se escucharon.

No viene el viento, no, no viene,
le clamo, le rezo, le imploro.
Nada, no, no viene.

El mundo se queda mudo.
El mundo se queda afónico.
Nada, nada para que no mueras ahogado en este mar de silencios.

Seca y muda se quedó aquella montaña
en que palomas mensajeras cantaron dolorosamente,
los días oscurecieron, la muerte reinó en la bola de cristal.

Tu madre pagó para matar a tu padre.

Tú, por accidente vives y aproximadamente existes.

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DE-SIERTAS VOCES calladas hablaré este día. De ciertas mujeres se habla desde hace diez años, de ciertos pasos acallados se murmura entre sábanas blancas de luto, de ciertos cuerpos mutilados se calla desde entonces.
Desierto, escenario perfecto para que el silencio ronde, para que las paredes grandes y huecas guarden el secreto, maldito secreto que incapacita la vida eterna de la risa, maldito secreto que no dejó caminar más a mi vecina que yace muerta y enterrada tres metros bajo tierra.

Desierto.

Ya no digo más porque el silencio ronda.

iai
iei

Sonido que evoca siempre el canto de la muerte
solitaria, melancólica y eterna viajera pensativa.

iei
uai

Canto de sirenas muertas, desérticas viajeras. Canto de cuervos, cementerio de ciegos.
Sonido del viento que sabe secretos.
Desierto, escenario perfecto para que el silencio ronde.
Disimulados gritos, disfrazados golpes, heridas profundas, íntimos verdugos.

iai
iei

Cuerpo desnudo, lacerado y perdido
Heridas descubiertas impregnadas
de silencio acalorado
Desgarradores gritos y golpes cenizos

Lugar encantado
repleto de feroces carniceros
Lugar perturbado
Electricidad seca que esconde sangre derramada
por la esperanza deshecha

Manto blanco salpicado de sangre ufana
Espinas tejidas en corazones señalados
Mentiras crucificadas como verdades.

iai
iei
uai
ieu

¡Silencio!
Ronda el silencio.
¡Silencio!
Ronda el miedo.
¡Silencio!
Permanece la muerte vagabunda por el desierto olvidado.
¡Silencio!
La Piedad grita.
¡Silencio!
Que pide ayuda.
¡Silencio!
Que muere lento.
¡Silencio!
Que la estoy matando.

iai
iei
uai
ieu

Las piedras son las únicas
que conocen a los muertos
y los muertos son los únicos
que conocen a las piedras.

Atrévete entonces a enterrarte vivo,
a ser carnada del gusano muerto,
a ser féretro de lujo.
Atrévete a enterrarte vivo
y gritar que ya estas hambriento.

iai
iei
uai

Una gota de sangre me impide que grite
una gota de sangre cae por mi cuerpo
un puño de sangre tengo en la boca y sólo digo:
¡Ya no puedo!

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NASAUA, NASAUA. Primer palabra que menciono al despertar de la quietud completa de los sueños al volar. No tires de la soga del cuello todavía, No tires de ella, Yo lo haré cuando el capitán del barco muera, Cuando su séptima vida se termine, Cuando las casas del rosario sean mencionadas hasta la eternidad, Cuando la última virgen muera a palos, Cuando llegue a Madrid por casualidad. Nasao, Nasao. Segunda palabra que repito cuando muero, Tercer movimiento de la orquesta solitaria, Pequeño disparate del pibe en crecimiento, Último espasmo del suicida melancólico. Naso, Naso. Se acaba la voz que repite mi presencia. No alcanzo a escuchar mi risa tonta, mi eco inoportuno, Nas, Nas. En esta gran ciudad caigo inútilmente sin paracaídas. Na, Na. He caído. No soy suicida pero he caído. He muerto sin darme cuenta.

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BESO ORIENTAL Reloj de arena Matices al desnudo Primera frase último grito Planta carnívora pantano prohibido Inagotable manantial efímera agonía Ansiedad aparcar trastorno ceguera volver la cabeza balbucear No me es necesario escucharte decir dolor abandono gemir viscosidad sin olor Somnolencia sueño Muero Me muero Llega el momento de decidir y si despierto y muero y si vivo y muero Envolver la herida en un pañuelo y si fuese ciega No te veo nada nada nada no veo nada Perpleja por que no te veo Ayer soñé que estaba muerta ayer soñé que estaba ciega ayer soñé que no existía Pueril lánguida huesos tiernos tatuada sin piedad Ayer soñé que era niña ayer soñé que dormía ayer soñé que estaba muerta ayer soñé que estaba ciega ayer soñé que era muda ayer soñé que no existía ayer soñé ayer ayer ayer Primera frase último grito sólo era un sueño

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CARACOLES QUE CORREN Y AVANZAN SIN TRECHO. Tengo silencios como todo caracol, soy lenta, sordomuda e impaciente en el amor como todo caracol, como poco como todo caracol, amo con agua, aparezco con la lluvia como todo caracol, vivo en lo verde como todo caracol, he pecado, me he arrastrado como todo caracol, hay cosas que son mas fuertes como le parecen a todo caracol, no creo en Dios y tengo miedos como todo caracol, olvido y a veces no tengo fuerzas como todo caracol, las horas son piedras como las de todo caracol, tengo barbas compuestas por barro como las de todo caracol. El caracol no tiene tiempo como yo, el caracol se gasta igual que yo, el caracol no duerme igual que yo, el caracol avanza y retrocede igual que yo, el caracol muere a cada paso igual que yo, el caracol llora sin decir nombres ni dar razones igual que yo, el caracol se culpa por pasos no dados igual que yo, el caracol muerde su espejismo alucinado igual que yo, el caracol tiene un peso sobre él al nacer igual que yo, el caracol no puede voltear hacia atrás igual que yo, el caracol decide seguir sin retroceso igual que yo lo decidiré a su debido tiempo, el caracol tiene una corta vida igual que yo al terminar de escribir esto.

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EL TIEMPO ES EL HACEDOR de un recuerdo acompañándolo también el silencio, la quimera errabunda, el sueño y rara vez, pero muy rara vez el viejo y cansado entusiasmo. Siendo así tan sólo un murmullo salvaje aquella pelota de plástico con la que jugaba de niña en mi calle llamada azucena. De igual manera evoco con gran frecuencia la magia de la lluvia que provocó, al caer en mis manos pequeñas y frías, olvidarme de aquel desierto fugaz, que no hacía otra cosa mas que empañar el espejo de mi corta, pero tatuada existencia. Podría decir incluso que la luna y el reloj han sido tolerantes conmigo, porque al pasar diario por el laberinto cansado de mi cuerpo no he encontrado mas que una oreja roja, un zapato viejo, un violonchelo roto, saliva de color azul y definitivamente una mujer llamada salud extraviada desde hace unos veinte años, convirtiéndome así cada noche en un animal moribundo lleno de luz, que tan sólo puede observar un vitral negro, en donde paradójicamente se esconde una paloma, un caracol, un monte y un camino por el cual algún día, cansada de hacer viajes al interior de mi ser, regresaré a casa, olvidando aquella pequeña aguja instalada en mis fantasías por la mismísima parca, olvidando también que mi alma se hizo picadillo, mi ser basura y mi cabeza sangre, refiriéndome al poco líquido vital que queda en el cuerpo decadente que soy, que he sido y aunque he intentado cambiar el rumbo de mi vida andando entre cantina y canchas repletas de hierba amoratada, porque sé bien que no viene al caso pero entre el tenis y mi padre golfista, el trayecto de mis pasos no han sido muy delineados. Así que por el día de hoy termino este intento de poesía, convirtiéndose después en confesiones de mi entrañable amiga de nombre soledad.

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EL DÍA QUE MUERA acariciaré mi tumba, sacudiré la tierra, mojaré mi cabeza, diré mi nombre, enmarcaré una estrofa de la última canción escuchada, sembraré el puñal que taló mi corazón, diré tu nombre sonriendo, soplaré al trigo para que éste me despida, me taparé los ojos lentamente para no llevarme por descuido ninguna mirada, coceré mis labios para escuchar el silencio de mi eterna muerte, secaré mi frente para que mis ideas eternas no se evaporen, me pondré una pluma entre los dedos para dibujarme alas, regaré mis pasos en el campo santo para mi regreso, volará mi alma para seguir oliendo el perfume del ocaso, pero no. No velaré mi cuerpo, no llevaré flores, ni coronas, no diré oraciones, no me visitaré el día de los muertos, no me dedicaré una misa, no me aventaré el primer puño de tierra, no velaré mi cuerpo, no prenderé velas, no me verá nadie en mi ataúd, no pediré un rosario para que mi alma descanse, no me vestirán de gala para la despedida, no habrá música en vivo, no habrá caravanas siguiendo mi cuerpo, no lloraré sobre mi lecho eterno, no me enterraré gritando plegarias al cielo, no levantaré ofrendas para recordarme, no pediré una misa cada año, no venderé mi cuerpo a perpetuidad, no habrá una placa sobre mi lecho eterno, no caminaré hacia el cielo por esa escalera invisible que aparece siempre cuando te despides de la tierra, no caminaré por el corredor de la casa despidiéndome de los muros parlantes y viejos que fueron mis amantes, no buscaré en mi ataúd la llave para huir de mi muerte, no me llevaré al panteón mas cercano ni más lujoso, no buscaré en mi fosa la llave para huir de mi muerte, no pediré que ningún médico constate mi partida, no permitiré que nadie insulte mi cuerpo desnudo, no me lloraré en el camino ni sangrarán mis heridas ya olvidadas. Sólo acariciaré mi tumba, sacudiré la tierra, mojaré mi cabeza, diré mi nombre, enmarcaré una estrofa de la última canción escuchada, sembraré el puñal que taló mi corazón, diré tu nombre sonriendo, soplaré al trigo para que éste me despida, escribiré el último verso, me taparé los ojos lentamente para no llevarme por descuido ninguna mirada, coceré mis labios para escuchar el silencio de mi eterna muerte, secaré mi frente para que mis ideas eternas no se evaporen, me pondré una pluma entre los dedos para dibujarme alas, regaré mis pasos en el campo santo para mi regreso, volará mi alma para seguir oliendo el perfume del ocaso y alimentaré mi voz para cantar siempre con la melodía sepultada del mausoleo. Regresare entonces con el movimiento del sauce y el jugueteo eterno del viento para decir de nuevo sonriendo tu nombre.

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SE SABÍA LA LLEGADA DE EMPLUMADOS DIOSES Desérticos orientes Nadie dijo lo que ya sabían Doce días antes se escuchó un bramido Cuatro silencios perdidos deambulaban por el suelo Diez llamadas intervenían en tu muerte Diez posibles peldaños tendrías que subir para tu exilio Escapa de esta ciudad de fósiles Aléjate del desierto olvidado Camina ahora por el río que bien sabe tu nombre. Guarda en silencio lo que ya conoces Muere junto con el sol a media tarde Vuelve dentro de veintiocho lunas para que descanses No regreses jamás a esta ciudad perdida a este nicho sin hoguera a esta campana sin mejilla a este casco sin hacienda No regreses jamás a este palacio de faros fundidos De atalayas que entran al cielo y mueren ardientes de deseo. ¡Escúchame! Escucha esta voz enmudecida por el canto del ruiseñor perdido Escucha estas manos suplicantes que ruegan por tu sereno vuelo y tu quieto sueño. Abandona esta selva de nombres que no se nombran de anónimos que asaltan la quietud de la pantera sigilosa de manzanas que carcomen la sangre y fragmentan costillas recién pulidas recién limadas. Líbrate señor mío de cruces teñidas de saliva enfurecida de mantas sucias dispuestas a ser benditas Retírate antes de las siete caídas en el camino perdido Escóndete para que no encuentren rastro tuyo Corre hasta que el aliento se evapore Huye hasta que la sangre hierva ¡Hazlo! O morirás y tu alma estará perdida Olvida eso que se sabe y que no se dice olvida lo que ya está escrito en el pergamino de la vida olvida los doce días los cuatro silencios las diez llamadas los diez peldaños. Olvida lo que tu padre dijo una noche de luna llena Olvida lo que tu madre tatuó en brazos y piernas ¡Olvídalo! si quieres esfumarte y hallarte tranquilo en cien años ¡Olvídalo!

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NEBLINA CUBIERTA DE SOMBRAS,
visión imaginaria del sol,
colores sombríos observo tras el recuerdo,

perpleja la mirada está en algún sitio,
inmóvil se queda,
llena de asombro por una visión blanquecina,
por una imagen fantasmal.

Nada ha pasado tras el camino
que ahora existe infeliz
en esta noche.

Busco entre mi sombra
lo que no encuentro en mis manos,
la piso diario como reproche,
le demando que me hable.

Aún no encuentro palabras
para reclamarle que soy un idioma sin sentido.
Mis párpados me aturden ahora
que el cíclope nocturno ha llegado
a este laberinto de tinieblas.

Sigo acorralada entre líneas yuxtapuestas,
entre caminos cortados que van a ninguna parte.
Sigo mutilando a las palabras dichas,
prefiero escuchar el silencio.

El duelo de miradas es más pesado a cada hora.
El viento prefiere evadir mi derrota.
No soporta mi caída y pide tiempo
por un tiempo no vivido.

Mística es la palabra no dicha,
legendaria es la palabra que descifra.

Sigue sangrando mi sombra y le sigo
pisando a cada hora.
Las voces no mueren con el día
ni se evaporan con el miedo,
la fuerza llega a ellas
con alucinaciones fúnebres
en medio de explosiones lentas.

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HA PERECIDO LA VIDA de aquel rosario de infinitas cuentas. Se decía que era bonito rezar con tan redondas guías espirituales y devotas almas de Dios. A pasado tanto tiempo y ningún rosario parecido a sido tan igual, ninguno a vuelto a las manos regordetas y suaves de aquella anciana, ahora cubierta en vez de telas, tierra mojada y negra. Ahora nadie a vuelto a saber nada de aquel rosario de madera, pareciera como si no debiera de existir más que en las manos de su dueña, de su ahora recordada dueña. Rosario perfumado, en esta noche pequeña te invoco, te aclamo vuelvas al lado de aquel nítido cuerpo que grita por las noches, que suplica tu presencia. Vuelve con aquella anciana que divaga en pleno cementerio. Vuelve, porque no sabe hacer otra cosa más que correr, gritar y golpear cada lecho sagrado que se encuentra en el camino. Rosario te suplico no la dejes morir de nuevo bajo siete metros de tu ausencia.

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HUELE A TIERRA MOJADA mi cuerpo Huele a yeso fresco mi ataúd Sabe a durazno seco mi vientre abierto Sabe a café mal hervido mi saliva tardía Se ve mi caminar como una tormenta perpendicular Se ven mis palabras como un árbol recién talado Se oyen las campanas de mis ojos como aquel aullido roto Se oyen mis pasos como recién nacido ternero Siento la sangre que cae del cielo como aquel chorro de agua que caía de la llave cuando no alcanzaban mis manos tocar el techo Siento el lodo en mis ojos ahora que camino ciega por el mundo Siento ahora la tierra mojada remover lunares alcoholizados de temores. Siento, escucho, observo, saboreo, huelo, Es lo que debes hacer antes de dormir para siempre, antes de despedirte de aquella noche que no es tan solitaria, antes de saludar una vez mas al sol tímido que se esconde cuando quieres mirarlo, antes de darle la bienvenida a un mundo no tan oscuro como las alcantarillas, como tu ropero, como debajo de las cobijas cuando estas sellan tu lecho tranquilo, antes de darle la mano a algo no tan desconocido como aquella luna llamada "Casacatum", antes de decirle que sí en la iglesia de lo eterno a la mujer sin rostro, sin nombre, sin cuerpo, sin nada, que solo tiene una petición y la esperanza de ser aceptada para perderse en el olvido contigo. Siente, escucha, observa, saborea, Huele a tierra mojada mi pueblo.
CAMINO RUMBO AL DESÉRTICO teatro cotidiano y redacto la mejor carta que jamás pudiese haberte escrito (lo hago solamente en la mirada). En ella invoco a toda palabra que me ayude a definir lo que siento. En ella pongo con detalles imperfectos y claros el escalofrío que haces sentir a este cuerpo, a estas manos, a este vientre. Sin embargo, al intentar escribirlos ahora de noche y de luna llena no lo concibo, solo emano un suspiro como todos los que he tenido, profundo pero llano. Te pierdo por las noches y te recupero al día siguiente. Quiero hablar contigo de todo y de nada, arreglar el mundo en tu sala y descomponerlo en tu cama. Te extrañan estos días desiertos, estas horas aladas, estos minutos tardíos. Invade mi cama tu recuerdo, Tu ropa desnuda en mi almohada, Tus gestos en mil palabras. Extraño lo frío de tu vientre, tu mirada intensa y tus besos tiernos. Oculto tu caricia detrás de mi cuello. Soporto el vértigo de tu ombligo en mis recuerdos y saboreo el último beso. No soporto más el vacío en mis dedos, Aniquilo al frío que aleja mi olor de tu pelo. Grito de nuevo tu nombre al vacío, Te escucho del lado oculto del ocre. Observo la investidura de tu viaje y me encuentro con tu sueño. En toda visión sonámbula te encuentras, Detrás de mis miedos nocturnos te platico de pasajes turbios del pasado, Tengo la valentía de darte la mano y emprender el viaje a lo callado. Ahora te presiento con la luna blanquecina, que despierta junto al manto negro de mi sueño.

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ERES MI AMADA. Me regalas tu aliento y movimiento. Jamás imagine sensualidad parecida en un cuerpo. Ocasionalmente dibujaba tu persona pero nunca sospeche siquiera tenerte enfrente. Eres mi paisaje y trazo tu figura como si esta fuera mi mundo descubierto. Hoy te veo y vuelo sin dejar de saborearte. Eres parte de mi voz insospechada. Abogas tierra y libertad en mis curvas imperfectas. Eres el bálsamo que me acompaña siempre, el kerosén necesario para levantarme de la intemperie. Indicas el camino predilecto de tus poros abiertos a mis gestos inagotables. Mi amada serás por siempre. Debajo de mi cuerpo estarás eternamente, sobre mi sudor fecundado y mi caminar cansado. Imposible será no soñarte sobre mi cubierta. Haces los tres movimientos básicos de una pieza: Allegro, Adagio y Allegro con brío. La soledad ya no tiene cabida en esta corteza que lleva mi nombre. La lentitud del día se ha vuelto canción y la luna dejó de ser un personaje errante. Te amaré a perpetuidad como en los panteones y a los siete años haré hasta lo imposible por que no te saquen de mi tumba. Amada, te juró amor eterno. Tezontles escucharé cada mañana que pases a mi lado, invocaré a las extrañas flores para que degusten a tu olfato y buscaré al mejor aire para que satisfaga a tu oído. Mi amada te nombro sin tu permiso, te conjuro al grado de ser intrusa e indiscreta. Eres parte ya de mi altar secreto y cada tres horas digo sonriendo tu nombre. Dejo en su lugar al gato incandescente y te invito a mi calor. Hurto a escondidas tu deseo sin que pise el antílope la desgracia de mi suerte, pero que suerte la mía, te percibo al repasar mi vida. Ya no habla mi amor, la soledad. -La neblina me fatiga y el mundo me descansa, me ha olvidado porque no escuchó tu bella voz. -Sabes mirarme y sabes cantarme. -Mi piel te llama y mi nostalgia dice conocerte de hace tiempo. Migo es feliz al dormir contigo y yo soy completamente infeliz al no descansar debajo de tus ramas protectoras de los malos sueños. -Eres además arco iris, eres parte de mi canto, un colibrí que viene a mí cada diecisiete días, un recuerdo continuo, mi almohada que me ayuda a dormir, eres azul, eres parte del Edén perdido de mi nebuloso aguacero. Serás mi capullo y después mi mariposa, cada segundo revolotearas tus alas en mis palmas y el cielo se abrirá como lo predije el día en que por vez primera te vi. Serás mi princesa, mi hermosa enamorada que me hará sentir frío el día del amor, del eterno amor, que es hoy. Omito mi nombre para que sólo tus labios lo mencionen.

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QUÉ NO DARÍA YO POR ESCUCHARTE, por calmarte, por dibujarte, por sostener tu amargo letargo a las seis de la mañana y después sonreírte, para así aplacar la sangre derramada de tus poros abiertos y murmurarte a los ojos que no pasará nada, que el mundo se acabará hasta después de tu vuelo, que tendremos fuerzas suficientes para que no nos derrote la falta de un beso y que soplará un ciclón de respuestas inesperadas en nuestro sino, derribando así la puerta desgarradora de la soledad en turno. Aún de no tenerte, te invito a mi cama azul para que descanses, para que me sostengas y sientas el vertiginoso ruido del soñar despierta, para que grites tu afanoso espanto y así puedas cantar de nuevo. Bella mujer de nombre eterno. Feliz te espero, impaciente en el suelo. Contamíname, pero no con la oscuridad del infierno, sino con tu baile intenso, con tu mirada semiabierta y tu misterio virginal. Musa eterna, Cleopatra dormida te invoco, te conjuro en mi silencio para adivinarte luego. Mujer de plata delirante, tatuada te encuentras en mi selva.

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SÓLO VIENEN A MI MENTE tus caderas enfermizas que me contagian de todo lo que padeces. Siento solamente tu mirada a cuestas seduciéndome poro a poro. Escucho tu cantar luminoso de gloria absoluta en el cual pierdo control de mis temores. Quisiera tenerte para siempre mientras una voz solitaria me retumba que serás la mujer que no tendré. A la que buscaré en las hojas secas de otoño y en el mar inmenso, el cual no conozco. Algo me dice que debo memorizarte para no perderte en la penumbra de mis sueños. Esa voz susurrante me llena los ojos cuando señala a la inoportuna soledad y a la flaqueza en turno. Como siempre, la palabra verdadera la dirá el tiempo, por el momento sólo habla la incertidumbre de las estrellas, lo frío de tu sala y la investidura de tu cama. Por el momento deja gritar a mi felicidad como si ésta fuera la portavoz de mis curvas imperfectas, deja hablar a lo frío de mis manos como si éste fuera el mandamás de mi enmarañada cofradía. Por último te hablará mi ataúd envuelto de secretos mutilados, dispuestos a ser tuyos en la cuna de mimbre, en donde serás la única ola, mostrándome la inmensidad de un lecho delirante, mostrándome también las mil posturas de la muerte viva.

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MUEBLES QUE HACEN RUIDO esperan impacientes tu regreso. Arreglado todo está para que tu llegues tranquila sin que pises nada. Han venido siete gatos hasta tu cama. El tiempo anuncia tu fatiga. El café que ya no podrás tomar se arrepiente, tiene culpas que llevan tu nombre. Llueve granizo e inunda lo blanco de tu bata. Por vez primera te escribo siete renglones que dicen nada. Te regalo mi palabra para que me nombres. Te doy el paisaje que tienes esta noche frente a tu cama. Te nombro en medio de mi sueño. Yo soy esa piedra que te han sacado. Yo soy esa calentura que te han quitado. Yo fui esa sangre que se evaporó antes de ser concebida. Madre, ahora que te busco por todas partes. Ahora que estoy tan fría igual que tu casa. Ahora que mi perra anhela tu caricia. Ahora que me haces tanta falta, solo te escribo.

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ESCRIBO ESTA CARTA en la que espero encuentres el paraíso y te despidas de la nebulosa inquietud de caminar sin la luz de tu mirada. No pondré remitente para que así imagines el nombre del personaje que de tu gusto emane, e incluso espero que reinventes el momento en que la recibas para que sea mucho más misterioso y algarábico este papel amarillento, cosa que tal vez no percibas al recibirla de mis ramas secas por un otoño interminable. No quiero parecer mortalmente melancólica, sólo que he estado un poco ensimismada en una ciudad fría y solitaria, y por lo tanto he tenido la necesidad de escribirte y de sentirte en mis pesados recuerdos, en los que de nuevo siento tu sudor recorriendo mis ramas secas que reverdecen al mojarse con tu salada agua. Cantarte quiero ahora que en una luna menguante me encuentro, regar tus cabellos con mil palabras para que estos me recuerden. Acariciar quiero tus largas piernas de cedro y beber de tus dos soles que guían tu iluminado cuerpo todas las noches. Ahora llevo colgado a mi cuello un rosario que lleva tu nombre, me sirve de guía al internarme en el río lleno de nubes del que no regresaré hasta la próxima eternidad. Firmo este pedazo de piel con mis labios que te llaman en silencio por temor a que les escuches y no les veas, sólo firmo con las comisuras de una boca interminable en la que sólo caben tus dos nombres, uno místico y el otro ensimismado en mis dientes no tan blancos como los tuyos, ni tan perfectos como tus tres lunares que hacen de tu sexo hecho boca, un triángulo perfecto en el que me perdí una noche para siempre. Esta carta sólo es para darte la última parte de mi corazón lleno de arterias, que son como caminos de asfalto mojado que me invitan en cada parpadeo a tu selva mojada por mi recuerdo y a esa rampa que llega hasta el infinito, que empieza en tus nalgas y termina en tu cuello. Esta carta compleja es también para nombrarte a las tres de la mañana de cada vigésimo día de este milenio y es para navegar en tus brazos tersos y terminar en la curvatura de tus uñas que se parece tanto a la alberca de tu ombligo, asterisco único que divide tu piel desnuda, que es mi guía invidente rumbo al camino de tu sexo y la cascada que nace de este me lleva casi ahogándome hasta tus muslos, y estos me avientan hasta el arco de tus pies en donde grito de nuevo tu nombre a las seis de la mañana en que me despierto jadeante por tu deseo. Esta carta sólo espera impaciente la llegada de tu lengua a mi boca, a esta boca que se plasma al ocaso de estas imágenes que me vienen cada vez que me abrazan las sabanas frías y malas amantes que tengo como cobijas. Espera mi cuerpo impaciente tu calor, tu noche, tu amor, tu aliento, tu tacto, tus sonidos al amar, tu piel térmica, tus versos. Esperan mis ramas, mis gritos, mi sudor, estar pronto, muy pronto cerca de ti. No firmo con mi nombre por temor a que lo olvides al terminar de nombrarlo. Firmo con mi aliento que llevarás con tu piel hasta tus últimos días, hasta el último escalofrío que dé tu bello cuerpo en el momento que decidas navegar a la eternidad de la nada, hasta ese momento mi aliento te acompañará y se esfumará contigo. En luna creciente me encuentro En luna menguante muero y en ti

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MUSA INCAUTA bajo mi talle semiabierto Rieles desconocidos bajo mi sexo inerte Le rezo al dios sumergido en el asfalto Contemplo criaturas enormes sobre pedestales descubiertos Mujer inaccesible te haz vuelto Canta conmigo compañera del olvido Canta para olvidar lo vivido para levantar el vuelo a la montaña sagrada Levanta tus ojos sangra la miseria descubierta Se hará tu voluntad aquí en la tierra mujer bendita entre todas las mujeres Nada se ha perdido quedan los ríos bajo tu delirio Quedan pasiones como lazos durmientes quedan cigarras bajo la tierra Sobrevivientes somos que trabajan para el mundo Cantamos bailamos y cantamos entre el campo desierto de ilusiones Diosa bendita que haz dicho sonriendo mi nombre Llevaré mi barca a tu ombligo centro inmutable de resurrección gloriosa Oficio es tejer poros abiertos de tu piel inmensa Se va mi vida en tus remolinos callejeros: enredaderas parlantes que llegan hasta tus tobillos Seducen miradas perdidas que olvidan prejuicios sobre perturbaciones milagrosas Diosa milenaria Callas al mundo con tu sonrisa a tiempo con tu mirar meditabundo con tus ademanes moribundos Cambiante como el viento del norte como la brisa marina y las lluvias en el desierto Camino disparejo angustia quieta llanto seco Callas y mueres sonríes y duermes Antes de dormir eternamente engendro pequeña oración: Diosa eterna ruega por nosotros Musa cavilante llena eres de gracia ruega por nosotros Mujer manantial Fuente de hermosura Mujer montaña Reina del mundo Mujer colibrí Reina del cielo Mujer vestida de sol Señora mía Mujer nueva Reina del universo Dios te salve mujer bendita que ruegas por nosotros los pecadores ahora y en la hora de nuestra muerte Amén.

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AGONIA 24 posturas 24 silencios 24 murmullos 24 palabras 24 besos numero dichoso que se encuentra en el brebaje del amor numero preciso numero exacto numero profundo numero vagabundo numero eterno 24 días 24 noches son las que estuve contigo 24 semanas 24 horas son las que tengo para olvidarte 24 segundos 24 caricias son las que tu me diste durante 24 tardes y 24 miradas No alargues agonías mujer No lo hagas No me regales 24 besos 24 posturas 24 murmullos 24 silencios No alargues agonías mujer No lo hagas No vez que estoy muriendo No vez que cada noche rezo por tus poros abiertos No alargues agonías mujer No lo hagas No vez que mi cabeza divaga No vez que mi cabeza anda de baga Mujer... ya no lo hagas Ya no me toques 24 veces antes de tomarme Ya no me eleves durante 24 olas antes de matarme Ya no me hables durante 24 años para poder olvidarte Ya no alargues agonías mujer
No lo hagas No vez que estoy muriendo

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LLUEVE EN ESTA CIUDAD GRIS y una línea me indica por donde debo caminar para no verte, para no encontrarte por casualidad. Imágenes vienen a mí y solo quiero escuchar el sonido hueco pero tranquilizador del mar, ese sonido que provocó aquella noche que yo te deseara más, ese sonido que fue como la arena para la iguana en la selva, para el amante solitario que solo le decía a su mujer: Muévete, muévete y seré naufrago ciego en tu vientre.
Ahora solo me digo amante solitario, arena, iguana y agua vagabunda que caminan sin sentir las llagas de sus pies y solo hablan de las llagas de sus manos que les salieron por amar demasiado aquel verano insospechado. Cada piedra y cada gota evaporada me hablan de tu piel plateada, cada susurro lastimante de los carros volátiles provocan en mi sino un tatuaje que forma lentamente tu figura, cada aventón en el metro de mil cuatrocientos cincuenta y ocho pasos deletrea tu nombre y consolida el ultimo beso en tu sillón sagrado...

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LA MISMA SECUENCIA me lleva al grito Actos repetidos repetidos actos actos repetidos repetidos actos actos repetidos La misma secuencia en diferente ritmo Camino giro la cabeza no llego a ninguna parte Continuo La giro de nuevo derecha izquierda No encuentro nada Sigo así Hay mas luz voy pero no llego camino jadeo Más luz Nací morí crecí puerta verde luz blanca hablo y cobarde parpadeo Símil pubis bello pecho Yo busco de un lado tu buscas del otro ¡Dios asexual? ¿arrobo! Senos descubiertos y falsos les descubro como a un escarabajo Línea en blanco punto suspendido coma soy 10 9 8 7 6 5 4 3 2 1 se acabó La de tus sueños soy porque no soy

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CUANDO CAMINO hacia el norte me encuentro con perros blancos, con hojas secas, flores negras, tierra caliente, muros y escaleras complejas que van al mar, mientras la angustia azulada provoca que la sombra hecha cantera, sola se encuentre en el cielo oscuro, y relámpagos intensos anuncien la llegada de la virgen fantasma que huele a muerte. Cuando camino hacia castillos con ventanas de vidrio me encuentro con bosques que huelen a polen, con zorros persuadidos por la estrella de Marte, con caracoles inocentes y llenos de miedo. Cuando camino rumbo a Madrid me topo con el azar del aire y con lo frió de los árboles que se prolonga hasta mis dientes, formándome en las manos escarcha rojiza. Cuando camino hacia el espejo, me encuentro con escaleras hondas y pozos que en vez de agua tienen sangre, con ataúdes nerviosos por tener serpientes como huéspedes y pájaros como velas. Cuando camino siguiendo la música de Asturias me encuentro con tus senos, con tus ojos, con tus piernas, con tus hombros que son mi universo y recuerdo tu voz hablándome de calma, de casualidad, de puertas, de aviones, de libros y de auroras. Recuerdo entonces que las noches comienzan cuando las brujas son pilotos y rompen la pasividad del cosmos.

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NO ESTABA LOCA, solo estaba enamorada. No estaba loca solamente estaba enamorada... que no estaba loca carajo... que simplemente estaba enamorada. Cada mañana antes de desayunar ella platicaba estar perdidamente enamorada. Lloraba sin que la luna desvelada la entendiera, reía incompleta entre sollozos, entre gritos largos y burdos mensajes de palomas grises. Ella se giraba por completo desde el campanario de sus sueños, velaba a la paloma desterrada, rezaba de memoria leperadas incompletas y murmuraba al oído de sus hijos lentos cuentos de dragones tuertos. Me corría de la sala para darse baños de aventuras imperfectas pero claras. Ella, que estaba enamorada continuamente se mojaba y brincaba de su cama. Continuamente se caía sin poner las manos, sólo la cara. Continuamente me besaba por las noches para salir corriendo gritando que me amaba. Cada media hora hidrataba su cara con agua salada, pero nunca, nunca gritó por completo su odio enmascarado. Nunca terminó su cuento inventariado por las hadas. Siempre se mostraba niña envuelta en costras secas y manchas blancas. Pedía limosna de aguacates dulces y papayas verdes. Decía estar dentro de burbujas de jabón y dormir sobre alfombras continuamente inhumanas. Ella, que muerde ante el movimiento brusco y el aliento seco, que rasguña el viento librándose del equilibrio falso de listones tensos. Ella, que huye con frecuencia del canto verde, que no soporta el bao incoherente e impuro, que sólo precisa el día de su encierro, que sólo acepta la indulgencia de sus pasos, que sólo recibe la claridad del sonido intenso y que no soporta a nadie de carne y hueso. Estaba loca y creía estar enamorada. Estaba solamente loca y creía estar enamorada... que estaba como pinche loca carajo y creía estar la muy pendeja, enamorada.

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El tiempo termina y tu sigues sin estar ahí, las cinco cuarenta y tu sigues sin llegar, la madre muere, un siglo acaba, las nubes van y vienen, la realidad se esfuma, el mar se evapora, un mundo muere, el azul te envuelve y yo supongo que sigues sin estar ahí. Miro a lo lejos el mar intenso de tu faz, Tu melancolía saluda mi espalda y me da palmadas en la cara, Disimulas tu latido, se estremece tu poema y llenas el espacio vital del invencible viento. El tiempo termina y tu sigues sin estar ahí.

*********************

Musa: Dicen que no existe, Inspiración: Dicen que si le llamo no viene, Altísima señora: Le pido tan sólo un murmullo, De esos que dicen que obsequia junto con metáforas moribundas. Doncella: Canto le pido, Poesía le suplico. Dueña: Mi dueña, mi Ángel, Como tributo le doy mi costilla. Diosa: Creadora de paraísos, No me destierre nuevamente, Usted me conoce. Eva es mi nombre y matrona me dicen.

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DUEÑA TE DICEN matrona te llaman Emblema de mi piel te haz convertido Colibrí que me invita a volar sin retroceso Agua distancia visiones sonámbulas Loba pantera camaleónica Aroma persistente bramido intenso Minotauro perfecto oleaje profético Plegaria nocturna tormenta sospechosa Con mesura descifro tu figura: alegoría continua en mi pecho descubierto Disuelta te encuentro al enredar mis ramas en tu jornada Proféticamente dispuesta te hallas a mi presurosa ofrenda Realizada está ya la fantasía de saberte a cuestas de cubrirte con mi sangre nueva de irme a pique serenamente en tu rocío impregnado como huella en mi parcela Realizado está ya el presagio de tenerte cautiva: fruto instantáneo de un beso Cauce pensativo cuenca floreciente Distancia evidentemente perturbada por sepulturas detalladas Nodriza exacta para mis cejas pobladas Soledad convertida en murmullo delirante Virgen Mala compañía prohibida fruta Epidemia ruidosa columpio contagioso Extrovertida oscuridad Sol avergonzado Dama Dama Poupée Verano recostado en mi amante luna solitaria Casino vacío jugando con mi cuerpo Treceavo tatuaje compartido en mi pupila No quiero llegar a mañana sólo quiero devorarte manzana Princesa Princesa quimérica que devoras mi lengua salada Callejón iluminado y sin salida son tus brazos caídos de mi cama Notario que marcas la hora de mi despedida con tu beso envenenado Delicia como berbiquí en mi solemne badana Humedeces tímidamente la flor devota que yace en mi desierto olvidado Sirena africana sirena mulata sirena nativa Percibes decretos señalados de placer en restos de un episodio inagotable Nube invitada a naufragar en esta peña tímidamente presurosa Credo Pergamino tallado que te quedas como gacela triunfante después de conquistar mi arrollo Doncella que percibes el escándalo majestuoso del existir ligero y cambiante Barbarie es la que tu haz hecho al embarcarte en mi pecho Elixir del fondo delicado de tu instinto Llama eterna e infinito dogma babélicamente impetuoso Ninfa que entiendes la caricia como sublime fiesta y purificante Tributo canto te ofrezco esta vigilia Aya vagabunda que entretejes caóticamente mi universo vehemente con tu locura perpetua Entrega te hago de este aire que tararean las palomas en tu eclipse no deseado Diosa delirante te ofrezco así mi solemne liturgia y mi rezo abandonado bajo sombras aromáticas y exhalaciones devotas de tu alma Te ruego hada que cuides de mi presurosa exaltación por conquistar tu cosmopolita hemisferio Te suplico que tomes mi lecho cuando hayas consumido este agotado abismo que fue vigilante inoportuno de tu bello cuerpo Centinela fui Palmera y golondrina soy ahora que sueñas conmigo ahora que me haz tomado Diosa milenaria para no devolver mi esencia a las voces que vuelan allá en la tierra Ahora que me haz tomado Diosa Diosa poupée Planeo remonto me elevo surco revoloteo me deslizo desciendo corro troto me apresuro acelero estallo reviento exploto salto me desintegro.

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HABLAR DE TU CUELLO, faltó hablar de tu cuello, en el cual moriría besando, oliendo. Tus hombros que me invitan a calmar mis ansias, mi cólera, mi fatiga, los mismos que me invitan después bajar a tu pecho hasta llegar a tus senos y de ahí llegar a tu ombligo, a tu abdomen iluminado por luciérnagas e invadido por olores cálidos. Tampoco hablé de lo que une tus brazos y tus piernas, tus codos y rodillas, tus pantorrillas enloquecen mis pupilas cuando se endurecen, tus ojos, ah tus ojos siempre abiertos, sublimes y calmados, pero ardientes e insistentes cuando el deseo se empodera de su color claro y tierno.

textos viejos 2

2010-11-11T18:18:00.001-08:00

Primero canto:

Unicornio patas rotas
Solitario, distintivo,
ermitaño, retraído.
Personaje

Hada luna blanca
luz solar bien aventurada
Costilla, inspiración de dioses,
Semidiosa de mi soledad
Personaje

Unicornio y Hada
Hada y unicornio
Personajes encontrados
Encontré a dos personajes.

Encuentran miradas semejantes,
similitudes propias,
Colores sonoros y cantos devotos.

Se encuentran entre dos ramas de eucalipto, entre bosques y guerra,
entre luces negras, sangre plateada, ficciones aladas y cuerpos rojizos.

Increíble aventura de duendes verdes y chatos que dicen,
sólo dicen dónde encontrar a magos invisibles,
a Jesucristos sin estrellas, a felicidades desorientadas,
a príncipes-ranas verdes y azules.

Buscan a Felicidad:
tierna amiga,
sabedora y luminosa,
cómplice marina.
Actante

Buscan entre polen viejo y amarillo,
Buscan entre musgos desiertos y lunas llenas.
Noches y días, mañanas y tardes.

La encuentran, se encuentran
y se buscan en historias
fantásticas.

Hada luna blanca
Unicornio patas rotas
Felicidad a su lado
Duendes y magos en fiesta del alcalde
Bosque sin guerra
y juglares diciendo
historias como ésta
a príncipes azules
solitarios.

Segundo canto:

Hada
Busca aquello que no encuentras
Aquello increíble y fantástico
que buscas y no encuentras.

Hada
Dice el unicornio que él a ti te busca
Dice el unicornio que tu bien conoces su felicidad
que en tu nombre encontró mil aventuras

Hada
Unicornio conoce tu negro velo de muerte
Conoce tu faz horrorizada ante soliloquios ancestrales
Conoce tus pasos cortos tu llanto y curiosa sombra.

Unicornio
Ella te busca
Unicornio
Ella no te encuentra

Duendes zorros ardillas
y puntuales conejos
dicen a unicornio cómo encontrar
al mago tardío al mago sólo

Unicornio
vidente Merlín te dirá increíbles aventuras
donde encontrarás a Felicidad
y a su lado el hada te buscará,
fría y temporal.

No te impacientes

Hada
Por difícil camino busca unicornio
Por fragmentos de bronce el tiempo peligra
Por palabras quietas y rostros muertos
búscalo

Hada
Madona ojo de venado
Palma pulida
No te oscurezcas
que malditos demonios encontraran guillotina
y unicornio encontrará
plateados caminos y cuatro direcciones
para encontrarte
luna quieta
brillante y alfabéticamente perfecta

Unicornio hermético
Unicornio sencillo
Unicornio de cristal

No busques la mudes de la flecha enamorada
busca
sólo busca
busca solo

Hada
dile a la luna de ojos grises y boca callada
que diga con su noveno dedo cuál es el camino certero
que decida por fin leer en voz alta junto con el viento
para que unicornio
-al séptimo día de viaje-
te encuentre
en tu lecho delirante.

Tercero canto:

Duende, noche con resaca,
Ombligo, metamorfosis,
Aire gris oscuro,
Soledad esquizofrénica.

Mago neurótico en pleno viaje.
Bosque y llana guerra.

Cuento de hadas
Cuento de locos
Cuento de mierda

Hija de aquella madre
que perfectamente encontró una noche
perversiones en tu cama
que encontró
incluso
unicornios verdes
entrepiernas bien sinceras
ranas pintorescas
y aventuras de una noche

Hada
dices que encuentras en aquella madre
hogares incompletos y llantos
como redondas pelotas de estambre

Encuentras tu nombre
Esperanza
Esperarás por siempre
De la vida
De tu cuento
De tu madre

Increíble fantasía

Cuento de hadas
Cuento de locos
Cuento de mierda.

COLOR DE LITIO
incandescente derramado
sobre tierra.

Color de gritos acallados
por el silencio del destierro.

Cuerpos que dan pasos largos
para esconderse.

Cuerpos mutilados por espinas decadentes.

Miradas que penetran
suave piel, sombras que detrás de ti
persiguen sangre, filosas dagas que hambrientas
están temblorosas.

**************************************

DIBUJA MIS HERIDAS EN EL CIELO,
háblale de mi cicatriz al viento,
cuéntale de mi silla viuda
y de mis rotos huesos,
confíale mi secreto.

Escríbele de mi chopo de agua y de mi sauce de cristal,
de mis palabras altisonantes, de mis silencios,
de mi llanto sordo y de mi andar
cansado, de mis pies izquierdos y de mi cuarto azul.

Platícale de mi risa inconfundible, de mi diente roto,
de mi corta estatura, de mis zapatos de chabelo,
de mi camisa de franela, de mis pantuflas
como garras, de mi perra somnolienta, de mis collares
inventados y de mis ramos de flores como piedras.

Pero no le digas nunca que me hundo en abismos
de preguntas, que el sol nunca aparece por mi cuarto,
que quiero huir y no esperar nada, que quiero largarme
junto con esa noche estrellada.

No le digas nunca que una parte de mi cuerpo esta muerto,
que una parte mas pequeña se fue
con el águila para hablar de secretos
y verdades, que otra parte se quedo en el mar cantando
junto con las olas mentiras no tan dolorosas.

No le digas tampoco que experimentare
mi propio vuelo desde donde hierve el agua
y aprenderé a crecer al lado del viejo árbol llamado el Tule.

Mucho menos le digas que dormiré
eternas noches en Mitla: lugar de descanso.
A ella no le digas nunca que moriré
llorando por su ausencia.

Sólo dile que gritare su nombre
desde la montaña más alta, que le cantare una noche
junto al amanecer mas largo
y la ola mas grande.
Sólo dile que espere mi último canto.

**********************

MANTARRAYA
Nada
sólo aquella mantarraya que volaba en pequeña cofradía
nada
sólo músculos impacientes corren y pintan tu camino
nada
sólo aquella mantarraya impaciente dice:
oscuridad marina oscuridad marea oscuridad marinada oscuridad mentolada oscuridad moribunda
nada
capricho oscuro
oscuro capricho
bicho oscuro
resulta benigno el azul veneno
nada
ni tu mirada ni mi silencio ni tu impaciencia
sólo tu mantarraya que dice:
calla calla calla
por favor calla

sida láctea láctea sida
carencia de halla
mantarraya
manta sin raya
raya sin manta

nada
sólo aquella mantarraya que sin nada me decía:
ni tu sonrisa ni mi clemencia ni mis reproches ni mi sentencia
sólo tu mirada sólo tu sonrisa sólo unir tu tesis carente de preguntas

nada
todo compete a una sola frase que jamás dije:
no se en qué momento tu cuerpo mi cuerpo el cuerpo perdió perdimos la razón
hay esquinas de inyecciones hay mañanas hay panteones donde ni el cuerpo
ni tu sonrisa, ni mi impaciencia, ni tu mirada, ni tu meñique ni mi cansancio
caerán del cielo junto a la luna, junto a Marte, junto a venus,
serás, seré seremos el sol yaciente del cuerpo de la piel
piel como lenguaje como tatuaje como pelaje como papel amarillento
donde escribiré todas las noches

luna luna luna
nada nada
no te digo mas
no ladrare mas
cantare en silencio
te besare como un ciego
seré tu manta raya seré lenguaje
no abriré mas la boca para decir nada
luna llena media luna luna menguante
luna
por siempre serás mi luna

nada
cantare en silencio
diré ya nada

**************************************

LLUEVE EN ESTA CIUDAD GRIS y una línea me indica por donde debo caminar para no verte, para no encontrarte por casualidad. Imágenes vienen a mí y pretendo escuchar el sonido hueco pero tranquilizador del mar, ese sonido que fue como la arena para la iguana en la selva, para el amante solitario que le decía a su mujer: Muévete, muévete y seré naufrago ciego en tu vientre.
Ahora me digo amante solitario, arena, iguana y agua vagabunda que caminan sin sentir las llagas de sus pies y hablan de las llagas de sus manos que les salieron por amar demasiado aquel verano insospechado.
Cada piedra y gota evaporada me hablan de tu piel plateada, cada murmullo hiriente de los carros volátiles provocan en mi sino un tatuaje que forma lentamente tu figura, cada aventón en el metro de mil cuatrocientos cincuenta y ocho pasos deletrea tu nombre y consolida el ultimo beso en tu sillón sagrado.

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Descíframe por las noches en las que no me encuentras
Descúbreme en los poros de tu piel
Conóceme en calles repletas y metros desolados.
Penétrame con tu mirada a plena luz
Transcríbeme en tu lienzo blanco en el que te reflejas
Interpreta mis silencios que son como olas despidiéndose
Platica con las mujeres de las que hablo
Confiesa tus secretos delante de mi túnica dorada
Canta a voz en grito tus miedos, esos de los que hablas murmurando
Roza tu boca contra mi silencio
humedece mi secreto
Permite que éste enjambre hecho animal se acerque un poco a ti
Admite que mi treceavo beso toque un poco de coraza que lleva tu nombre
Siente el volcán que llevo dentro,
Siente, tan sólo un poco el fuego que desea quemarte por siempre

Paraíso, sos mi paraíso.
Regálame dentro de un siglo tu nombre y tu misterio
Toca mi séptima costilla para que no me olvides
Introduce tus labios en mi ombligo para que viva
Hazme esclavo de tu vida y crucifica éste diáfano cuerpo

Vivo, no sé porqué vivo, pero sólo vivo
Para verte, para despedirme, arrepentirme, arrodillarme
Me levanto, salgo, regreso, te pienso, duermo, me despierto, me levanto, me visto, salgo, te pienso, no te veo, regreso, te pienso, no te veo, duermo.
Puedo morir haciendo esto, puedo dormir y morir sin tenerte cerca.

Con vos estoy en el paraíso
Con vos puedo tocar serpientes mal heridas
Con vos puedo llegar aquel bosque desierto

Persiste sólo un poco, sólo un poco persiste
Si hay despedida en pleno camino
dejaré semillas para que regreses
si hay desamor en pleno vuelo huye sin decir nada
huye para siempre.

*******************************

CÓMO DECIRTE QUE HAGO SIEMPRE LO INDEBIDO, que miro el cielo cuando debo fijarme por donde camino, que soy algo despistada, que aun no crezco lo suficiente como para andar por toda esta selva, cómo te digo ahora que te quiero sin decirlo, cómo decirte que incluso te sueño y que el único lugar en el que soy libre es en tus brazos, que te pienso aunque no deba, que presiento cada movimiento tuyo y que te temo, que jamás podría decirte mía porque eres de nadie, serás por siempre la mujer que no tendré, aquella que solo veré pasar frente a mis ojos en boca de otro ser, no serás de nadie, solo tuya, no serás mía, solo de Greta y de Lucia y de esa mujer de cabello con olor a madera fresca, de esa que solo se percibe con la madera mojada y recién talada., de esa mujer cuyas cejas enloquecen a cualquiera, de esas manos que embrujan a la orgía de magos cautivados, de esos cabellos rizados que alucinan en la cruz a Jesús, solo serás, te repito, de Greta y de Lucia.
Sólo te digo mujer que hay huellas que llevan tu nombre, que hay pequeñas grecas en las que me hundo para buscarte aunque sepa que no voy a encontrarte, cómo te digo que eres grata mujer perversa, enamorada y solitaria, que busco salir de tu cintura, pero me ata tu figura. Deseo tener mi boca siempre llena de tu boca, tener mis brazos siempre llenos de los tuyos. Mujer inalcanzable, niña eterna y musa de los dioses permite a este cuerpo moribundo morir una tarde en tus brazos, descansar solo un poco en tu vientre fértil y terso, navegar por tu universo lleno de abismos sin salida.
Sabia desde el principio que un beso me atormentaría, sabia desde que te vi que tu olor lo llevaría siempre, supe mujer caracol, mujer arena que el tocarte seria celestial y el verte provocaría mi muerte.
Jamás imaginé poder vivir sin tu palabra hecha caricia, sin tu mirada hecha canción, sin ese caminar que me invita al paraíso, sin tu risa incitándome al mar inmenso de tu sexo.
Descubrí un poco de ti en plena calle, otro poco en tu sala y lo demás en tu cama. Sé también que no podré conocerte toda, que llegará un día en el que te derrames lentamente en mis brazos hasta desaparecer, no volveré a verte, jamás mis ojos podrán tocarte como lo hice una mañana fría y nublada. Incluso presiento que ese día llegara pronto, no quiero apresurarme, pero lo presiento. Tal vez tu lo pedirás, tal vez yo, tal vez nadie.
Solo te ruego adonis que nunca me despidas de tu cuello, que jamás alejes mi recuerdo de tu piel dorada, que nunca limpies esos besos que dejé en tu cama, no me destierres al olvido porque entonces me obligarías a maldecir el día en que te conocí, provocarías mi muerte lenta y segura.
Qué no daría ahora por recorrer con mi lengua tu cuerpo lleno de corazas invisibles y sensibles, penetrar tu espalda con la cuenca de mis ojos ciegos, delinearte con la yema de mis dedos envenenados por tu salada agua, beber de tu boca hecha corazón la sangre extraída de batalla ganadas.
Quiero ver la danza de tu cuerpo sobre sabanas de seda, escuchar tus sonidos atonales provocados por el arte del amor, presentir tu llegada al cielo, percibir tus palabras llenas hacerse vacías por tu fuego interno. Prende mi cuerpo hasta que me sea imposible salir de las llamas de tu hoguera, navega por mis labios sin temor a una tormenta, impregna tu cenizas en mi piel, apodérate de mi cuerpo y cabalga hasta que encuentres el paraíso. No importa si decides quedarte ahí siempre y cuando me llames de vez en vez para aplacar un poco esta flama que se apaga hasta casi desaparecer.

Duelen poco las heridas que no sangran, que solo duelen....

*******************************

No debía de quererte y sin embargo te quiero.
No debían mis dedos imaginar tu cuerpo y sin embargo lo hacen cada vez que Marte se acerca a la tierra.
Que si te recuerdo, que si aun te quiero.
Que cuantos lunares tengo, que cuantas veces te he amado en orgías imaginarias.
Preguntas que haces por escrito. Preguntas que invaden mi cuerpo.
Respuestas.
Respuestas son las que no tengo, son las que se van cuando llega tu ausencia.
Mujer del Mediterráneo un día te dije. Venus en llamas te nombré una noche. Bendita maga que alumbraste mi camino. Mina de seda murmuro tu nombre cuando lágrimas me apresan.
Calla por ahora tu destino.
Calla sólo por ahora el cuento que me cuentas a solas.
El cuento que cuenta mis lunares.
No menciones por ahora el miedo que le tienes al ave fénix.
Guárdame un cuento para cuando regrese de este viaje.
No tardare más, lo prometo.
Sólo vine a esta realidad que ciega, que transforma, que hiere.
Dicen que sé demasiado y por lo mismo ya no sueño.
Dicen que conozco de más a la muerte, al Inframundo llamado cotidianidad y que ya no pertenezco a esta ciudad.
Dicen que no moriré aunque tanto así lo desee.
Mujer de ojos felinos.
Mujer cuya danza es ardiente.
Mujer de tantos cantos cantados.
Mil mujeres en una, mil gemidos que salen de una sola boca.
Espero nunca tu llanto me nombre
aunque jamás respuestas salgan de mi boca.
Espero tu piel nunca me olvide
aunque por largos periodos no me toques.
Dame tu mano por las noches cuando me sueñes.
Yo camino a tu lado siempre aunque no me sientas.

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Hace poco conocí a una mujer con dos manos que podían matar, tenia dos ojos (cosa extraña) que hacían guerrillas cuando estos se plantaban en el cuerpo suelto de cualquiera. Cantaba con su boca de vergel secretos de alcoba de amantes solitarios, murmuraba con sus manos, esas tan extrañas, perversiones que aun no descubría. Ella me decía que era Santa, cosa extraña, que no era capas de besar a nadie que ella no conociera bien, que no era capas tampoco de entregarse a ojos ciegos, a manos frías, a cuerpos vacíos. Decía que lo haría sólo con Ángeles. Jamás le creí, pero la seguí buscando, sabia que en el fondo deseaba cualquier cuerpo y caricias lentas aunque no fueran sinceras, besos intensos y fuego de piel desnuda. La contemplaba, escuchaba sus silencios, eran poco frecuentes, con sus miradas esquivas me decía tanto, por ejemplo, que anhelaba desnudarse y mostrar sus heridas, que no sabia olvidar a su verdugo, su silencio me hablaba de miedos bien enterrados y de sueños ya olvidados, que deseaba gritar ese silencio que desgarra almas solitarias, volar mas alto que los rascacielos y despedirse al menos por un rato de este pavimento citadino, ardiente y esquivo.
Esa mujer con manos llenas de cicatrices por no saber amar, me enamoró con su voz llena de flamas, con sus manos, esas tan extrañas, que escribían silencio y se contradecían a la hora del amor. Me invitó a volar una noche en la que no había luna y en la que dejé por un rato libre mi corazón. Creo que aprovechó ese momento para hablarme de amaneceres, de arena marina y de caracoles disecados, de monedas de plata y de paletas amarillas que no significan desprecio, de crucifijos que se envuelven con mentiras y laberintos sin salida, de lloviznas que desaparecen por un momento y de tardes llenas de melancolía.
Maldita mujer, bendita efigie que entró en esta mirada en la que después ya no la encontré. Esta misma mirada que le gritaba a esa Venus en llamas que la deseaba.
Maldita mujer, bendito hechizo el que hiciste para que estas manos dibujaran tu desnudes jamás nombrada; bendito conjuro iluminado que te apareciste para nombrarme por ultima vez en esta mi corta vida.
¿Porqué? Siempre termino preguntándote, porqué nunca me encontré en tu mirada, porque me perdí en tu laberinto, en ese que construiste para que no me encontrara después de besarte: ilusión nocturna y cómplice de la noche. Te dije más de una vez que te amo y te perdiste entre la niebla porque te asustaste. Te pedí más de una vez que no te fueras, que te internaras en este bosque dispuesto para darte cobijo, pero te largaste.
Tal vez tienes razón, tal vez siempre la tuviste. Tal vez siempre diste un paso de más, nunca te despojaste de ese traje de hierro que te caracteriza. Solo querías ver como eran mis heridas para tocarlas, para sentir esa sangre ya un poco seca en mi piel marchita. Sólo querías descubrir la lujuria que siempre ha habido en ti para después dársela a tu verdugo, ese maldito verdugo que te obliga a alejarte de mi. Yo, que tal vez nunca seré tu príncipe pequeño, pero si podía ser ese árbol en que te resguardaras de la tormenta próxima en este verano.
Yo, que jamás podré obsequiarte una tarde llena de risas porque mi silencio es mi mejor acompañante, ese mismo silencio que me ayudo a descifrarte, a conocerte en el planeta de los signos. Maldito silencio, también lo maldigo, porque fue el mismo que esa tarde me obligo a rogarte en silencio que no te fueras, que te quedaras un poco más, ese mismo silencio que me invita a cantarte sin mover los labios, solo los ojos, estos ojos que estaban dispuestos a morir para seguirte viendo. Estos ojos, benditos ojos que te tuvieron por un instante y te murmuraron cuánto te amaban. Malditos ojos que ahora se acostumbran a sólo tener tu sombra. Bendita sombra que te quedas para repetirme que no vuelva a dejar suelto mi corazón, extraño corazón. Extraña mujer con ojos y manos extrañas...

************************************

Congelo el agua evaporada
bajo mi ropaje viejo,
sostengo e invoco al calor sumergido
en el verde seco de las hojas otoñales.

Adolorida estoy por sostener tu amarga caricia,
beso que das por una mirada incalculable,
olor perenne que interrumpe tu recuerdo,
sumergido estoy invocando tu deseo.

Musa desconocida te concibo
bajo mi tinta china y pincel de pelo marta.

No conozco la mirada de tu piel,
dibujo con palabras desconocidas
tus senos blandos
mientras murmuro la penumbra de tu sexo.

Una línea de luz me divide.
Un dibujo de acuarela me subyace.
Una silla de madera me contempla.
Una hoja blanca y tu mano morena me despiden.

****************************************

DOROTEA escribía para inmortalizar a su amado, para matarlo y sacarle de su corazón. Siempre firmaba con seudónimo para no robarse a sí misma su alma. Andaba por el camino amarillo de Venecia. Seguía pasos ajenos. Navegaba en góndolas guiadas por fósforos de color marrón.
Dorotea fue expulsada del paraíso por decirle a su costilla “Quítate la ropa y hazme el amor”.
En silencio lloraba, en silencio lo amaba. Le esperaba cada noche para así recuperar su dolor ya olvidado.
“El amor eterno no existe” rezaba a menudo. Letanías extrañas murmura en las que aparecía su nombre y los pronombres tu y yo.
Ella sólo menciona que le ama cuando ya le ha herido, sólo le pide perdón cuando ya le ha amado.
Dorotea tenía amigos de hojalata, confesores como leones y espantapájaros como médicos de cabecera. Caminaban todos por el mismo camino amarillo de Venecia, guiados por el color rojo de los balcones. Cantaban y vitoreaban al mago de Oz quien les haría encontrar su lugar en aquel estanque de agua oloroso y fértil.
Continuamente, Dorotea, en su pensamiento pronuncia mi nombre.

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HANSEL Y GRETEL. Hermosos amantes. Acusados por violar aquello mal llamado humanidad.
Hansel: arrogante y caprichoso.
Gretel: sumisa y sensata.
Diferentes animales para estar unidos. Diferentes amantes en una misma alcoba. Contrastantes caricias en una misma piel.
Arrogancia y sumisión, parece el perfecto lazo de unión para dos unicornios solitarios.
Cuántos siglos de ignorancia ante inusitado hecho, cuántos misioneros en hoteles de paso y en casas decentes. Cuántos discursos tatuados en la frente. Cuántas ideas mutiladas antes de ser concebidas.
Solsticios y temblores, matanzas y equinoccios. Hansel y Gretel seguirán unidos por el ombligo, siendo éste, lazo invisible a lo medieval, verdugo incauto del poderío de un pueblo. Epidemia incurable ocasionada por un cordón que se pierde en el camino.

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ALMUDENA
De azúcar y de sal es Almudena. Por la paz pelea ella. Su guerra interna le carcome la voz, esa voz tierna y clara que junto a su mirada suave van con ella. Almudena es su nombre, nombre gitano, de las costas de España. Es del mar su nombre, no ella.
La sabiduría de Almudena convierte el tiempo en secreto, e l aire en canción y la eternidad en un beso. Almudena es feliz al estar en lo alto de un monte, grita y ríe, gusta de aventarse y buscarse en el camino, libre se siente al exclamarse Almudena. No se nombra Greta, Lucia, Helena, se bautiza Almudena, virgen madrileña. De niña recuerda un cuento, cuento al fin, donde aparece ella, por tal razón decide sentirse, verse, vivir siendo Almudena. Lánguida y sufrida Almudena. Ella se vierte de un vaso de licor y cada media noche bebe del vientre del amor. Inhala la coca del placer, perfora a la luna y sus brazos le entrelaza.
Almudena se come a pedazos, por el sudor se desliza y comete locuras en las hendiduras de su piel.
Almudena muere sola con rosa de mano, manta blanca y colchón negro. Bajo su cama la muerte descansa. La muerte infinita y delicada.
Almudena muere frente a su muñeca alegre, entro yo, y sólo veo sus pies verdes.

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ESPERANZA paraba el tiempo entre gritos y tabacos de deseo, sexo y algo más. Comentarista de medio día, fines de semana y tertulias de una hora. Pasaba el tiempo entre humo tinto y vino espeso. Sin nadie más, sólo ella y su veneno parcial.
Continuaba el sueño despreocupado e inoportuno.
Lo tenía todo: anarquía, erotismo y virtualidad en un solo lugar.
Agonizantes los días transitaban de un trago a otro, de un papel arroz a figuraciones místicas, continuando así por el sendero de lo callado y lo no vivido. Sólo ella y su porción, su tagarnina y sólo ella.
Almacena, regresa y aguarda, contempla el alba aniquilante debajo de la frialdad enmohecida.
-El orgullo es una mierda- continuamente anunciaba a todo aquel torpe que se le enfrentaba.
Misógina de nacimiento y rebelde por accidente.
Jugaba con olas y sabía que la arena era su amante, esa que se marchitaría al instante de haber llegado. Continuamente se quedaba por las noches esperando. Aquella mujer que se desgarraba con el viento y le contaba a la sal que se quedaba en su piel lo que imaginaba hacer con su amante en turno.
Esperaba sola esperanza, que ya no esperaba nada.

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MARÍA MAGDALENA atraída por todo aquello que le llevara lo inverosímil de su vida. Encantada estaba por lo subjetivo, por las cigüeñas y bufones. Harta decía estar del placer afónico, del dolor incipiente y de las fobias inquietas e inconclusas. Caminaba lento, tan lento que el ratón y la tortuga platicaban de sus pasos, tan lento que el viento cargaba su cuerpo sin dejar huellas falsas.
María Magdalena, corta de espacio y de nombre largo, pies pequeños y cintura endeble. Caminando, siempre caminando. Pensaba, sólo pensaba.
Hablaba poco, haciéndolo solamente cada tercer día a las dos de la mañana. Comenzaba con mayúscula y continuaba con minúscula, charlaba durante dos párrafos y callaba, había silencio y continuaba con uno más para así decir el punto final del pensamiento. A las veinte horas María Magdalena bailó el último son de Veracruz.
Bebió del obsceno vino del amor para así morir de repente, para morir simbólicamente y poder nacer de nuevo al calor incipiente del circo beat, para germinar continuamente al teatro vidal y no morir jamás.

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ERAN OSCURAS LAS NOCHES. Duendes agotados bailaban. Magos aventuras concedían. Príncipe por hechizo convertido. Increíble aventura a Hada le esperaba.
Centenares de siglos pasaron.
Unicornio encontró la felicidad. Hada vive con príncipe. Las noches siguen oscuras. Magos mueren lento. Zorrillos esperan su cuento.

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MANDO MENSAJES A UNICORNIOS. Navego con palabras al viento. Cuento increíbles aventuras a los buzos. Calienta el sol espadas submarinas. Hadas transformadas en arena. La brisa ahora la contemplo. Detengo en la mirada caracoles. Sueño con sendas profundas. Felicidades se despiden de fantasías secretas. Tu selva me llama en este mar. Tortugas apenas llegan cansadas. Ando en carretas sobre islas. Dejo restos de huellas. Hago caminos extraños. Lanzo cantos de papel. Naufrago en ríos desiertos. Dialogo con magos. Me doy baños de lunas. Espero tu señal.

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ÉL LA AMABA, decía hacerlo y lo hacía.
Lloraba en el sillón roto mientras ella moría lento como aquel invierno en el que perdió la esperanza de sostener de nuevo su bastón en el suelo.
Mientras ella suponía su frágil destino, él aun la soñaba en noches desiertas como ésta.
Canas tenían los dos en el tiempo, tenían recuerdos en un solo momento. Cuando ella lloraba, él sonreía y mientras él fatigado contemplaba el suelo, doliente también sostenía su amargo etéreo.
Miraban el pasar del sueño, cada vez más instintivo. Ella blanca y él moreno, ella pequeña y el muy grande, él sensato y ella siempre fantaseaba, él recio y ella frágil. Caminando los dos por el mismo sendero pero en alcobas diferentes. Hablando los dos con distintos sonidos. Mirando los dos desde distintos cristales. Juntos siempre de la mano y llevando el mismo paso, nunca a fuerza de hacerlo.
A menudo se les veía solos y en distintos lugares, alegres siempre, enojados continuamente. Su distracción era pelear por el mismo caudal.
De mañana, al salir el sol, así de repente, las miradas se cruzaban en algún sitio, una sonrisa no faltaba, un saludo quizá pero el desayuno estaba listo a las seis de la mañana. La comida era rutina, siempre a la misma hora, pero el manjar nunca se sabía.

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ESPARTACO
Encadenado estaba Espartaco bajo el preludio sonámbulo de la luna. Ocultaba la sordidez de su camisa, lo opaco del espejo, pétalos juguetones que desgarraban su camino. Negaba la dulzura de los pechos de su amada, negaba las piedras que intuían su soledad. Corría bajo la lluvia dormida para encontrarse de nuevo como en un sueño, pedía que la luna descubriera su humedad. En la nada se imaginaba hablando con canciones de tiempos fragmentados, se descubría hablando soliloquios en espejos fracturados.
¡Espartaco, Espartaco! Murmuraba su nombre creyendo haberlo olvidado. Tenía tanto dolor que encantado estaba por las penumbras invernales. Cerraba puertas y descalzo caminaba buscando cristales para hacer caminos. Intentaba viajar en escobas voladoras porque en su cabellera tenían escrito su destino. Pedía para su muerte un puño de tierra, un ramo de flores y una palabra bella de la boca de su amada imaginaria para no quedarse mudo.
Ese Espartaco que en espejos se veía y su contorno fraccionado veía reflejado. Ese mismo Espartaco que de niño jugaba con miradas que trazadas en las nubes sonreían. Espartaco, aquel que si te mira, podrás ver a los cuatro vientos y el pasado en sus ojos, el mismo que nunca será rescatado. Si le miras, podrás de nuevo tomar altura y será un jardín el mundo.
Amanece y vive en la sombra del agua, nos mira a distancia, sueña nuestro sueño, es el conejo de la luna que aparece sin ser llamado a media luz. Arde en la selva y se empapa de imágenes intolerantes. Es carne de cañón, es insensato, es cielo nublado y día lluvioso, le juzgan por dormir semanas y viajar en barcos de papel, le juzgan por mantenerse a la orilla del sazón humano.
-Hijo, despierta, mira sólo un poco, ve éste cielo que trae Miguel Ángel y ve éste espejo que trae Picasso, ése azul que pintó Miró-
Escuchaba eso cada tarde que veía a su madre en la cama llena de clavos y mantas blancas. Veía incluso esos libros que un 20 de julio le dejaron debajo de la almohada.
“¡Espartaco, Espartaco!” susurraba de nuevo su boca helada en las noches de luna menguante, se espinaba con rosales del jardín y gritaba de fuera hacia adentro como si le hubieran talado parte de los sesos.
Esporádico era Espartaco, tenía jornadas incansables de imágenes abstractas, mientras las orillas de su cama se convertían en parte del navío en el que se encontraba.
Gritaba por la noche”¡A baboooooor, a babooooooor! ¡Tierraaaaaa, tierraaaaaa!”, así Espartaco se hundía cada crepúsculo en mares llenos de peligro, navegaba en barcos fantasma y brincaba en lanchas de madera para que salvaran su vida, navíos llenos de recuerdos, de sombras que sólo le anunciaban a Espartaco su cercana muerte y su lejana vida basada en la razón.

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MARCAS DE AGUA
que trazan tu vida
marcas de piel que te desnudan,
marcas de sangre que te aniquilan,
que te humillan, que te acaban.

Postura de manos que evoca
la oscuridad de tus senos.
Imagen postrada en la memoria
negándote con cada sombra.

Línea tras línea,
hora tras hora,
apenas vivo y quedo,
muy quedo muero.

Segundo a segundo,
marca tras marca,
sombra tras sombra.

No despiertes que apenas vivo.
No hables que apenas muero

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BLANCA NIEVES
Blanca, llena de nieve comenzaba de nuevo. Iniciaba el largo vuelo de emprender el fuego. Sentada se quedó hasta llegar a Atenas. Visitó mezquitas en la India para recordar a sus abuelos. Visitó también hombres necios que la acusaban de ser blanca y bella.
Siete duendes visitaban a Blanca en sus sueños, siete deseos pedía cada año bisiesto, siete vidas tenía Blanca en su ropero y siete hermosas lunas se veían en su cielo.
Continuaba Blanca sentada en su locura. Continuaba Blanca observándose en su espejo, en donde veía a su gemela horrorizada, a su madre perseguida, se veía ella tejiendo su destino. Llena de locura estaba, no escuchaba nada, leía los labios de la muerte angustiada, olía lo frío del ataúd envestido y dormía con toros enfurecidos.
Me acaricia Blanca por la cara. Su invierno me respira.
Blanca como la nieve que lleva por dentro, blanca como el semen de su padre engreído.
Morirá feliz en medio de la blancura del deseo, en medio del tiro de gracia que se dará a la mitad del vuelo. Por fin morirá, por fin será escudada por sortilegios hechos agua, por fin conocerá la risa fuerte, los pasos largos, por fin escuchará la trova del viento. Sentirá la suavidad eterna de las nubes y la blancura aparente del agua inmensa.
Sólo te pido Blanca, que visites mi lecho cada año bisiesto, sólo te pido BLanca, que guardes una bala para mi vuelo.

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SOLEDAD DE SOLEDADES he muerto.
Haz muerto sola, solas.
Todas, ninguna.
Con maleta en mano hemos muerto.
Al llegar la noche.
Al irse la luna.

La vela anuncia tu llegada y mi partida.
Ola tras ola repiten mi muerte,
murmuran, susurran mi falacia.

Hemos muerto por un balazo en el sillón
y un tropezón en la escalera.

Caminamos frente a la taza de pan,
el tarrón de azúcar y el piso de sal.
La escopeta te ha quedado grande,
te sientas sobre ella y no te señala.

La soledad invade la luna,
deja camino de besos y pasos pensados.

No te asomas de la cama sólo salen tus manos.
Nos invaden las estrellas y el sol.
Desierto está mi rostro, tu rostro, su rostro.

Pequeña estoy ante la muerte,
disfrazada de melancolía me encuentro.
La puerta no contiene aun mi llegada turbia.
Soledad de soledades he muerto.
Hemos muerto sola, solas.
Todas, ninguna.
Callada la mirada nos persigue a cuestas.

Mujer me llamo, Mujer te llamo.
Mujer nos llaman

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TU MIRADA DE FELINO
la presiento.
Tu rasposa lengua por las noches
la contemplo.
Tu aliento una vez más murmura
mi nombre quemando mis huesos.

Pantera sigilosa te deslizas,
confundidamente oscura,
elegantemente reservada.

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SI METÁFORAS Y ANALOGÍAS
pudieran convertirse en realidad,
como por ejemplo:
Tengo tu corazón en mis manos,
he tocado a la muerte,
te hago el amor cuando beso
tus ojos.
Yo te diría entonces:

Quiero embriagarme de ti
y morirme al día siguiente,
quiero comerte en un respiro
y parirte en un instante,
quiero ser el escalofrío perpetuo
que interrumpe tu memoria.

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EVOCACIONES

Vienen con gran decoro
los recuerdos,
traen antifaces de felicidad
siendo tan sólo una estampida
de tristezas.

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MURMURACIÓN NOCTURNA

Mi sombra me persigue,
me arrastra, me humilla,
me aniquila.
Intento atraparla.
Intento ganarle.
Es el tedio de vivir cada día.
es el tedio de morir cada noche
al dormirme.

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CONGELA EL VIENTO
Mis dedos
Calcinan los recuerdos
Mis huesos

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NO HE PODIDO DECIR TODO AQUELLO
que le provocas a este cuerpo
moribundo, a estas mis manos húmedas,
a estos mis ojos lentos.

Cómo decirte de nuevo que tatuado está
tu nombre en cada una de mis venas,
cómo decirte también que sellado
y hecho fósil tu nombre se ha
quedado en mi cuerpo.

Espero me recuerdes ahora que muero,
muy quedo pero muero.
Espero hables de mí diario a la misma hora.
Espero no aturdirte con todo
el ruido que acecha mi boca.
Espero me invite tu sombra
y tu silencio a una convención
de gritos y visiones.

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AMARILLAS LUCES la señal esperan
Alertas todas
Sigilosas
Murmurando la estrategia
Planeando mi partida

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SOL DE MEDIO DÍA

Hoy yace una tarde fría
lánguida y doliente.
Hay silencio y soledad.

El viento gélido contrae mi útero,
endurece mis senos, vigoriza
mis pezones,
debilita mis palabras.

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NO PUEDES PENSAR EN MÍ SIN SER ROCA,
Sin dejar de vestirme y después
ser un animal errante de la lluvia.

Intento ser aquello que soñé
delante del mar que no conozco todavía.
Anhelo poseer todo lo que se quedó
en mis pies el día de mi muerte.
Mimetizo lo que no puedo tener en la
yema de los ojos y continuo vislumbrándote
llena de mares y de rocas,
hablando cada cual de miradas diferentes.

Lugar sin vientre, sin ombligo,
lugar de ojos y espantos,
lugar sin llanto,
mujer escarabajo.

Símbolo de mujer, de ti mujer:
Equidad mortuoria insatisfecha
de una fugaz llama de bronce.

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CLEMENTE se pierde en la noche para encontrarse en la vigilia de la muerte.
Conocer su nombre no es lo importante, lo esencial es entender lo que busca y no encuentra de la vida, su vida que tal vez sea mi fin.
Pensar Clemente es decirle al abismo letanías, es suspirarle y sonreírle epifanías.
Mujer de pelo largo. Mujer de abandonados senos. Mujer llana y singular. Mujer sorprendente y sorprendida por su suerte.
Clemente, Clemente, Clemente repito cada noche sin querer, Clemente suspiro, Clemente me invento, callada me nombro Clemente. Nombre expulsado del sudor salado de mi frente.

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DESIERTA ERES ANTE UN MUNDO INCIERTO,
Humedad protegida de mi sexo eres,
mentira salada que recorres mis venas,
sueño que soñé al compás de mis reproches,
timidez reflejada al borde del murmullos eres.

Recuerdo antagónico que solda cada hora
mi cuerpo a tu boca,
murmullo impetuoso que mutila mi lengua
reuniendo la demencia al borde de mi luna,
deseo incesante de tenerte impregnada
como huella,
laberinto complejo de arterias
repleto de miradas necias.

textos viejos

2010-11-11T18:08:00.002-08:00

Jessica Piedras le canta al erotismo nocturno, a esa sensación que se alarga como la sombra en plena media tarde, llega siempre para no quedarse, se despide lento y en silencio y jamás regresa. Toma la palabra con la que se nombra y la arroja al mediterráneo para que en diciembre llegue a la costa de Oaxaca y la reciba. Escribe de su muerte, esa que ya tuvo, le canta a las diosas que la acarician en pleno río Tarento y le hace el amor a la soledad dormida. Ella no es hechicera ni adivina, es constelación marina que se despide como las amantes, junto con el alba.

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I
Te contaré una historia de mil costillas rotas, de manzanas quebrantadas y de una mujer mutilada cuyo reflejo se veía en muros vacíos de cristal derribado.
Dos pies descalzos, sillas de ruedas, camas con espejos y perros andaluces sin pelo.
Bajo una cruz se encuentra esa mujer devastada.
Fue desterrada del paraíso por preguntar qué había un poco más allá, por pedir estar arriba, por hablar de manzanas que no hacían nada.
Con los pies desnudos camina sobre alfombras de mimbre y camas de arcilla, con las manos cubiertas deambula sobre cuerpos de seda, con los ojos cerrados viaja por cetros de luna y con humedades ajenas descansa por las noches no tan oscuras de luna llena.
Eva le dicen y Adán la tortura.

II

Eva le gritan los árboles que caminan por el mundo librándose de penas macilentas.
Eva le nombran mares oleajes mesurados.
Eva te nombro con esta boca que llena está de dardos blancos.
Eva le llaman los bosques que observan todo, que todo lo nombran y que todo lo saben, viejos sabios del Universo.

III

Adán es amedrentado por voces desnudas, quebrantos ajenos y súplicas dolorosas.
Adán, el mismo que se mueve por hilos invisibles, que habla de una boca que no es la suya.
Adán desaliñado, continuamente perturbado por alas de ángeles que no vuelan, que son terrenales, maliciosos y que no podrían nunca llegar al cielo.
Adán destrozado llora en las noches por la muerte de su padre.
Adán y Edipo son los mismos, los dos ciegos ante el destino escrito, los dos con vidente al lado para que éste rija sus pasos, los dos con coros de mentiras que hablan a voz en grito de mentiras bien escritas.
Edipo amaste a tu madre y decidiste matar a tu padre con palabras llenas de veneno, culparon a mujeres inocentes, a sueños mal nacidos, a manos agitadas por hilos cristalinos.
IV

Eva, dijeron que nadie podía nombrarte, sólo Adán, tu dueño, tu señor, tu amor cortés.
Eva, no hagas caso nunca a voces impalpables, a gritos que no se nombran con ojos abiertos y caras descubiertas.
Desnúdate siempre de noche, hazlo sola, escucha la nada y baila con brujas que saben de atracción. Canta sobre aquello que tu bien conoces, ilumina tu cueva y saborea diferentes amores.
No serás nunca de nadie, tu piel bizantina probará diferentes vinos y seducirá extensos olores.
La desnudez de tu alma será tu coraza para librar fuertes vientos de suciedad.
Mujer caña, mujer venado no temas jamás a los relámpagos que surgen de la tierra. No creas nunca las profecías que hablan de dolor injustificado.
Sólo desnúdate mujer frente a mí, hazlo sólo al menos una vez, muévete lento, tan lento como la tortuga marina antes de llegar al mar. Quiero probar al menos una vez tu piel salada y comerme entonces tus ojos claros sin decir palabra alguna.
Nunca nadie dijo que yo no te movería como pieza de ajedrez.

V

Ahora tan sólo se comentan las ruinas de personajes ermitaños y desiertos.

Ruinas conmovidas por el fuego que canta sólo para aquella daga que no culminó su muerte en pleno vuelo.

Ruinas intranquilas por el llanto del tigre, que blanco pintó el cielo esa tarde en la que tu paso manchó el camino andado por el señor de aquella ceiba.

Ruinas perturbadas por el andar del águila cuyo sonido solitario hizo bailar a los cuatro vientos que invitados estaban ese equinoccio.

Ruinas agitadas por el ojo perdido del venado que colgaban del cuello del árbol cabizbajo.

Ruina torturada es ahora la casa que nadie habitó aquel verano en el que lloviznas visitaban a la noche.

VI

Personajes

Caen en túneles de luto
sin fondo
Con almas en pena
sin rostro
Con gritos de ayuda
sin nombre

Cargan demasiado su vida

Personaje

Quítate esa lápida del cuerpo
que tu ropa no sea cantera
que tus zapatos no te queden grandes

Personajes

Escamas en su cuerpo tienen
como miedos.

Personaje

Rasúrate por la mañana
aunque sangres
Entiérrate con piedras
para que te nombren.

VII

¿Porqué esperas cantarle
a la carroña que no salvas?

¿Porqué sigues creyendo que sólo tu voz canta?

No. No le faltas a la sombra enmohecida.
Nadie te ampara.

Atrévete a escarbar la carne propia
hasta que sangres,
hasta ver el blanco luminoso de los huesos,
hasta que encuentres nada.

Remueve ideas que telarañas resguardan.
Hurga y pregúntale a las fotos amarillentas:
si ese que vez ahí eres el mismo que ya no eres,
eres el mismo que nunca estuvo.

Mientras más escarbes ansias crecerán más fuerte.

Indaga en libros de historia
y veras que fuiste carne de cañón.
Sigues siendo la maleza podrida que nadie quiso.
Ese ángel que yo expulsé de todo paraíso.
Ese, al que olas escupieron a su regreso.

VIII

Hay canteras en tu espalda que no las erosiona
el viento
Hay una soga en tu cuello
lista para ser usada
Hay candados en tus pies y la llave
está olvidada

Hay una pistola en tu cabeza que sólo
espera gritar su llanto.

Hay bocas que envenenan con un beso,
pasos indulgentes a la sombra
que no se queda.

No te dejes nunca usar por el titiritero de la vida
rompe ya los hilos que te atan
a la cruz que él maneja.
Rompe ya el guión escrito
para que sigas siendo usado.
Invéntate una vida y sé personaje lúdico
en ella.

IX

Las piedras son las únicas
que conocen a los muertos
y los muertos son los únicos
que conocen a las piedras.

Atrévete entonces a enterrarte vivo,
a ser carnada del gusano ahíto,
a ser féretro de lujo.
Atrévete a enterrarte vivo
y gritar que ya estas muerto.

X

Una gota de sangre me impide que grite
una gota de sangre cae por mi cuerpo
un puño de sangre tengo en la boca y sólo digo:
¡Ya no puedo!

******************************************

¡Ya no puedo!
dice el Creador

¡Ya no puedo!
dice tu madre agonizante en una esquina

¡Ya no puedo!
dice el amante de Jesús
que llagas tiene en las heridas

¡Ya no puedo!
dice balbuceando el suicida melancólico

¡Ya no puedo!
dice esta ciudad que se hunde
en los recuerdos

¡Ya no puedo!
dice el solitario que busca amor
y encuentra heridas

¡Ya no puedo!
Dice tu padre que exigencias trae en las costillas

***********************************************

Desesperada está la muerte,
Sola se encuentra en algún ventanal
de la euforia nocturna.

Navega mi cuerpo entre sombras de agua
Lleva de bandera al sordo viento
Inmaculada tengo el habla
Féretro blanco es mi balsa.

Damas blancas vuelan sobre
mi cama anunciando sorpresiva llegada,
Contemplan el alba aniquilante dentro de mi boca,
Interfieren en posible mártir sucesión.
Peregrinos salen del asfalto amoratado
lleno de luces blanquecinas
y esmeraldas.

Pedazos de cada uno de nosotros somos,
Infierno ambiguo que delata una mirada
trae la extraña mañana que continuamente vive
en caminos desolados.

**********************************

SECA Y MUDA SE QUEDÓ AQUELLA MONTAÑA
en que palomas mensajeras cantaron dolorosamente,
los árboles se abrieron, piedras y astros se abrazaron.

El mundo se cae de los ojos.

No viene el viento, no, no viene,
le designo, le nombro, le suplico.
Nada, no, no viene.

Seca y muda se quedó aquella montaña
en que palomas mensajeras cantaron dolorosamente,
ríos de sangre corrieron, lamentos de matronas se escucharon.

No viene el viento, no, no viene,
le clamo, le rezo, le imploro.
Nada, no, no viene.

El mundo se queda mudo.
El mundo se queda afónico.
Nada, nada para que no mueras ahogado en este mar de silencios.

Seca y muda se quedó aquella montaña
en que palomas mensajeras cantaron dolorosamente,
los días oscurecieron, la muerte reinó en la bola de cristal.

Tu madre pagó para matar a tu padre.

Tú, por accidente vives y aproximadamente existes.

**********************************

DE-SIERTAS VOCES calladas hablaré este día. De ciertas mujeres se habla desde hace diez años, de ciertos pasos acallados se murmura entre sábanas blancas de luto, de ciertos cuerpos mutilados se calla desde entonces.
Desierto, escenario perfecto para que el silencio ronde, para que las paredes grandes y huecas guarden el secreto, maldito secreto que incapacita la vida eterna de la risa, maldito secreto que no dejó caminar más a mi vecina que yace muerta y enterrada tres metros bajo tierra.

Desierto.

Ya no digo más porque el silencio ronda.

iai
iei

Sonido que evoca siempre el canto de la muerte
solitaria, melancólica y eterna viajera pensativa.

iei
uai

Canto de sirenas muertas, desérticas viajeras. Canto de cuervos, cementerio de ciegos.
Sonido del viento que sabe secretos.
Desierto, escenario perfecto para que el silencio ronde.
Disimulados gritos, disfrazados golpes, heridas profundas, íntimos verdugos.

iai
iei

Cuerpo desnudo, lacerado y perdido
Heridas descubiertas impregnadas
de silencio acalorado
Desgarradores gritos y golpes cenizos

Lugar encantado
repleto de feroces carniceros
Lugar perturbado
Electricidad seca que esconde sangre derramada
por la esperanza deshecha

Manto blanco salpicado de sangre ufana
Espinas tejidas en corazones señalados
Mentiras crucificadas como verdades.

iai
iei
uai
ieu

¡Silencio!
Ronda el silencio.
¡Silencio!
Ronda el miedo.
¡Silencio!
Permanece la muerte vagabunda por el desierto olvidado.
¡Silencio!
La Piedad grita.
¡Silencio!
Que pide ayuda.
¡Silencio!
Que muere lento.
¡Silencio!
Que la estoy matando.

iai
iei
uai
ieu

Las piedras son las únicas
que conocen a los muertos
y los muertos son los únicos
que conocen a las piedras.

Atrévete entonces a enterrarte vivo,
a ser carnada del gusano muerto,
a ser féretro de lujo.
Atrévete a enterrarte vivo
y gritar que ya estas hambriento.

iai
iei
uai

Una gota de sangre me impide que grite
una gota de sangre cae por mi cuerpo
un puño de sangre tengo en la boca y sólo digo:
¡Ya no puedo!

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NASAUA, NASAUA. Primer palabra que menciono al despertar de la quietud completa de los sueños al volar. No tires de la soga del cuello todavía, No tires de ella, Yo lo haré cuando el capitán del barco muera, Cuando su séptima vida se termine, Cuando las casas del rosario sean mencionadas hasta la eternidad, Cuando la última virgen muera a palos, Cuando llegue a Madrid por casualidad. Nasao, Nasao. Segunda palabra que repito cuando muero, Tercer movimiento de la orquesta solitaria, Pequeño disparate del pibe en crecimiento, Último espasmo del suicida melancólico. Naso, Naso. Se acaba la voz que repite mi presencia. No alcanzo a escuchar mi risa tonta, mi eco inoportuno, Nas, Nas. En esta gran ciudad caigo inútilmente sin paracaídas. Na, Na. He caído. No soy suicida pero he caído. He muerto sin darme cuenta.

BESO ORIENTAL Reloj de arena Matices al desnudo Primera frase último grito Planta carnívora pantano prohibido Inagotable manantial efímera agonía Ansiedad aparcar trastorno ceguera volver la cabeza balbucear No me es necesario escucharte decir dolor abandono gemir viscosidad sin olor Somnolencia sueño Muero Me muero Llega el momento de decidir y si despierto y muero y si vivo y muero Envolver la herida en un pañuelo y si fuese ciega No te veo nada nada nada no veo nada Perpleja por que no te veo Ayer soñé que estaba muerta ayer soñé que estaba ciega ayer soñé que no existía Pueril lánguida huesos tiernos tatuada sin piedad Ayer soñé que era niña ayer soñé que dormía ayer soñé que estaba muerta ayer soñé que estaba ciega ayer soñé que era muda ayer soñé que no existía ayer soñé ayer ayer ayer Primera frase último grito sólo era un sueño

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CARACOLES QUE CORREN Y AVANZAN SIN TRECHO. Tengo silencios como todo caracol, soy lenta, sordomuda e impaciente en el amor como todo caracol, como poco como todo caracol, amo con agua, aparezco con la lluvia como todo caracol, vivo en lo verde como todo caracol, he pecado, me he arrastrado como todo caracol, hay cosas que son mas fuertes como le parecen a todo caracol, no creo en Dios y tengo miedos como todo caracol, olvido y a veces no tengo fuerzas como todo caracol, las horas son piedras como las de todo caracol, tengo barbas compuestas por barro como las de todo caracol. El caracol no tiene tiempo como yo, el caracol se gasta igual que yo, el caracol no duerme igual que yo, el caracol avanza y retrocede igual que yo, el caracol muere a cada paso igual que yo, el caracol llora sin decir nombres ni dar razones igual que yo, el caracol se culpa por pasos no dados igual que yo, el caracol muerde su espejismo alucinado igual que yo, el caracol tiene un peso sobre él al nacer igual que yo, el caracol no puede voltear hacia atrás igual que yo, el caracol decide seguir sin retroceso igual que yo lo decidiré a su debido tiempo, el caracol tiene una corta vida igual que yo al terminar de escribir esto.

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EL TIEMPO ES EL HACEDOR de un recuerdo acompañándolo también el silencio, la quimera errabunda, el sueño y rara vez, pero muy rara vez el viejo y cansado entusiasmo. Siendo así tan sólo un murmullo salvaje aquella pelota de plástico con la que jugaba de niña en mi calle llamada azucena. De igual manera evoco con gran frecuencia la magia de la lluvia que provocó, al caer en mis manos pequeñas y frías, olvidarme de aquel desierto fugaz, que no hacía otra cosa mas que empañar el espejo de mi corta, pero tatuada existencia. Podría decir incluso que la luna y el reloj han sido tolerantes conmigo, porque al pasar diario por el laberinto cansado de mi cuerpo no he encontrado mas que una oreja roja, un zapato viejo, un violonchelo roto, saliva de color azul y definitivamente una mujer llamada salud extraviada desde hace unos veinte años, convirtiéndome así cada noche en un animal moribundo lleno de luz, que tan sólo puede observar un vitral negro, en donde paradójicamente se esconde una paloma, un caracol, un monte y un camino por el cual algún día, cansada de hacer viajes al interior de mi ser, regresaré a casa, olvidando aquella pequeña aguja instalada en mis fantasías por la mismísima parca, olvidando también que mi alma se hizo picadillo, mi ser basura y mi cabeza sangre, refiriéndome al poco líquido vital que queda en el cuerpo decadente que soy, que he sido y aunque he intentado cambiar el rumbo de mi vida andando entre cantina y canchas repletas de hierba amoratada, porque sé bien que no viene al caso pero entre el tenis y mi padre golfista, el trayecto de mis pasos no han sido muy delineados. Así que por el día de hoy termino este intento de poesía, convirtiéndose después en confesiones de mi entrañable amiga de nombre soledad.

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EL DÍA QUE MUERA acariciaré mi tumba, sacudiré la tierra, mojaré mi cabeza, diré mi nombre, enmarcaré una estrofa de la última canción escuchada, sembraré el puñal que taló mi corazón, diré tu nombre sonriendo, soplaré al trigo para que éste me despida, me taparé los ojos lentamente para no llevarme por descuido ninguna mirada, coceré mis labios para escuchar el silencio de mi eterna muerte, secaré mi frente para que mis ideas eternas no se evaporen, me pondré una pluma entre los dedos para dibujarme alas, regaré mis pasos en el campo santo para mi regreso, volará mi alma para seguir oliendo el perfume del ocaso, pero no. No velaré mi cuerpo, no llevaré flores, ni coronas, no diré oraciones, no me visitaré el día de los muertos, no me dedicaré una misa, no me aventaré el primer puño de tierra, no velaré mi cuerpo, no prenderé velas, no me verá nadie en mi ataúd, no pediré un rosario para que mi alma descanse, no me vestirán de gala para la despedida, no habrá música en vivo, no habrá caravanas siguiendo mi cuerpo, no lloraré sobre mi lecho eterno, no me enterraré gritando plegarias al cielo, no levantaré ofrendas para recordarme, no pediré una misa cada año, no venderé mi cuerpo a perpetuidad, no habrá una placa sobre mi lecho eterno, no caminaré hacia el cielo por esa escalera invisible que aparece siempre cuando te despides de la tierra, no caminaré por el corredor de la casa despidiéndome de los muros parlantes y viejos que fueron mis amantes, no buscaré en mi ataúd la llave para huir de mi muerte, no me llevaré al panteón mas cercano ni más lujoso, no buscaré en mi fosa la llave para huir de mi muerte, no pediré que ningún médico constate mi partida, no permitiré que nadie insulte mi cuerpo desnudo, no me lloraré en el camino ni sangrarán mis heridas ya olvidadas. Sólo acariciaré mi tumba, sacudiré la tierra, mojaré mi cabeza, diré mi nombre, enmarcaré una estrofa de la última canción escuchada, sembraré el puñal que taló mi corazón, diré tu nombre sonriendo, soplaré al trigo para que éste me despida, escribiré el último verso, me taparé los ojos lentamente para no llevarme por descuido ninguna mirada, coceré mis labios para escuchar el silencio de mi eterna muerte, secaré mi frente para que mis ideas eternas no se evaporen, me pondré una pluma entre los dedos para dibujarme alas, regaré mis pasos en el campo santo para mi regreso, volará mi alma para seguir oliendo el perfume del ocaso y alimentaré mi voz para cantar siempre con la melodía sepultada del mausoleo. Regresare entonces con el movimiento del sauce y el jugueteo eterno del viento para decir de nuevo sonriendo tu nombre.

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SE SABÍA LA LLEGADA DE EMPLUMADOS DIOSES Desérticos orientes Nadie dijo lo que ya sabían Doce días antes se escuchó un bramido Cuatro silencios perdidos deambulaban por el suelo Diez llamadas intervenían en tu muerte Diez posibles peldaños tendrías que subir para tu exilio Escapa de esta ciudad de fósiles Aléjate del desierto olvidado Camina ahora por el río que bien sabe tu nombre. Guarda en silencio lo que ya conoces Muere junto con el sol a media tarde Vuelve dentro de veintiocho lunas para que descanses No regreses jamás a esta ciudad perdida a este nicho sin hoguera a esta campana sin mejilla a este casco sin hacienda No regreses jamás a este palacio de faros fundidos De atalayas que entran al cielo y mueren ardientes de deseo. ¡Escúchame! Escucha esta voz enmudecida por el canto del ruiseñor perdido Escucha estas manos suplicantes que ruegan por tu sereno vuelo y tu quieto sueño. Abandona esta selva de nombres que no se nombran de anónimos que asaltan la quietud de la pantera sigilosa de manzanas que carcomen la sangre y fragmentan costillas recién pulidas recién limadas. Líbrate señor mío de cruces teñidas de saliva enfurecida de mantas sucias dispuestas a ser benditas Retírate antes de las siete caídas en el camino perdido Escóndete para que no encuentren rastro tuyo Corre hasta que el aliento se evapore Huye hasta que la sangre hierva ¡Hazlo! O morirás y tu alma estará perdida Olvida eso que se sabe y que no se dice olvida lo que ya está escrito en el pergamino de la vida olvida los doce días los cuatro silencios las diez llamadas los diez peldaños. Olvida lo que tu padre dijo una noche de luna llena Olvida lo que tu madre tatuó en brazos y piernas ¡Olvídalo! si quieres esfumarte y hallarte tranquilo en cien años ¡Olvídalo!

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NEBLINA CUBIERTA DE SOMBRAS,
visión imaginaria del sol,
colores sombríos observo tras el recuerdo,

perpleja la mirada está en algún sitio,
inmóvil se queda,
llena de asombro por una visión blanquecina,
por una imagen fantasmal.

Nada ha pasado tras el camino
que ahora existe infeliz
en esta noche.

Busco entre mi sombra
lo que no encuentro en mis manos,
la piso diario como reproche,
le demando que me hable.

Aún no encuentro palabras
para reclamarle que soy un idioma sin sentido.
Mis párpados me aturden ahora
que el cíclope nocturno ha llegado
a este laberinto de tinieblas.

Sigo acorralada entre líneas yuxtapuestas,
entre caminos cortados que van a ninguna parte.
Sigo mutilando a las palabras dichas,
prefiero escuchar el silencio.

El duelo de miradas es más pesado a cada hora.
El viento prefiere evadir mi derrota.
No soporta mi caída y pide tiempo
por un tiempo no vivido.

Mística es la palabra no dicha,
legendaria es la palabra que descifra.

Sigue sangrando mi sombra y le sigo
pisando a cada hora.
Las voces no mueren con el día
ni se evaporan con el miedo,
la fuerza llega a ellas
con alucinaciones fúnebres
en medio de explosiones lentas.

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HA PERECIDO LA VIDA de aquel rosario de infinitas cuentas. Se decía que era bonito rezar con tan redondas guías espirituales y devotas almas de Dios. A pasado tanto tiempo y ningún rosario parecido a sido tan igual, ninguno a vuelto a las manos regordetas y suaves de aquella anciana, ahora cubierta en vez de telas, tierra mojada y negra. Ahora nadie a vuelto a saber nada de aquel rosario de madera, pareciera como si no debiera de existir más que en las manos de su dueña, de su ahora recordada dueña. Rosario perfumado, en esta noche pequeña te invoco, te aclamo vuelvas al lado de aquel nítido cuerpo que grita por las noches, que suplica tu presencia. Vuelve con aquella anciana que divaga en pleno cementerio. Vuelve, porque no sabe hacer otra cosa más que correr, gritar y golpear cada lecho sagrado que se encuentra en el camino. Rosario te suplico no la dejes morir de nuevo bajo siete metros de tu ausencia.

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HUELE A TIERRA MOJADA mi cuerpo Huele a yeso fresco mi ataúd Sabe a durazno seco mi vientre abierto Sabe a café mal hervido mi saliva tardía Se ve mi caminar como una tormenta perpendicular Se ven mis palabras como un árbol recién talado Se oyen las campanas de mis ojos como aquel aullido roto Se oyen mis pasos como recién nacido ternero Siento la sangre que cae del cielo como aquel chorro de agua que caía de la llave cuando no alcanzaban mis manos tocar el techo Siento el lodo en mis ojos ahora que camino ciega por el mundo Siento ahora la tierra mojada remover lunares alcoholizados de temores. Siento, escucho, observo, saboreo, huelo, Es lo que debes hacer antes de dormir para siempre, antes de despedirte de aquella noche que no es tan solitaria, antes de saludar una vez mas al sol tímido que se esconde cuando quieres mirarlo, antes de darle la bienvenida a un mundo no tan oscuro como las alcantarillas, como tu ropero, como debajo de las cobijas cuando estas sellan tu lecho tranquilo, antes de darle la mano a algo no tan desconocido como aquella luna llamada "Casacatum", antes de decirle que sí en la iglesia de lo eterno a la mujer sin rostro, sin nombre, sin cuerpo, sin nada, que solo tiene una petición y la esperanza de ser aceptada para perderse en el olvido contigo. Siente, escucha, observa, saborea, Huele a tierra mojada mi pueblo.

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CAMINO RUMBO AL DESÉRTICO teatro cotidiano y redacto la mejor carta que jamás pudiese haberte escrito (lo hago solamente en la mirada). En ella invoco a toda palabra que me ayude a definir lo que siento. En ella pongo con detalles imperfectos y claros el escalofrío que haces sentir a este cuerpo, a estas manos, a este vientre. Sin embargo, al intentar escribirlos ahora de noche y de luna llena no lo concibo, solo emano un suspiro como todos los que he tenido, profundo pero llano. Te pierdo por las noches y te recupero al día siguiente. Quiero hablar contigo de todo y de nada, arreglar el mundo en tu sala y descomponerlo en tu cama. Te extrañan estos días desiertos, estas horas aladas, estos minutos tardíos. Invade mi cama tu recuerdo, Tu ropa desnuda en mi almohada, Tus gestos en mil palabras. Extraño lo frío de tu vientre, tu mirada intensa y tus besos tiernos. Oculto tu caricia detrás de mi cuello. Soporto el vértigo de tu ombligo en mis recuerdos y saboreo el último beso. No soporto más el vacío en mis dedos, Aniquilo al frío que aleja mi olor de tu pelo. Grito de nuevo tu nombre al vacío, Te escucho del lado oculto del ocre. Observo la investidura de tu viaje y me encuentro con tu sueño. En toda visión sonámbula te encuentras, Detrás de mis miedos nocturnos te platico de pasajes turbios del pasado, Tengo la valentía de darte la mano y emprender el viaje a lo callado. Ahora te presiento con la luna blanquecina, que despierta junto al manto negro de mi sueño.

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ERES MI AMADA. Me regalas tu aliento y movimiento. Jamás imagine sensualidad parecida en un cuerpo. Ocasionalmente dibujaba tu persona pero nunca sospeche siquiera tenerte enfrente. Eres mi paisaje y trazo tu figura como si esta fuera mi mundo descubierto. Hoy te veo y vuelo sin dejar de saborearte. Eres parte de mi voz insospechada. Abogas tierra y libertad en mis curvas imperfectas. Eres el bálsamo que me acompaña siempre, el kerosén necesario para levantarme de la intemperie. Indicas el camino predilecto de tus poros abiertos a mis gestos inagotables. Mi amada serás por siempre. Debajo de mi cuerpo estarás eternamente, sobre mi sudor fecundado y mi caminar cansado. Imposible será no soñarte sobre mi cubierta. Haces los tres movimientos básicos de una pieza: Allegro, Adagio y Allegro con brío. La soledad ya no tiene cabida en esta corteza que lleva mi nombre. La lentitud del día se ha vuelto canción y la luna dejó de ser un personaje errante. Te amaré a perpetuidad como en los panteones y a los siete años haré hasta lo imposible por que no te saquen de mi tumba. Amada, te juró amor eterno. Tezontles escucharé cada mañana que pases a mi lado, invocaré a las extrañas flores para que degusten a tu olfato y buscaré al mejor aire para que satisfaga a tu oído. Mi amada te nombro sin tu permiso, te conjuro al grado de ser intrusa e indiscreta. Eres parte ya de mi altar secreto y cada tres horas digo sonriendo tu nombre. Dejo en su lugar al gato incandescente y te invito a mi calor. Hurto a escondidas tu deseo sin que pise el antílope la desgracia de mi suerte, pero que suerte la mía, te percibo al repasar mi vida. Ya no habla mi amor, la soledad. -La neblina me fatiga y el mundo me descansa, me ha olvidado porque no escuchó tu bella voz. -Sabes mirarme y sabes cantarme. -Mi piel te llama y mi nostalgia dice conocerte de hace tiempo. Migo es feliz al dormir contigo y yo soy completamente infeliz al no descansar debajo de tus ramas protectoras de los malos sueños. -Eres además arco iris, eres parte de mi canto, un colibrí que viene a mí cada diecisiete días, un recuerdo continuo, mi almohada que me ayuda a dormir, eres azul, eres parte del Edén perdido de mi nebuloso aguacero. Serás mi capullo y después mi mariposa, cada segundo revolotearas tus alas en mis palmas y el cielo se abrirá como lo predije el día en que por vez primera te vi. Serás mi princesa, mi hermosa enamorada que me hará sentir frío el día del amor, del eterno amor, que es hoy. Omito mi nombre para que sólo tus labios lo mencionen.

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QUÉ NO DARÍA YO POR ESCUCHARTE, por calmarte, por dibujarte, por sostener tu amargo letargo a las seis de la mañana y después sonreírte, para así aplacar la sangre derramada de tus poros abiertos y murmurarte a los ojos que no pasará nada, que el mundo se acabará hasta después de tu vuelo, que tendremos fuerzas suficientes para que no nos derrote la falta de un beso y que soplará un ciclón de respuestas inesperadas en nuestro sino, derribando así la puerta desgarradora de la soledad en turno. Aún de no tenerte, te invito a mi cama azul para que descanses, para que me sostengas y sientas el vertiginoso ruido del soñar despierta, para que grites tu afanoso espanto y así puedas cantar de nuevo. Bella mujer de nombre eterno. Feliz te espero, impaciente en el suelo. Contamíname, pero no con la oscuridad del infierno, sino con tu baile intenso, con tu mirada semiabierta y tu misterio virginal. Musa eterna, Cleopatra dormida te invoco, te conjuro en mi silencio para adivinarte luego. Mujer de plata delirante, tatuada te encuentras en mi selva.

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SÓLO VIENEN A MI MENTE tus caderas enfermizas que me contagian de todo lo que padeces. Siento solamente tu mirada a cuestas seduciéndome poro a poro. Escucho tu cantar luminoso de gloria absoluta en el cual pierdo control de mis temores. Quisiera tenerte para siempre mientras una voz solitaria me retumba que serás la mujer que no tendré. A la que buscaré en las hojas secas de otoño y en el mar inmenso, el cual no conozco. Algo me dice que debo memorizarte para no perderte en la penumbra de mis sueños. Esa voz susurrante me llena los ojos cuando señala a la inoportuna soledad y a la flaqueza en turno. Como siempre, la palabra verdadera la dirá el tiempo, por el momento sólo habla la incertidumbre de las estrellas, lo frío de tu sala y la investidura de tu cama. Por el momento deja gritar a mi felicidad como si ésta fuera la portavoz de mis curvas imperfectas, deja hablar a lo frío de mis manos como si éste fuera el mandamás de mi enmarañada cofradía. Por último te hablará mi ataúd envuelto de secretos mutilados, dispuestos a ser tuyos en la cuna de mimbre, en donde serás la única ola, mostrándome la inmensidad de un lecho delirante, mostrándome también las mil posturas de la muerte viva.

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MUEBLES QUE HACEN RUIDO esperan impacientes tu regreso. Arreglado todo está para que tu llegues tranquila sin que pises nada. Han venido siete gatos hasta tu cama. El tiempo anuncia tu fatiga. El café que ya no podrás tomar se arrepiente, tiene culpas que llevan tu nombre. Llueve granizo e inunda lo blanco de tu bata. Por vez primera te escribo siete renglones que dicen nada. Te regalo mi palabra para que me nombres. Te doy el paisaje que tienes esta noche frente a tu cama. Te nombro en medio de mi sueño. Yo soy esa piedra que te han sacado. Yo soy esa calentura que te han quitado. Yo fui esa sangre que se evaporó antes de ser concebida. Madre, ahora que te busco por todas partes. Ahora que estoy tan fría igual que tu casa. Ahora que mi perra anhela tu caricia. Ahora que me haces tanta falta, solo te escribo.

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ESCRIBO ESTA CARTA en la que espero encuentres el paraíso y te despidas de la nebulosa inquietud de caminar sin la luz de tu mirada. No pondré remitente para que así imagines el nombre del personaje que de tu gusto emane, e incluso espero que reinventes el momento en que la recibas para que sea mucho más misterioso y algarábico este papel amarillento, cosa que tal vez no percibas al recibirla de mis ramas secas por un otoño interminable. No quiero parecer mortalmente melancólica, sólo que he estado un poco ensimismada en una ciudad fría y solitaria, y por lo tanto he tenido la necesidad de escribirte y de sentirte en mis pesados recuerdos, en los que de nuevo siento tu sudor recorriendo mis ramas secas que reverdecen al mojarse con tu salada agua. Cantarte quiero ahora que en una luna menguante me encuentro, regar tus cabellos con mil palabras para que estos me recuerden. Acariciar quiero tus largas piernas de cedro y beber de tus dos soles que guían tu iluminado cuerpo todas las noches. Ahora llevo colgado a mi cuello un rosario que lleva tu nombre, me sirve de guía al internarme en el río lleno de nubes del que no regresaré hasta la próxima eternidad. Firmo este pedazo de piel con mis labios que te llaman en silencio por temor a que les escuches y no les veas, sólo firmo con las comisuras de una boca interminable en la que sólo caben tus dos nombres, uno místico y el otro ensimismado en mis dientes no tan blancos como los tuyos, ni tan perfectos como tus tres lunares que hacen de tu sexo hecho boca, un triángulo perfecto en el que me perdí una noche para siempre. Esta carta sólo es para darte la última parte de mi corazón lleno de arterias, que son como caminos de asfalto mojado que me invitan en cada parpadeo a tu selva mojada por mi recuerdo y a esa rampa que llega hasta el infinito, que empieza en tus nalgas y termina en tu cuello. Esta carta compleja es también para nombrarte a las tres de la mañana de cada vigésimo día de este milenio y es para navegar en tus brazos tersos y terminar en la curvatura de tus uñas que se parece tanto a la alberca de tu ombligo, asterisco único que divide tu piel desnuda, que es mi guía invidente rumbo al camino de tu sexo y la cascada que nace de este me lleva casi ahogándome hasta tus muslos, y estos me avientan hasta el arco de tus pies en donde grito de nuevo tu nombre a las seis de la mañana en que me despierto jadeante por tu deseo. Esta carta sólo espera impaciente la llegada de tu lengua a mi boca, a esta boca que se plasma al ocaso de estas imágenes que me vienen cada vez que me abrazan las sabanas frías y malas amantes que tengo como cobijas. Espera mi cuerpo impaciente tu calor, tu noche, tu amor, tu aliento, tu tacto, tus sonidos al amar, tu piel térmica, tus versos. Esperan mis ramas, mis gritos, mi sudor, estar pronto, muy pronto cerca de ti. No firmo con mi nombre por temor a que lo olvides al terminar de nombrarlo. Firmo con mi aliento que llevarás con tu piel hasta tus últimos días, hasta el último escalofrío que dé tu bello cuerpo en el momento que decidas navegar a la eternidad de la nada, hasta ese momento mi aliento te acompañará y se esfumará contigo. En luna creciente me encuentro En luna menguante muero y en ti

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MUSA INCAUTA bajo mi talle semiabierto Rieles desconocidos bajo mi sexo inerte Le rezo al dios sumergido en el asfalto Contemplo criaturas enormes sobre pedestales descubiertos Mujer inaccesible te haz vuelto Canta conmigo compañera del olvido Canta para olvidar lo vivido para levantar el vuelo a la montaña sagrada Levanta tus ojos sangra la miseria descubierta Se hará tu voluntad aquí en la tierra mujer bendita entre todas las mujeres Nada se ha perdido quedan los ríos bajo tu delirio Quedan pasiones como lazos durmientes quedan cigarras bajo la tierra Sobrevivientes somos que trabajan para el mundo Cantamos bailamos y cantamos entre el campo desierto de ilusiones Diosa bendita que haz dicho sonriendo mi nombre Llevaré mi barca a tu ombligo centro inmutable de resurrección gloriosa Oficio es tejer poros abiertos de tu piel inmensa Se va mi vida en tus remolinos callejeros: enredaderas parlantes que llegan hasta tus tobillos Seducen miradas perdidas que olvidan prejuicios sobre perturbaciones milagrosas Diosa milenaria Callas al mundo con tu sonrisa a tiempo con tu mirar meditabundo con tus ademanes moribundos Cambiante como el viento del norte como la brisa marina y las lluvias en el desierto Camino disparejo angustia quieta llanto seco Callas y mueres sonríes y duermes Antes de dormir eternamente engendro pequeña oración: Diosa eterna ruega por nosotros Musa cavilante llena eres de gracia ruega por nosotros Mujer manantial Fuente de hermosura Mujer montaña Reina del mundo Mujer colibrí Reina del cielo Mujer vestida de sol Señora mía Mujer nueva Reina del universo Dios te salve mujer bendita que ruegas por nosotros los pecadores ahora y en la hora de nuestra muerte Amén.

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AGONIA 24 posturas 24 silencios 24 murmullos 24 palabras 24 besos numero dichoso que se encuentra en el brebaje del amor numero preciso numero exacto numero profundo numero vagabundo numero eterno 24 días 24 noches son las que estuve contigo 24 semanas 24 horas son las que tengo para olvidarte 24 segundos 24 caricias son las que tu me diste durante 24 tardes y 24 miradas No alargues agonías mujer No lo hagas No me regales 24 besos 24 posturas 24 murmullos 24 silencios No alargues agonías mujer No lo hagas No vez que estoy muriendo No vez que cada noche rezo por tus poros abiertos No alargues agonías mujer No lo hagas No vez que mi cabeza divaga No vez que mi cabeza anda de baga Mujer... ya no lo hagas Ya no me toques 24 veces antes de tomarme Ya no me eleves durante 24 olas antes de matarme Ya no me hables durante 24 años para poder olvidarte Ya no alargues agonías mujer
No lo hagas No vez que estoy muriendo

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LLUEVE EN ESTA CIUDAD GRIS y una línea me indica por donde debo caminar para no verte, para no encontrarte por casualidad. Imágenes vienen a mí y solo quiero escuchar el sonido hueco pero tranquilizador del mar, ese sonido que provocó aquella noche que yo te deseara más, ese sonido que fue como la arena para la iguana en la selva, para el amante solitario que solo le decía a su mujer: Muévete, muévete y seré naufrago ciego en tu vientre.
Ahora solo me digo amante solitario, arena, iguana y agua vagabunda que caminan sin sentir las llagas de sus pies y solo hablan de las llagas de sus manos que les salieron por amar demasiado aquel verano insospechado. Cada piedra y cada gota evaporada me hablan de tu piel plateada, cada susurro lastimante de los carros volátiles provocan en mi sino un tatuaje que forma lentamente tu figura, cada aventón en el metro de mil cuatrocientos cincuenta y ocho pasos deletrea tu nombre y consolida el ultimo beso en tu sillón sagrado...

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LA MISMA SECUENCIA me lleva al grito Actos repetidos repetidos actos actos repetidos repetidos actos actos repetidos La misma secuencia en diferente ritmo Camino giro la cabeza no llego a ninguna parte Continuo La giro de nuevo derecha izquierda No encuentro nada Sigo así Hay mas luz voy pero no llego camino jadeo Más luz Nací morí crecí puerta verde luz blanca hablo y cobarde parpadeo Símil pubis bello pecho Yo busco de un lado tu buscas del otro ¡Dios asexual? ¿arrobo! Senos descubiertos y falsos les descubro como a un escarabajo Línea en blanco punto suspendido coma soy 10 9 8 7 6 5 4 3 2 1 se acabó La de tus sueños soy porque no soy

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CUANDO CAMINO hacia el norte me encuentro con perros blancos, con hojas secas, flores negras, tierra caliente, muros y escaleras complejas que van al mar, mientras la angustia azulada provoca que la sombra hecha cantera, sola se encuentre en el cielo oscuro, y relámpagos intensos anuncien la llegada de la virgen fantasma que huele a muerte. Cuando camino hacia castillos con ventanas de vidrio me encuentro con bosques que huelen a polen, con zorros persuadidos por la estrella de Marte, con caracoles inocentes y llenos de miedo. Cuando camino rumbo a Madrid me topo con el azar del aire y con lo frió de los árboles que se prolonga hasta mis dientes, formándome en las manos escarcha rojiza. Cuando camino hacia el espejo, me encuentro con escaleras hondas y pozos que en vez de agua tienen sangre, con ataúdes nerviosos por tener serpientes como huéspedes y pájaros como velas. Cuando camino siguiendo la música de Asturias me encuentro con tus senos, con tus ojos, con tus piernas, con tus hombros que son mi universo y recuerdo tu voz hablándome de calma, de casualidad, de puertas, de aviones, de libros y de auroras. Recuerdo entonces que las noches comienzan cuando las brujas son pilotos y rompen la pasividad del cosmos.

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NO ESTABA LOCA, solo estaba enamorada. No estaba loca solamente estaba enamorada... que no estaba loca carajo... que simplemente estaba enamorada. Cada mañana antes de desayunar ella platicaba estar perdidamente enamorada. Lloraba sin que la luna desvelada la entendiera, reía incompleta entre sollozos, entre gritos largos y burdos mensajes de palomas grises. Ella se giraba por completo desde el campanario de sus sueños, velaba a la paloma desterrada, rezaba de memoria leperadas incompletas y murmuraba al oído de sus hijos lentos cuentos de dragones tuertos. Me corría de la sala para darse baños de aventuras imperfectas pero claras. Ella, que estaba enamorada continuamente se mojaba y brincaba de su cama. Continuamente se caía sin poner las manos, sólo la cara. Continuamente me besaba por las noches para salir corriendo gritando que me amaba. Cada media hora hidrataba su cara con agua salada, pero nunca, nunca gritó por completo su odio enmascarado. Nunca terminó su cuento inventariado por las hadas. Siempre se mostraba niña envuelta en costras secas y manchas blancas. Pedía limosna de aguacates dulces y papayas verdes. Decía estar dentro de burbujas de jabón y dormir sobre alfombras continuamente inhumanas. Ella, que muerde ante el movimiento brusco y el aliento seco, que rasguña el viento librándose del equilibrio falso de listones tensos. Ella, que huye con frecuencia del canto verde, que no soporta el bao incoherente e impuro, que sólo precisa el día de su encierro, que sólo acepta la indulgencia de sus pasos, que sólo recibe la claridad del sonido intenso y que no soporta a nadie de carne y hueso. Estaba loca y creía estar enamorada. Estaba solamente loca y creía estar enamorada... que estaba como pinche loca carajo y creía estar la muy pendeja, enamorada.

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El tiempo termina y tu sigues sin estar ahí, las cinco cuarenta y tu sigues sin llegar, la madre muere, un siglo acaba, las nubes van y vienen, la realidad se esfuma, el mar se evapora, un mundo muere, el azul te envuelve y yo supongo que sigues sin estar ahí. Miro a lo lejos el mar intenso de tu faz, Tu melancolía saluda mi espalda y me da palmadas en la cara, Disimulas tu latido, se estremece tu poema y llenas el espacio vital del invencible viento. El tiempo termina y tu sigues sin estar ahí.

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Musa: Dicen que no existe, Inspiración: Dicen que si le llamo no viene, Altísima señora: Le pido tan sólo un murmullo, De esos que dicen que obsequia junto con metáforas moribundas. Doncella: Canto le pido, Poesía le suplico. Dueña: Mi dueña, mi Ángel, Como tributo le doy mi costilla. Diosa: Creadora de paraísos, No me destierre nuevamente, Usted me conoce. Eva es mi nombre y matrona me dicen.

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DUEÑA TE DICEN matrona te llaman Emblema de mi piel te haz convertido Colibrí que me invita a volar sin retroceso Agua distancia visiones sonámbulas Loba pantera camaleónica Aroma persistente bramido intenso Minotauro perfecto oleaje profético Plegaria nocturna tormenta sospechosa Con mesura descifro tu figura: alegoría continua en mi pecho descubierto Disuelta te encuentro al enredar mis ramas en tu jornada Proféticamente dispuesta te hallas a mi presurosa ofrenda Realizada está ya la fantasía de saberte a cuestas de cubrirte con mi sangre nueva de irme a pique serenamente en tu rocío impregnado como huella en mi parcela Realizado está ya el presagio de tenerte cautiva: fruto instantáneo de un beso Cauce pensativo cuenca floreciente Distancia evidentemente perturbada por sepulturas detalladas Nodriza exacta para mis cejas pobladas Soledad convertida en murmullo delirante Virgen Mala compañía prohibida fruta Epidemia ruidosa columpio contagioso Extrovertida oscuridad Sol avergonzado Dama Dama Poupée Verano recostado en mi amante luna solitaria Casino vacío jugando con mi cuerpo Treceavo tatuaje compartido en mi pupila No quiero llegar a mañana sólo quiero devorarte manzana Princesa Princesa quimérica que devoras mi lengua salada Callejón iluminado y sin salida son tus brazos caídos de mi cama Notario que marcas la hora de mi despedida con tu beso envenenado Delicia como berbiquí en mi solemne badana Humedeces tímidamente la flor devota que yace en mi desierto olvidado Sirena africana sirena mulata sirena nativa Percibes decretos señalados de placer en restos de un episodio inagotable Nube invitada a naufragar en esta peña tímidamente presurosa Credo Pergamino tallado que te quedas como gacela triunfante después de conquistar mi arrollo Doncella que percibes el escándalo majestuoso del existir ligero y cambiante Barbarie es la que tu haz hecho al embarcarte en mi pecho Elixir del fondo delicado de tu instinto Llama eterna e infinito dogma babélicamente impetuoso Ninfa que entiendes la caricia como sublime fiesta y purificante Tributo canto te ofrezco esta vigilia Aya vagabunda que entretejes caóticamente mi universo vehemente con tu locura perpetua Entrega te hago de este aire que tararean las palomas en tu eclipse no deseado Diosa delirante te ofrezco así mi solemne liturgia y mi rezo abandonado bajo sombras aromáticas y exhalaciones devotas de tu alma Te ruego hada que cuides de mi presurosa exaltación por conquistar tu cosmopolita hemisferio Te suplico que tomes mi lecho cuando hayas consumido este agotado abismo que fue vigilante inoportuno de tu bello cuerpo Centinela fui Palmera y golondrina soy ahora que sueñas conmigo ahora que me haz tomado Diosa milenaria para no devolver mi esencia a las voces que vuelan allá en la tierra Ahora que me haz tomado Diosa Diosa poupée Planeo remonto me elevo surco revoloteo me deslizo desciendo corro troto me apresuro acelero estallo reviento exploto salto me desintegro.

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HABLAR DE TU CUELLO, faltó hablar de tu cuello, en el cual moriría besando, oliendo. Tus hombros que me invitan a calmar mis ansias, mi cólera, mi fatiga, los mismos que me invitan después bajar a tu pecho hasta llegar a tus senos y de ahí llegar a tu ombligo, a tu abdomen iluminado por luciérnagas e invadido por olores cálidos. Tampoco hablé de lo que une tus brazos y tus piernas, tus codos y rodillas, tus pantorrillas enloquecen mis pupilas cuando se endurecen, tus ojos, ah tus ojos siempre abiertos, sublimes y calmados, pero ardientes e insistentes cuando el deseo se empodera de su color claro y tierno.

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a partir de cioran y la castañeda

2010-11-11T18:02:00.000-08:00

Encontré a mi abuela en una fotografía de la Castañeda, estaba rapada, en cuclillas, su mirada era triste, sus ropas blancas hablaban de su virginidad adolorida. Dicen que ella escribía historias y leía a los clásicos, por eso estaba ahí. Le gustaba la modernidad, a todos los demás les asustaba, le gustaba ir al cine, al teatro; tenía dinero. Mi abuela era hacendada. Dicen que todo aquel que tuviera entendimiento con la modernidad estaba loco, dicen también que en la Castañeda se comenzó a hacer hidroterapia; a ella eso le gustaba. Mi abuela escribía cartas a sus hermanas, mi madre recuerda algunas. En ella hablaba de los deportes que se practicaban ahí y de los oficios, como la costura. Estuvo un tiempo solamente, pero ahí conoció a mi abuelo; él era un filósofo empedernido, decadente y nihilista.
Antes se creía que los filósofos curaban la locura. Mi abuelo dibujaba paisajes existentes pero no conocidos, en su mirada se veían historias jamás contadas.
A mi abuela le gustaba el agua, las tinas, las regaderas. Tal vez por eso a mí me gustan los lugares viejos, las paredes marchitas, los fierros añejos y los edificios antiguos. Puedo ser sirena o pez si me lo propongo. También me gusta el agua y las tinas viejas. Cada vez que llego a un lugar busco los cuentos escondidos en las paredes y en los balcones, no me quejo del olor a viejo, de las costras en los muros, de los murmullos dentro de los cuartos.
En el Manicomio de San Hipólito había un café, me gustaba ir, encontraba fábulas que me contaba la fuente redonda y monumental que estaba a la entrada, en pleno centro del recinto. Aún había marcas de las camas que yacían en los pasillos. Todo indicaba que un lugar así me esperaba para dentro de unos años.
Me hubiera gustado conocer a mi abuela, que me contara de ese lugar llamado la Castañeda, del que se decían tantas cosas, del hacinamiento, del hambre, de los gritos, del poder mal entendido. Ahora sólo veo fotografías de ella y de sus compañeros, todos rapados, todos con ropa blanca enmugrecida, manchada de años y de golpes. Miradas que dicen más que cualquier tragedia clásica. Arrugas inmersas en la piel, patios sacudidos por el tiempo y edificios llenos de almas perdidas.
Gracias a mi abuelo, que fungía como médico, ella salió, porque en realidad ella no estaba loca, sin embargo, en la familia se dice que ella, realmente enloqueció cuando perdió su hacienda y dejó de ser una mujer rica, se quedó con nada, en la calle, tiempo para el cual mi abuelo ya había muerto. Desde entonces se habla que en la familia está el gen de la locura. Supongo que el gen no, pero sí el miedo a no tener dinero, a terminar en la calle, al menos mi madre enloquece si no tiene un centavo; pero yo, qué puedo decir, mi oficio es el de escribir y por lo tanto vivo en la pobreza y aún no enloquezco. Tengo crisis de ansiedad, pero aún no enloquezco…

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Gardenia era un travesti decadente, bailaba con peluca vieja y rosa, eran claras sus canas y sus arrugas y su piel marchita, eran claros también los años mal vividos en su rostro y en su cuerpo, ya no más drogas, ya no más marcas del tiempo, ya no más heridas en el corazón. Ser travesti para ella era ser otra, tener la oportunidad de ser otra con otro cuerpo y con otros recuerdos, con otros personajes en medio del cuerpo y del culo. Bailar, bailar, bailar, era lo que más hacía, ya lo hacía sola en medio de la pista, ningún joven adonis quería acercársele porque daba miedo la seguridad en sus pasos y en sus rugosidades. La decadencia entre sus piernas se observaba a metros y la futura muerte sin no ser estaba cerca. La carroña de su vida era su única compañía, sus pelucas baratas y sus tacones viejos hablaban por hablar. Su soledad posmoderna era tan cercana a la locura que el manicomio le esperaba cada madrugada. Ella y su baile en medio de la pista era lo único que tenia, una vuelta y otra y otra más, ella y la música eran una, ella y el canto eran otra, ella y los gritos de los tambores eran una más, para qué salirse de lo establecido dentro de la pista si podía volar en ella.
En ocasiones se le acercaba algún pequeño adonis sólo para divertirse, pero Gardenia evadía el acercamiento para no enamorarse, a pesar de todo aún había la posibilidad de ello, siempre le gustaba la belleza porque había perdido la suya hace mucho tiempo. Gardenia miraba las estrellas nocturnas y lloraba, su soledad se había ido con otra hace mucho, sólo le quedaba su sombra que incluso en ocasiones la engañaba. Estrella bailaba, y besaba su muerte tendida en una cama hostil de un hotel de paso, sola estaba, incluso ya era un lugar común decir su nombre por debajo de la tierra, ya nadie la esperaba, ni la muerte.

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LA BROMA NO EXISTE, todo se dice en serio, comentaba Freud. Te diré entonces que tu cuerpo no me gusta, me gusta sólo tu risa, tu carcajada, no tu máscara, no tus ojos, no tus piernas ni tu vientre.
Todo es cierto.
Tu risa es maravillosa, tu risa casi enigmática, tu comisura, tus labios extendiéndose para reír, para mostrar la felicidad aparente, esa que no puedo entender ni realizar. Esa felicidad del no ser, de la barata vida, de la broma insulsa y diminuta.
Te ríes del dolor ajeno, del enano espantoso que llamas amigo. Reírse del otro es lo que haces como todos.
¿Qué esperas de mí?
Me repugnas con tu cuerpo y tu cara, que con el tiempo se harán monstruosos.
Soy para ti, como los demás, un desvarío más. Pero tu risa, tu risa es un rezo independiente. Esa tu risa, canto, apertura, opereta, adagio, jazz, tango, no estruendo, trova, risa hecha palabra, palabra hecha poesía, poesía hecha canto.
Paso por el Río Sena y tu risa crea otro paisaje, paisaje emblemático para París. Cuba sigue sólo por tu risa, México vive en torno a tu risa, muere lentamente, vive para tu risa.
Wagner tuvo que sentir tu risa para tocar de tal forma, para Vang Gogh existías en sus girasoles que observaban tu risa mientras fueron pintados, Picasso trastocó todo lo que pintaba excepto tu risa. No había tregua entre tu sonrisa y el arte.
El vagabundo regresa a la calle después de sentir tu risa, sabe que con eso sigue sobreviviendo, el borracho sigue tomando mientras delinea tu risa, ella le da vida y significado a su copa llena de vacío y de compañía. Tu risa me responde, me pregunta y me significa. Ella lo es todo, yo soy nada, soy vacío, soy oscuridad, miedo e injusticia, sólo tu risa dice mi nombre y lo convierte en poema.

textos a partir de escuchar poesía

2010-10-21T18:22:00.000-07:00

ENTRE UNA ANCIANA de la calle
y yo no hay diferencia.

Ella contempla la nada
y yo hago lo mismo.
La miro angustiantemente
constantemente
sin ver el reloj verdugo
que aprisiona y enmudece.

Ella llena de locura me observa
y yo llena de ansiedad
sin razón la miro
cautelosamente.

Ella no me quita
los ojos de encima.
Yo no despego
mi retina de su iris.

Somos la misma
con diferente ropa y edad
en el mismo tiempo y lugar.

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Todos le huyen al borracho callejero, al loco citadino, al vagabundo porque huele a otredad, a días de soledad, a carroña, a angustia, a locura, a muerte porque la trae encima, trae a la basura humana que somos todos.
Sus ojos reflejan vacío, llanto, nada. Van a ninguna parte y son de todos lados, son libres de todo. Huelen a mierda, a orines, pero todos olemos igual, sólo que lo disfrazamos con agua y alcohol que huele peor, huele a deber ser, a compromisos, a ataduras, a hijos, a padres a yugos generacionales, a mentadas de madre, a tránsito, a multitudes, y terminamos también oliendo a soledad y a vacío y a nada, olemos a viejo, a carne marchita por el tiempo y terminamos contemplando la soledad que nos rodea. Por qué entonces hacer a un lado al vagabundo, al borracho callejero, al loco citadino, si son reflejo de nuestro yo interno.

****************************************+
Escribo acerca de la muerte
Estoy muerta pero en vida
Estoy tendida en el piso desangrándome

Cantaré la canción de los condenados.
Quisiera verte, solo verte
Volverme invisible y curarte por medio de poesía

Aúllo,
me estoy muriendo,
aúllo.

****************************
POBRE DE TI que no entiendes la poesía ni a las estrellas, ni el canto del mar ni de las olas; pobre de ti que no comprendes la mierda de la vida, que amas la basura, que eres devorador de la publicidad, que tienes vértigo a seguir, que giras en el mundo simple, que amas a la gente podrida de felicidad; pobre de ti que no conoces a los Geronoces, que no conoces Buenos Aires ni la plaza de Mayo, que no has amado hasta perder la razón, que no has llorado por el simple hecho de llorar una madrugada fría; pobre de ti que no has despertado una mañana sólo para seguir tendido en la cama deprimido, que no conoces la infelicidad de los muertos, que no sientes el llanto de Pakal; pobre de ti que crees comprender a Cuba, que no has sentido la demencia del Quijote, que no conoces una prisión medieval; pobre de ti que no has nadado en un lago lleno de lodo y has sonreído por eso, que no has sentido la muerte en las entrañas, que no has caminado por la noche que se hace cada vez más noche; pobre de ti que no has sentido la soledad de las tinieblas, que no has dormido con la almohada del lado del infierno; pobre de ti que no has sentido el berrido del hígado enfermo, que no has visto las piernas largas y delgadas de una botella de alcohol, que no has escuchado la música del viento, que no has visto un rayo pasar por tu hombro, que no has corrido por la vida en una carretera solitaria, que no has cantado una canción mal lograda en la quinta avenida de la Habana, que no has tenido que callar para que no te pidan la cartilla, que no has dormido debajo de un puente lleno de orfandad; pobre de ti que no has visto a un niño lleno de hambre, que no has sentido la nada en las venas, que no has visto a una mujer amamantando a su hijo muerto, que no has tenido que escribir del caído, que no te llevaron los milicos, que no has percibido a tu madre muerta en tus brazos; pobre de ti que no has caminado bajo la lluvia en plena primavera, que no has estado en un malecón cantando con las olas, que no has dormido llena de ansiedad, que no has sentido la locura en tus manos, que no has visto las hormigas recorrer tu sexo, que no has bailado desnudo en el mar, que no has dormido sobre el arena, que no te han regalado un cúmulo de piedras en un vaso de cristal, que no tienes un puño de arena negra marina en un cuarto azul, que no has fumado un puro recién hecho, que no has besado a una mujer inmersa en la tristeza, que no has acariciado a un hombre infinitamente bello, que siente hasta el alma la danza de las plumas, que no has visitado a los presos políticos, que no has recorrido la prisión modelo de la Isla de la Juventud: pequeño islote casi invisible pero existente; pobre de ti que no has olfateado los girasoles de Van Gogh, que no has leído ni escuchado a Gaiguine, que no has sentido la muerte en la guillotina , que no te han arrebatado la vida al amanecer, que no has fumado hashis con Bodelaire, que no fuiste vouyerista de Rimbaud ni de Verlaine; pobre de ti que no saludaste a Siqueiros en Lecumberri, que no fuiste huésped de la Castañeda, que no entiendes los metagrafos de Apollinaire, ni has conocido a la pequeña Lou, que no tienes un jarrón repleto de caracoles del Caribe, pobre de ti que no has amado a Beatriz: la amada de Dante, ni a ninguna Beatriz; pobre de ti que no has sentido la falta de aire en los pulmones en plena alborada, que no has caminado descalzo por el asfalto hirviendo, que no te has echado un polvo en un hotel cualquiera, que no te ha golpeado el hambre por las noches, que no has dormido en la calle de una ciudad ajena, que no has pedido limosna para llegar a casa, que no has vomitado sangre ni has visto tu vida yéndose por la coladera; pobre de ti que no has perdido un hijo en la guerra, que no has despertado en el vacío llamado vida, que no te has topado con la realidad: eterno fantasma aterrado, que no has apreciado tus ojos de gato estremecido, que no te has visto al espejo y encontrado una quimera, que no has padecido demencia ni te has olvidado de ti mismo; pobre de ti que no has vivido, que crees que sabes de lo que hablas y que te sientes soberbio ante la plebe, que te sientes digno representante de la sensatez y de la felicidad, de la honradez y dignidad; cuando la dignidad termina siendo un estorbo para sobrevivir y el orgullo una farsa para la realidad.

después de leer a Eduardo Olaiz

2010-09-25T09:32:00.000-07:00

Dios no entiende lo que digo, él no habla como yo.
Siempre he dicho que es el más prostituido, en pocas palabras es una ramera, acepta que todo mundo lo mencione, pero no entiende lo que digo. Se ´preocupa por su yo, eso es lo más importante para él.
No entiende lo que digo, lo visito, le hablo, salgo y siento vacío, siento nada porque no me ha entendido. No hablamos el mismo idioma. Yo hablo de abismos, de locura, de poesía, él habla de gente, de alegría, de vivir.
No entiende lo que digo.
Lo hemos hecho soberbio, magnificado, mitificado.
Dios no entiende lo que digo, él habla de luz y yo de tinieblas, de desolación, de soledad.
“He perdido mi alma, qué más puedo perder”.
Dios no entiende lo que digo.

*****************************************

No tengo tus ojos, no puedo verte, no puedo verme. Dime cómo soy, dime qué me pasa a las tres de la mañana que despierto llena de angustia, llena de sudor. Dime qué siento al ver la luz en medio de la oscuridad, dime qué hay en mí, dime cómo soy.
Quiero tus ojos, quiero verme, no sólo mi sombra, quiero verme de verdad. Dime cómo soy, aunque sea lo último que yo sepa antes de morir.

***************************************
Tengo un grito en la garganta que quiere gritar soledad.
Tengo un aullido en la mirada que quiere decir a los cuatro puntos cardinales que hay nada.
Sólo sé escribir que significa perder el tiempo,
perder la vida,
perder la felicidad,
porque cuando escribo callo y cuando callo escribo.

Soy intolerante a la palabra vacía,
soy tolerante ante la poesía, tengo diligencias.

Amo al genio muerto.
Amo al vagabundo devastado,
al hojalatero de la vida,
al curador de arte al recolector de la basura humana.
Amo al árbol paciente que espera su muerte tranquila y otoñal.
Amo al agua, al mar, a las olas aguerridas y sonoras,
al cactus defendiéndose de la carroña,
al mate unificador de la palabra,
a la tinta: eco de lo dicho,
al silencio: eco de la nada.

Si no hay silencio no hay enseñanza,
si no hay palabra no hay silencio.

Amo tus labios al moverse.
Amo tus manos cuando hablan.
Amo tu cuerpo cuando calla.
Amo la imagen melodiosa y sencilla.
Amo a la condición humana por compleja e inentendible.
Amo el rojo por ser sangre de mi sangre.
Amo a la muerte contemplativa y silenciosa.
Amo al misterio de tus ojos.
Amo al tranvía cuando tú lo abordas.
Amo la calle silenciosa, amo al discurso sin mentiras.
Amo la melancolía por ser sincera.
Amo la locura por ser coherente.
Amo la invitación al pánico que es la realidad.
Amo la vida por ser mortal.
Amo a mi sombra por no dejarme sola.
Amo al caracol por dar la vida.
Amo tus piernas por ser tersas y delicadas.
Amo mi reflejo porque desaparece lento.
Amo al fin del mundo por sus fiordos imponentes.
Amo tus manos porque me reconocen.
Amo tu palabra porque me nombra.

*************************

Que Dios me perdone por blasfemar ante su rostro, por amarte sin vergüenza y sin ataduras, por caminar debajo de la mierda, por conmemorar a la muerte y por seguir a la sin razón, por buscar el nombre de Dios debajo de las piedras, por rezar leperadas en mis sueños, por esperar verte en un obús, por taladrar las hojas de los árboles, por imprecar a los 600 santos, por maldecir al santísimo frente a frente. Que Dios me perdone por seguirte sin descanso, por amarte con lujuria, por no escucharte e imaginar desnudos tus muslos y la entrepierna, por tocarte lascivamente. Que Dios me perdone por existir sin su imagen debajo de mi almohada.

*******************

Piedad, piedad, piedad
Para el vagabundo

Piedad, piedad, piedad
Para el loco que no sabe lo que hace.

Piedad, piedad, piedad
Para el hombre que por reflejo mata

Muerte gritan todos

Yo digo piedad para el recolector de mierda

Piedad para la basura humana que son todos,
Que somos todos.

Muerte
A la guillotina, gritan todos

Sed de sangre
Sed de muerte

Golpéalo, mátalo hasta que sangre, hasta que quede nada y nadie lo reconozca.

Pagar unos pesos por matar al sin nombre
Es justo porque estorba

Piedad señor
Piedad señora

Él no es el verdugo
Es usted mismo
Acéptelo.

Les señalo porque estoy segura de su culpabilidad.

Muerte, muerte, muerte
A todos los condenados

A la guillotina sin piedad.
Quién es el verdugo, quién es la víctima.

Usted o yo
Ellos o nosotros

Piedad
Sangre
Piedad
Muerte
Perdón
Exilio
Piedad
Sangre
Muerte
¡Basta!
***************************

Nadie recordará mi nombre el día de mi muerte.
Nadie recordará mis letras el día del juicio final.
Nadie me reconocerá el cuerpo flagelado por la vida.
Nadie se sentará conmigo en la silla eléctrica.
Nadie me dará la mano antes de partir.
Nadie aceptará echar el último puño de tierra aunque sea por compasión.
Nadie dirá mi nombre por última vez en el cementerio.
Nadie, nadie, nadie
Estará conmigo para atravesar el río, no habrá perros ni el mismo Caronte
Me llevará hasta el otro lado para ver la luz.
Nadie, nadie, nadie.
Para qué hablar entonces con alguien si todos desaparecerán el día de mi muerte.

************************************

nuevos

2010-09-24T21:29:00.000-07:00

Quiero quitarme los anteojos con tu rostro, pero prefiero quitarme la razón…

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DISCUCIÓN SOBRE LA PLAZA

Sobre la plaza mayor lloro. Me siento. Espero. La bandera ondea feliz. Mientras yo bajo la cabeza. Te pienso. Dices cosas. Digo cosas. Me duelen. Te duelen. Después la nada. Silencio. Llanto. Recuerdos. Todo vuelve. Se repite. La enfermedad regresa. Como hiena se burla. Como lepra se queda. Como tormenta acrecenta. Llanto. Silencio. Lluvia. Viento. Todo a la vez. Tengo miedo de tu ausencia. Después un abrazo. El llanto termina. El perdón viene. Un beso cierra la escena. Las palabras quedan. EL dolor se esfuma poco a poco. Un beso regresa.

Nunca me amó. Siempre lo dijo. No sé si agradecerlo o llamarle al rencor. No sé si recordarla o borrarla para siempre de mi vida. Aunque no es tan fácil como dicen. El olvido aún no llega, aún me ronda el recuerdo de la gente en el centro, de la poesía y de la pintura vista en Buenos Aires.
Dice el libro de monstruos enfermos que la tristeza se quita poniéndose en posición fetal mientras se llora; pero nada, ya intenté todo, llorar de pie, dormir boca arriba, gritar bajo la lluvia, decir mi nombre al revés o de día, cantar de madrugada, comer una iguana, acariciar a un perro, conseguir un dragón amigo, bailar bajo la luna, conseguir saliva de gato, hablar con un gigante, pero nada funciona, ella sigue rondando mi vida a pesar de todo. A pesar de mi gripe, de mi angustia, de mis amígdalas inexistentes, de mi páncreas morado. Sigue todo el tiempo murmurando en mi oído su nombre eterno.

ENTROMISIÓN

Veo a una mujer llorar. Me da lástima. Ayer lloraba yo. No sé el porqué de su melancolía, pero me da tristeza. Escribe una carta y llama por teléfono, discute, él no llega, ella inmersa en el desconsuelo le reclama, él calla, él la humilla, ella soporta. Pelean, ella quiere tenerlo cerca, él se va para siempre y cuelga, ella pensativa se queda. Llora de nuevo. Comienza a llover, ella se aguarda bajo el agua que sonora solloza.
********************************

Permíteme escribir nueve letras en tu cuerpo para después poseerlo y que las palabras se evaporen mientras nuestras almas se conocen.

**********************************
Cuántas ganas de rezar por mi culpa, por mi culpa, por mi eterna culpa.
Cuántas ganas de rezar tu nombre infinito y misterioso.
Cuántas ganas de tocar tu delgado cuerpo y de ver la luz de tu mirada.
Cuántas ganas de encomendarme a ti en noches como ésta de lluvia milimétrica pero existente, de oler tu cuello largo y delicado de apoyarme en tu vientre de Venus sin manos y sin nombre.
Cuántas ganas de rezarte por mi culpa, por mi culpa, por mi inmensa culpa.
Cuántas ganas de recorrer tu cuerpo con la delicadeza de un girasol en movimiento.
Cuántas ganas de escucharte decir mi nombre a media luz, sin más sonido que el de tu boca.
Cuántas ganas de pedirle a mi locura que te busque por dondequiera hasta encontrarte.
Cuántas ganas de regresar a Buenos Aires y caminar por el sendero del abismo.
Cuántas ganas de encontrarte en el tranvía una día cualquiera.
Cuántas ganas de observarte sin descanso, de memorizar de nuevo tus detalles, de acostarme a tu lado y ver el cielo, de escuchar las olas e inventar caracolas y epigramas.
Cuántas ganas de tocar tus labios y besarte sin hacerlo, de darte la mano y presionarla como queriendo nunca soltarte.
Cuántas ganas de gritar por mi culpa por mi culpa por mi gran culpa.

***********************************

No, no, no, comienzo con una negación, no tengo la culpa de nada.
No soy culpable señor de haber matado, de haber acribillado, de haberle dado sesenta y cinco puñaladas en la espalda, de haber saboreado cada una, de haberle torturado sin piedad, no soy culpable señor de pensar sólo en mi venganza y de haberla disfrutado.
Ella provocó absolutamente todo, ella ofendió sin parpadear, sin que su estómago se contuviera, sin que su páncreas le advirtiera, sin que su iris la detuviera, ofendió, gritó, golpeó, nada la detuvo, nada. Yo no soy culpable, todo fue culpa de ella, ella me llevó hasta el límite, ella, nadie más. Mi esófago estaba tranquilo, mis tendones estaban en paz y mis músculos no sentían la corriente eléctrica atravesar por cada uno de ellos. Mi boca no salivaba, mi angustia estaba en silencio. Pero sólo habló ella y todo se desató, la electricidad, los calambres, el nerviosismo, mis dedos temblaban y las piernas respondían demasiado rápido. Ella, ella, ella, la misma sombra que me acompaña siempre quiso destrozarme y yo no lo iba a permitir. Jamás. Nunca. Por esa razón torturé y acribillé a mi propia sombra, aunque haya sido a mí mismo. Todo lo hice viendo al espejo, todo salió como yo lo planeaba, primero la torturé, le arranqué las venas de los brazos, luego le saqué los ojos, luego le apuñalé la espalda y terminé cortándole la cuello. Todo lo vi frente al espejo. Me fui junto con ella, pero qué importa, porque terminé siendo víctima de mi propia sombra, aunque haya estado en mi propia muerte. La maté, por fin la maté, me acosaba, me seguía, ya no la soportaba. No me arrepiento. No soy culpable de nada señor. Y de haberlo sido, tengo las mismas heridas que ella y he muerto igual que ella, no se me puede juzgar ahora porque no soy culpable de nada. No, no, no.

Veracruz

2010-09-22T03:08:00.001-07:00

Deje que entre en su alma, deje que entre en su vida, será la brisa que le acaricia el cabello y los ojos y las manos, deje que entre en su miedo, en su confianza, en su equilibrio, en su angustia, deje que sea parte de sus alegrías y que le ponga luz a su vida, deje que Veracruz entre de lleno en su vida y en su alma…
Veracruz es el estado ubicado en el sur este de México es correctamente conocido como Veracruz de Ignacio de la Llave. Con una población de 7 Millones de habitantes y una extensión territorial de 72 mil kilómetros cuadrados es el centro cultural del sur de México.
Al oriente Veracruz tiene una frontera con el Golfo de México. Veracruz es el lugar en cual inició la nueva historia de México con la llegada de Cristóbal Colon y los españoles hace 500 anos. Cuando llego la armada española había tres culturas importantes y autóctonas en Veracruz. Los Olmecas, los Huastecos y los totonacas cuales apoyaron los Españoles en la guerra contra los Aztecas. Muy famoso y todavía lleno de mitos es la cultura de los Olmecas. Sus increíbles obras del arte como los Cabezas Olmecas por ejemplo tienen fama en todo el mundo. Pero también los Huastecos dejaron muchos rasgos de su cultura como es visible todavía en Panuco.
Hablemos de viajar a ninguna parte, hablemos nada, digamos silencio, leamos nuestros corazones, palabras aclamadas por el viento, vayamos a San Juan de Ulúa, a Antigua, a la casa de Cortés, a Quiahuistlán, nademos en el río Grijalva, en presas, seamos libres por un instante, caminemos por el puerto, comamos una empanada, un raspado y escuchemos el mar golpeando el malecón. Seamos uno con las olas, vayamos al parque Zamora y bailemos danzón vestidos de blanco, tomemos un café en la parroquia, cafetería típica de Veracruz, Escuchemos música en el parque, comamos mariscos, compremos alguna artesanía en el mercado.
Nade en el mar veracruzano, que es noble, sutil, empedernido, la arena es firme, oscura, tome una cerveza en una palapa cualquiera y escuche la guerra marina, salada; recoja pequeñas conchas de recuerdo y vea los caparazones de los caracoles que yacen muertos al lado del mar, confabulándose con la arena.
Vaya a Antigua, donde se une el río Grijalva con el mar, justo donde termina uno y comienza el otro, los caracoles yacen como en una pintura surrealista, véalos bien, verá que forman infinidad de texturas al inicio del mar. Tome café con canela al lado del río, coma mariscos mientras una mujer le dice su destino.
Visite en el puerto el acuario y entérese sobre la vida marina, descubra las medusas cautelosas y sensibles, la infinidad de peces que existen ahí es sorprendente, aprendamos juntos sobre tiburones, tortugas, pulpos, caracoles; visite el museo naval, sea parte de este puerto. Vaya a San Juan de Ulúa y piérdase en las celdas que en un tiempo fueron terrenos infrahumanos para los presos, tómese fotos y visite el museo de sitio en donde se enterará de la historia de este fabuloso lugar, descubra quién fue el que mandó construir este lugar, disfrute desde aquí la vista hacia el puerto, sienta la brisa llena de historia que le espera al viajero.
Veracruz le espera y sus calles le extrañan para caminar a su lado por las tardes después de comer para tomar una nieve e ir al parque o simplemente escuchar el oleaje enérgico lleno de nostalgia.

2010-09-22T03:07:00.002-07:00

Te canto una canción al filo de la madrugada. ¿Quieres ser mi noche perdida?

Espero que un día te vuelvas liana en mi cuerpo, serpiente sigilosa
que se guíe por el olfato y rastree toda mi piel.
Eres signo de interrogación.
Venus en llamas sin manos.
Diosa que bajó del Olimpo para tocar a mortales elegidos.
Tu piel es de mármol.
Efigie ardiente con dientes de tigre.
Tu lengua es violenta y aguerrida, te has escapado de una cárcel de amor,
has huido de un laberinto lleno de trampas, ven conmigo que tal vez puedo
ofrecerte algo un poco más tranquilo.
Te desnudo sin quitarte la ropa, te observo, te imagino, te presiento, te olfateo.
No olvides tu corazón en cama de nadie, guárdalo para cuando estés conmigo.
Mira que si no me cuido me enamoro en el primer descuido de ti, medusa que si te toco me conviertes en piedra. Mira que si lo pienso bien puedo ser toda tuya.

2010-09-22T03:07:00.001-07:00

2010-09-22T03:01:00.001-07:00

Pequeña acotación en esta presentación de un libro de poesía, sin embargo me parece necesario hablar sobre el 25 de noviembre, sobre la violencia hacia las mujeres...No se espanten, no diré a voz en grito máximas decadentes, no gritaré que somos hipócritamente lo mejor, no daré un discurso barato como muchos que hemos escuchado...
Comienzo en esta ocasión citando a Rosario Castellanos en “Meditación en el umbral”, porque puso en duda una verdad imperecedera sostenida por mitos y normas mágicas y racionales, y por los cautiverios de todos los poderes que nos atrapan a las mujeres. En 1972 su voz adolorida es protesta y rabia; trasciende, porque nombró también la esperanza, cito:
Debe haber otro modo que no se llame Safo
ni Mesalina, ni María Egipcíaca
ni Magdalena, ni Clemencia Isaura.
otro modo de ser humano y libre.
otro modo de ser.
Ella y todas, lo construimos cada día.
Ahora la cito en “Los olvidados de agosto”, porque es un excelente ejemplo, me parece, de uno de tantos cautiverios en los que vivimos, porque ninguna nos escapamos.
- Si lo tuvieras en tus manos y pudieras castigarlo y vengarte ¿qué harías, Cástula?
El ama de llaves retrocedió, espantada.
- Patrón, yo soy mujer. Esas cuestiones de venganza les tocan a los hombres. No a mí.
- Pero fue a ti a quien ofendió, no a tus parientes, que no van a mover un dedo para borrar la afrenta. ¿No te has fijado, grandísima bruta, en lo que ese hombre te hizo? No solo te dejó tirada en el hospital para que te las averiguaras como Dios te diera a entender, sino que te declaró muerta para que los demás no volvieran a preocuparse por ti. Y tu te quedas tan fresca y no le guardas rencor...
- Doña Cástula sabía que merecía el reproche pero no supo qué contestar. Rencor. ¿A qué horas podía haberlo sentido? Desde la mañana hasta la noche, trabajo. Cástula hay que barrer el corredor. Cástula, hay que regar las macetas. Cástula, hay que ir temprano al mercado para escoger bien la carne. Cástula, no remendaste la ropa. Cástula, tienes que ir a atalayar al hombre que vende el carbón ahora que está escaseando. Cástula... Cástula...Cástula...Cástula. En las noches caía rendida de cansancio, de sueño... cuando no había un enfermo que velar.
Rencor... a que hora se siente el rencor. Dolor... dolor se siente todo el tiempo, dolor adolorido, dolor añejo, dolor milenario, dolor heredado. Cansancio... me preguntan si ahora estoy cansada, hablo por mí y hablo por todas, cansada del deber ser, cansada de estar cansada, cansada de amar y darlo todo y recibir poco menos de nada, poco menos de todo. Señaladas somos por nosotras mismas, criticadas y señaladas por nosotras mismas. Somos juez y parte y no lo vemos, no lo aceptamos. Nos latigamos siempre unas a otras. Aquella porque es obvia, la otra porque es femenina, aquella más porque es ruda, la otra porque es gorda, o aquella porque es flaca, la otra porque es una intelectual, o aquella porque es una tonta o no sabe, o no le gusta, aquella porque es buga, a la otra más porque es bisexual, o vestida o transgénero y rara... aquella, la otra, la otra, aquella...
En fin, nos reconocemos, nos significamos en la otra, en la voz de otra. Nos da miedo parecernos a la otra.
(silencio, gran silencio)
Nos violentamos, a eso quiero llegar, a la violencia, la misma de la que hablamos desde este foro o de todos y hablamos de una violencia externa, que provocan, que ejercen los otros, ellos, los machos. ¿Y acaso hemos hablado de esta violencia que ejercemos nosotras para con nosotras mismas, para con la otra?, ¿hablamos de cuando le gritamos a la otra que es una puta? ¿una mala madre, una mala amante, una trailera, un cabrón, una machorra?, ¿hablamos de eso acaso? Podría hacer un ensayo acerca de esto, pero lo que me invita a estar en este foro, es este libro de poesía, de amor, de muerte; no me invita este tema, sin embargo me incumbe y por ello hablo de él y por ello quiero encender una luz en este cautiverio, en esta cueva de ciegos y que todas reconozcamos que hay violencia aquí, como en todas partes, que la ejercemos, que la reproducimos, porque ya introyectada está en nosotras. Y pedir que cuando se hable de violencia, como ya en unos días se hablará, porque lamentablemente hay un día mundial contra la violencia hacia las mujeres, que es el próximo 25 de noviembre, no hablemos sólo del macho golpeador, sino también de nosotras que somos sus fieles cómplices y por ello somos sutil y tácticamente lascerantes...
20 poemas de amor y una canción desesperada se le han cantado a muchas mujeres desde que Neruda escribió esos versos, pero también 20 palabras de odio y un golpe certero a miles de mujeres desde siempre...
El que viva verá. Me viene la idea de que, en secreto,
persigo la historia de mi miedo. O, más exactamente,
la historia de su desenfreno, más precisamente aún, de
su liberación. Sí, de veras, también el miedo puede ser
liberado, y en ello se ve que forma parte de todo y de
todos los oprimidos. La hija del rey no tiene miedo,
porque el miedo es debilidad y contra la debilidad sirve
un entrenamiento férreo. La loca tiene miedo, está loca
de miedo. La cautiva debe tener miedo. La mujer libre
aprende a apartar sus miedos poco importantes y a no
temer al único gran miedo importante, porque ya no es
demasiado orgullosa para compartirlo con otras...
Fórmulas, desde luego.
Casandra, Christa Woolf
El miedo es esperanzador-.
El miedo importante es a los demonios internos, miedo particular y general, todo mundo los tiene.
El miedo que debería dejar de ser importante es a lo exterior, a ser discriminadas, marginadas.
El miedo es esperanzador porque nos protege, es una forma de cuidarnos, hay quienes vivimos en situación de pánico y esto provoca que no nos movamos.

Madrid

2010-09-22T02:59:00.002-07:00

Se puede conocer a una mujer hermosa en una calle cualquiera, se puede encontrar también un poema bello en un libro viejo o descubrir que un filósofo hace partituras para piano, o que un fotógrafo hace un texto inigualable con una imagen.
Se puede uno descubrir también por las calles de Madrid caminando y buscando los bigotes de Dalí o a las mujeres de Picasso, o qué mejor que comiendo alguna tapa de jamón serrano o degustando alguna otra parte del cerdo ibérico, cerdo negro alimentado por bellotas y olivos. Deme la mano y demos un paseo por Madrid, ciudad nacida a partir del asentamiento fortificado hispanomusulmán de Mayrīt o Magrit. Madrid es la capital de España, de la Comunidad de Madrid y de la provincia homónima. También conocida como La Villa y Corte, es la ciudad más grande y poblada del país, siendo por ello la tercera área urbana más poblada de la Unión Europea.
Madrid, cuyo clima es mediterráneo y está muy influido por las condiciones urbanas. Los inviernos son fríos, con temperaturas inferiores a los 5 °C, heladas nocturnas frecuentes y nevadas ocasionales. Los veranos son calurosos con medias en torno a los 24 °C en julio y agosto y con máximas que a veces superan los 35 °C.
Su arquitectura es monumental, la mayor parte de los lugares turísticos de Madrid se encuentran en el interior de la ciudad, principalmente en los distritos Centro, Salamanca, Chamberí, Retiro y Arganzuela.
Ir de tapas en Madrid es casi sagrado, es ir a bares y restaurantes a comer y beber, comer gambas, tapas, y beber vino y cerveza. Tomar café de pie mientras se platica del día nada convencional de Madrid. Viajar en tren es algo que el viajero debe hacer, caminar por los parques más representativos de la ciudad, como el parque del buen retiro o el parque lineal de Manzanares, caminar por la calle de Alcalá, la calle de arenal o la calle clavel.
Sabía que la primera cafetería europea se inauguró en Venecia en el año 1645. En España, la primera apertura tuvo lugar en Madrid en el año 1764.
Sabía además que la costumbre de acompañar los vinos o actualmente también las cañas, surge a causa de una enfermedad del Rey Alfonso X el Sabio, por lo que se vio obligado a tomar pequeños bocados entre horas, con pequeños sorbos de vino. Una vez recuperado, el Rey impuso que en los mesones de Castilla no se despachara vino si no iba acompañado de comida, lo cual era de agradecer para evitar que los vapores alcohólicos ocasionaran desarreglos orgánicos en aquellos que bebían.
Si bien esto puede considerarse como algo anecdótico, e inclinarnos más por pensar que la tapa nació, de la necesidad de los agricultores y trabajadores de otros gremios de ingerir un pequeño alimento durante su larga jornada de trabajo.
O podemos ir a la casa del dramaturgo Lope de Vega, al museo africano, al museo de la moneda, al museo de artes y tradiciones populares, o fumemos un cigarrillo al lado de la fuente de Apolo, o al lado de la fuente de la Cibeles. Qué se yo, viajemos en tren por Madrid, cantemos caminando Madrid, recordemos a viejos amores en Madrid.
El centro neurálgico de esta gran ciudad es la Puerta del Sol, punto de partida de la numeración de todas las carreteras del país. De esta plaza nacen diez calles.
La Calle Alcalá conduce desde la Puerta del Sol hacia el noreste de la ciudad. Desde ella se llega a la Plaza de Cibeles, en la que se encuentran lugares emblemáticos como la Fuente de Cibeles, el Banco de España o el Palacio de Comunicaciones. La Calle Mayor conduce hasta la Plaza Mayor, construida y reconstruida en sucesivas intervenciones de los Maestros Mayores de Obras de La Calle Arenal llega al Teatro Real, en la Plaza de Ópera, continuando hasta la Plaza de Oriente, donde se encuentra el Palacio Real. Las Calles del Correo, Carretas y de Espoz y Mina, parten hacia el sur hacia el Barrio de las Letras. En esta zona se encuentran multitud de bares de copas y pubs, especialmente en el entorno de las calles Huertas, Atocha y de la Plaza de Santa Ana. Esta área termina en el entorno de la Plaza de Carlos V, junto a la emblemática Estación de Atocha y al Ministerio de Agricultura.
Caminar Madrid es como estar con la persona amada y recorrer su piel sin escalas, sin preguntas ni respuestas, es como leer un buen libro de principio a fin, es como caminar por el bosque, es una caminata que da sorpresas a cada paso, a cada esquina, en cada aparador, en cada mujer y hombre con el rostro iluminado feliz por estar, por sentir y vivir Madrid.

2010-09-22T02:59:00.001-07:00

MEXICANOS: ADOLESCENTES QUE ADOLECEN

¿En qué piensas cuando escuchas hablar de un mexicano? En una persona que trabaja mucho, en un obrero que gana poco; eso contesta un norteamericano, mientras que otro dice pensar en colorido, en folclor y mientras que otro más piensa, en suciedad, alboroto, ruido, pistolas y sombreros. Mientras que el mexicano dice ser chingón, lo y mejor, aunque ante la mirada del extranjero él agache la mirada y siga su curso como si hubiese sido regañado, o al contrario, quisiera ser visto y nombrado por ese Dios terrenal llamado norteamericano.
¿En qué piensas cuando escuchas hablar de un norteamericano? En dinero, oportunidad y éxito, dicen algunos mexicanos, otros piensan en farsa y fraude. ¿A quién escuchar? ¿A quién hacerle caso? Octavio paz en “El laberinto de la soledad” dice:
“Ellos son crédulos, nosotros creyentes; aman los cuentos de hadas y las historias policíacas, nosotros los mitos y las leyendas. Los mexicanos mienten por fantasía, por desesperación o para superar su vida sórdida; ellos no mienten, pero sustituyen la verdad verdadera, que es siempre desagradable, por una verdad social. Nos emborracharnos para confesarnos; ellos para olvidarse. Son optimistas, nosotros nihilistas-sólo que nuestro nihilismo no es intelectual, sino una reacción instintiva: por lo tanto es irrefutable-. Los mexicanos son desconfiados, ellos abiertos, Nosotros somos tristes y sarcásticos; ellos alegres y humorísticos- Los norteamericanos quieren comprender; nosotros contemplar. Son activos; nosotros quietistas: disfrutamos de nuestras llagas como ellos de sus inventos. Creen en la higiene, en la salud, en el trabajo, en la felicidad, pero tal vez no conocen la verdadera alegría que es la embriaguez y un torbellino. En el laberinto de la noche de fiesta nuestra voz estalla en luces y vida y muerte se confunden; su vitalidad se petrifica enana sonrisa: niega la vejez y la muerte, pero inmoviliza la vida”.
Ellos y nosotros, o nosotros y ellos, o nosotros o ellos. EL lenguaje significa, gracias a la palabra existimos, ya que primero existió el verbo, con él se nombraron todas las cosas, la tierra y los hombres, mismos que son, que somos vacío, nostalgia, soledad, búsqueda, temor, angustia, ansiedad, fragilidad, tres puntos suspensivos, silencio, nada, más nada, carencia, contradicción, un laberinto de soledad. Todo esto somos los mexicanos nada y todo, vida y muerte, somos niños abandonados por la madre y recogidos por la chingada, por una madre adoptiva que chinga y ama sufridamente, que mata y amamanta. Nos abandonó la Malinche y nos violó su amante. Las heridas siguen y como lobos solitarios y ensimismados en nosotros mismos, lamemos las heridas en silencio alejados de las miradas ajenas que desnudan y acribillan. Somos víctimas de la historia, resultado de ella como todas las naciones, pero a nosotros nos siguen doliendo las heridas y contemplamos aún la sangre derramada por años intocables.
“El mexicano excede en el disimulo de sus pasiones y de sí mismo, temeroso de la mirada ajena, se contrae, se reduce, se vuelve sombra y fantasma, eco. No camina se desliza; no propone, insinúa; no replica, rezonga; no se queja, sonríe; hasta cuando canta…”.
El mexicano se reserva para los días de fiesta en que se emborracha y grita “Viva México Cabrones”, toma para tener valor, para ser él y justificar sus actos, para ser frenético y nombrarse de mil formas, para tomar fuerza ante los extraños y sentirse por única vez superior, toma para olvidar las vejaciones y ser victimario y dejar de ser víctima. Se le va la vida en un trago y en una nota al cantar “Cielito lindo si muero lejos de ti, que digan que estoy dormido y que me traigan aquí…”, canta esto al sólo tener unas copas encima y estar fuera de su hermoso México aunque sea por un día, esto es ridículamente cierto. Sin embargo, ejemplifica parte de la psique del mexicano.
¿Qué somos en suma? Somos un adolescente que adolece, que padece su crecimiento, que se resiste a pasar de estadío, que no habla, que es puritano, que se persigna ante el placer y calla, que interpreta e insinúa, somos un adolescente que se cuelga hasta el molcajete con tal de buscarse, aunque lo hacemos desde hace muchos años, nos buscamos con la intensión de no encontrarnos. Nos fusionamos, pero a la vez dejamos marcadas las diferencias para seguir atesorando nuestra originalidad, aunque no sepamos cuál sea ésta. Peleamos por nuestra historia, la defendemos sin saberla a ciencia cierta, la conocemos de oídas, la inventamos porque mentimos para entretenernos, por ello las leyendas y los mitos, nos hace bien creerlos y pertenecer a ellos. ¿Qué somos? ¿Quienes somos? Preguntas que se elabora un joven pueril con barros y grasa en la cara, intelectualoide o vacío, fascinado por Marcos y el Che o enamorado de Frida y Diego, amante de los ipod’s y celulares con cámara, en suma, adolescente en búsqueda de su identidad, aunque ésta esté ahí desde hace muchísimo tiempo.

2010-09-22T02:58:00.001-07:00

El amor es un arte
El amor es un arte, sin duda, cualquier tipo de amor, fraternal, materno, paterno, erótico, romántico. El amor es un arte repito, el amor y la seducción son como la poesía, la forma de pensamiento más elevada. Hablo del amor, del que habla Erich Fromm, no del enamoramiento banal y efímero, hablo de ese que nace al conocer, al entablar una relación íntima y profunda, esa que aparece después del enamoramiento, después de la llama y del deseo, de la pasión y de la irracionalidad, esa que la seducción lentamente lleva consigo de la mano hasta esa etapa llamada amor incondicional, o condicional porque generalmente condicionamos al otro para que exista el amor, le pedimos fidelidad, incondicionalidad, etc.
Cuántos tratados hay de amor y de enamoramiento, cuántos charlatanes han existido haciéndonos creer que nos dan los diez pasos para enamorar como si esto se hiciera por paso uno, uno punto uno, o por capítulos, como si el amor fuera una receta de cocina, como si la seducción, cosa diferente al amor, relacionada pero diferente, fueran una unos tips cualquiera para encantar algo. EL amor, es la etapa de pleno razonamiento entre dos personas, el niño no ama antes de los cuatro años a sus padres, incluso ama realmente cuando sabe que sus padres tienen defectos y virtudes, cuando ya no les necesita del todo, cuando se hace independiente de ellos, la necesidad solemos confundirla, la pasión también solemos confundirla con el amor, error continuo de la condición humana, por ello generalmente las relaciones terminan rápido porque entablamos relaciones serias cuando estamos en la etapa del enamoramiento, de la pasión creyendo que eso es realmente amor y cuando nos topamos con la persona que tiene mil y un defectos nos vamos para atrás de la sorpresa.
Cuando hablamos de amor solemos caer en lugares comunes, porque lo hemos hecho un lugar común, el amor no es un simplemente: Sentimiento que inclina el ánimo hacia lo que le place, amor de los hijos, de la gloria, sentimiento apasionado de una persona hacia otro sexo o del mismo sexo aunque Erich Fromm les llame desviados, persona u objeto amado. El amor no es sólo eso, si fuera así sería simplificar el arquetipo más concurrido y por el que se mueve el mundo desde siempre. El amor a algo o a alguien es fundamental en los seres humanos. Todos estamos necesitados de amor, bien lo menciona Erich Fromm, todos hacemos hasta lo imposible por no estar solos, por ser amados, por estar con alguien, el amor erótico y romántico es el que provoca grandes guerras internas y externas, grandes altibajos personales, grandes intempestades en el conciente e inconciente de la condición humana.
El amor, el amor, el amor. El amor mencionado por todos es como Dios, el más prostituido, porque todo mundo lo menciona sin saber en realidad de qué se trata, pero tal vez así deba ser para poder encontrar el verdadero significado del amor que está en cada uno de nosotros, en lo más interno, buscar en el yo interno basado en las experiencias y ahí está, el verdadero significado del amor sin confusión alguna. Sin embargo, personas dejadas llevar por la pasión nunca encuentran ese significado, nunca lo toman entre sus manos y pueden besarlo. Personas pobres que sólo han mantenido efímeras experiencias denominadas pasionales o costumbristas.
Dice Erich Fromm que por miedo a la soledad, a la separación nos aferramos a alguien o a algo y a eso le denominamos amor cuando solamente es un temor irremediable de estar solos, de vernos en la necesidad de convivir con nosotros mismos.
No es lo mismo decir te amo porque te necesito que te necesito porque te amo, la segunda frase es el verdadero amor, es necesitar porque en realidad se conoce a la otra persona y se le ama porque se le conoce, mientras más conocemos el lado oscuro y blanco del otro y le aceptamos como es más le queremos, más le amamos.

LOS CABOS

2010-09-22T02:51:00.000-07:00

Los Cabos, situados en el extremo sur de la Península de Baja California, sorprenden al visitante por el maravilloso contraste que ofrece su naturaleza. Es un lugar mágico donde se conjugan armoniosamente el desierto, el agua cristalina en sus diversas tonalidades de turquesa, el azul del cielo y una amplia gama de especies marinas. El oceanógrafo Jacques Cousteau llegó a considerar esta región como “El acuario natural más rico y hermoso del mundo”. Cada año, a sus aguas llegan miles de ballenas grises, procedentes del Océano Ártico buscando las tibias aguas del El Mar de Cortés que les brindan refugio seguro para la reproducción.
Este paraíso está compuesto por San José del Cabo y Cabo San Lucas, unidos por un corredor de 32 km que atraviesa lujosos complejos turísticos donde su destacan las playas de Palmilla, el Chileno y Santamaría, además de Acapulquito y Costa Azul muy apreciadas por los amantes del surf.
San José del Cabo, ciudad fundada en 1730 por las misiones jesuíticas, es rica en historias y en muchos de sus rincones el tiempo parece haberse detenido. Es sin duda un lugar que merece ser recorrido a pie para disfrutar de su arquitectura y de la gran variedad de tiendas y galerías que adornan sus calles angostas y pintorescas. Las actividades al aire libre son uno de sus principales encantos: golf, tenis, pesca y una gran diversidad de deportes acuáticos. Desde el Zócalo se puede disfrutar de una preciosa vista de la iglesia de San José.
Cabo San Lucas es el sitio de la diversión nocturna por excelencia. Sus restaurantes, bares y discotecas son garantía de las veladas más animadas. Durante el día la actividad gira entorno al mar y a todas las actividades que éste ofrece. Los aficionados de la vida marina disfrutan del contacto directo con colonias de coral negro, coloridos cardúmenes, cañones submarinos, abanicos de mar, cascadas submarinas de arena, tortugas, mantarrayas, tiburones ballena y leones marinos. Un verdadero espectáculo para los sentidos enmarcado por la imponente presencia de El Arco, monumento natural formado por la erosión del agua sobre las enormes rocas que emergen del mar, es su figura más representativa. Es tal su belleza que fue declarado por la UNESCO Patrimonio de la Humanidad. Allí se juntan el agua templada del Mar de Cortés con el agua fría del Océano Pacífico.
La gastronomía de Los Cabos es otro de sus proverbiales atractivos. Los burritos de machaca y los deliciosos frutos del mar rellenos, como la jaiba, pescado y camarón son realmente exquisitos. Las machacas de carne de res, de langosta, de camarón y mantarraya son otra alternativa digna de los más exigentes gourmets.

Los Cabos son un destino turístico versátil que ofrece diversión para todos los gustos. Desde el plan más relajado y tranquilo hasta el más bullicioso y alegre tienen cabida en este paraíso que proporciona a sus visitantes una estadía memorable.
INSERCION
Pesca Deportiva
Los Cabos son la capital mundial del marlin, por ello se celebran varios torneos de pesca de esta especie durante todo el año. Por fortuna, cada vez se hace más popular el sistema “péscalo y suéltalo”. En la costa de Baja California Sur habitan más de 850 clases de peces. Hay gran abundancia de pez dorado, espada, atún, mero, pargo y peto, entre muchos otros. Las mejores playas para practicar la pesca deportiva son: Palmilla, El Arco y el Medano. La pesca en Los Cabos se puede llevar a cabo durante todo el año y existen una gran variedad de servicios de alquiler de botes.

Ninguna espera es demasiada cuando la quimera es Huatulco. Por Jessica Piedras

2010-09-22T02:50:00.001-07:00

Volar cincuenta minutos no es demasiado cuando el destino es Huatulco, trescientos segundos de espera para llegar a las bahías de éste hermoso lugar protegido y convertido en reserva ecológica no es demasiada espera. San Agustín, Chacacual, Calaluta, El Órgano, El Mague, Santa Cruz, Chahué, Tangolunda y Conejos son las bahías que nos esperan si somos capaces de aguardar tan sólo esos cincuenta minutos de vuelo, al contrario, podemos ya imaginarnos en medio de la tranquilidad marina y de esas pequeñas cuevas que contemplan el rompimiento de las olas, imaginemos a los peces globo, los caballitos de mar, las estrellas marinas, todo el colorido que se encuentra en los arrecifes de coral que nos esperan en Huatulco. Así, esos trescientos segundos no se nos harán una eternidad.
Las bahías de Huatulco se localizan en la Costa de Oaxaca. Abarcan 35 Kilómetros del litoral del pacifico mexicano y se localizan entre las desembocaduras de los ríos Coyula y Copalita. Por sus condiciones geográficas, las bahías de Huatulco se encuentran accidentadas por montañas y valles, y son bañadas pr varios ríos, lo que le da una belleza majestuosa al paisaje. Su flora y su fauna son exuberantes, contando con una gran variedad de corales.
Entre las actividades que se pueden realizar en Huatulco se encuentran: buceo libre, pesca deportiva, natación, esquí acuático, paseo recreativo en lancha, recorridos por tierra y descensos en balsa por río (rafting). También pueden dejarse llevar por el viento en kayak, recorrer las nueve bahías en yate o catamarán o bien, tomar un romántico paseo en velero al atardecer y
disfrutar del paisaje ya sea en caballo, bicicleta o caminata guiada.
Huatulco fue seleccionado por Fonatur para construir su más reciente desarrollo turístico. El 70% de su extensión es una reserva ecológica y Parque Nacional. Basados en un plan maestro, se construyeron amplias avenidas con miradores, plantas de tratamiento de aguas residuales, parques públicos, marinas, reservas ecológicas, un aeropuerto internacional y un campo de golf de 18 hoyos. El Parque Nacional Huatulco fue creado en 1988. La adición más reciente a la infraestructura turística es el muelle de cruceros con capacidad para recibir barcos de hasta 80,000 toneladas; también cuenta con tiendas, supermercado, joyerías y restaurantes.
Las bahías de Huatulco es el desarrollo turístico más ambicioso de Fonatur. El potencial de esta joya en la costa esmeralda de Oaxaca, cerca de Puerto Escondido, Mazunte y Puerto Ángel, para el ecoturismo y turismo de aventura es ilimitado. Aquí se unen el mar con sus playas y la sierra con sus cañones profundos y ríos.
Qué más puede pedírsele a la vida si en un mismo lugar encontramos gran variedad de fauna, de flora, de paisajes, los mismos que como dirían los egipcios, debemos de atesorar la mayor cantidad de imágenes. Nuestros ojos, nuestra piel y nuestra alma lo agradecerán el día de mañana. Huatulco y sus bahías convertidas en parque nacional, en reserva ecológicas nos recuerdan que el mundo es un habitante más en este universo y debemos respetarle como a cualquiera de nosotros.
El poder caminar, andar a caballo, estar en contacto directo con eso llamado flora y fauna, con eso llamado mar, río, cascada, cueva, pozas, reconforta el espíritu y ayuda a seguir viviendo, a regresar a casa con ganas de volver a Huatulco para ver de nuevo otro atardecer en la bahía Chahué, o caminar por el andador principal de Huatulco y observar el cielo estrellado y el oleaje enfurecido que golpea las semidesiertas bahías.
Cuando nos despedimos de este lugar ubicado en la costa de Oaxaca queremos regresar a Santa Cruz y recordar la leyenda que envuelve a esta bahía, creada en 1587 por Thomas Cavendish quien deseaba destruir la cruz de madera, localizada enfrente del puerto, y sus hombres trataron de llevar a cabo sus ordenes con hachas, sierras y cañones; sin embargo, la cruz permaneció intacta. Esto se consideró un milagro y todos se cuestionaron acerca de la cruz. De acuerdo a la leyenda, la cruz había sido traída por un hombre blanco y barbado vestido de acuerdo a como lo hacían sus ancestros.
Por lo mencionado en líneas anteriores y por mucho más es necesario conocer Huatulco, ese Parque Nacional que alberga una gran riqueza animal y vegetal tanto en la zona terrestre como en la marina. Es indispensable guardar todas las imágenes que ahí se contemplan, todos los olores, sensaciones y silencios que ahí pueden apreciarse. Es menester, en definitiva, para seguir viviendo.

Río Copalita
Cerca de las bahías de Huatulco se encuentra la llamada Piedra de Moros y el río Copalita, ofrece en su cauce, bordeado de bellos escenarios naturales, un magnífico marco para la aventura.
El río Copalita es famoso porque en su cañada puedes sumergirte en la aventura del descenso en balsa o en kayak. En el trayecto del río se encuentran Las Hamacas y la Ceiba, sitios estremecedores por el entorno de selva baja que predomina en el lugar. Las cascadas más bellas y vistosas son "El Chorro", que tiene una caída libre de 25 metros, y "La Grande", que se despeña desde 20 metros de altura. Tal altura hace de estos sitios ideales para la práctica del descenso en roca. Asimismo, en su caída estas bellas cascadas forman pozas, algunas de profundidad considerable, donde puedes nadar y refrescarte.
En el área que circunda este lugar puedes observar una gran variedad de especies de árboles frondosos propios de la selva baja caducifolia, y una gran diversidad de plantas entre las denominadas como rastreras, destacando la existencia de bejucos, lianas y crotos, entre otras.
Otro singular atractivo lo constituye la presencia de una pequeña colonia de mariposas monarca, nutrias o perros de agua.

San Miguel de Allende, una vez que lo nombras no puedes dejar de amarlo.

2010-09-22T02:48:00.000-07:00

Silencio porque “hay un universo de pequeñas cosas que sólo se despiertan cuando tu las nombras / todo lo que es bello está esperando tu mirada… “, silencio que un lugar colonial espera tus sentidos para que le contemples. Ese pueblo se llama San Miguel de Allende, es parte del Bajío y del estado de Guanajuato. Área plana, rodeada de montañas, de clima primaveral y a tan sólo cuatro horas de la ciudad de México. Allí te esperan el parque Juárez, una corrida de toros, el Templo de las Monjas, la parroquia de San Miguel de Allende y de San Miguel Arcángel, el callejón de las cañaditas, la casa de Allende, calles pavimentadas con piedra, loseta y cantera. Allí te esperan querido visitante, querido viajero que sueles contemplar la magnitud histórica plasmada en recintos arquitectónicos delicadamente trazados por la mano del hombre, te espera el estado más antiguo del centro de la República Mexicana, te esperan también fiestas todo el año, sanmigueladas que son fiestas parecidas a las realizadas en Pamplona, España; fiestas religiosas, un estado cosmopolita por la inmensa cantidad de residentes extranjeros, ya que San Miguel de Allende les ha llamado para habitar sus casas coloniales, mesuradas y armónicas.
San Miguel el Grande como se llamaba originalmente, fue fundada en 1542 por el misionero Franciscano, Fray Juan de San Miguel. Este sitio es llamado "La Cuna de la Independencia Nacional" En 1982 San Miguel de Allende se convirtió en un monumento nacional y en zona histórica protegida por el Instituto Nacional de Antropología e Historia (INAH). San Miguel de Allende es una joya colonial que inspira y encanta, en el que se mezclan el folklore de las fiestas religiosas y sociales, junto con el arte en todas sus manifestaciones. Este lugar tiene calles angostas flanqueadas por edificios con muros de adobe y una abundancia de buenos restaurantes y hoteles. San Miguel de Allende también es famoso por su seguridad, al caminar por sus calles ya sea de día o de noche se puede tener la tranquilidad de que será una relajante caminata sin preocupaciones.
Silencio porque “hay un universo hecho de pequeñas cosas que vuelan sobre tu cabeza si las soplas / hay atardeceres que no acaban de ponerse…” en San Miguel de Allende, por ello invito en ésta ocasión al peregrino, al caminante o al viajero a detenerse en el parque principal de San Miguel de Allende y tomarse un exquisito café para degustar la diversidad étnica: mujeres de las comunidades vestidas con faldas y blusas de colores, hombres y mujeres vestidos formal e informalmente, niños con juguetes, globeros, y por las tardes los mariachis tocando en el centro de la Plaza. La ciudad ofrece museos, teatro, iglesias impresionantes, orquestas de todo tipo de música, mercados en los que encontrará artículos tejidos y llenos de tradición y cultura, galerías y restaurantes con deliciosa comida y por supuesto la amabilidad de su gente. A San Miguel de Allende también se le conoce como la ‘Universidad sin muros’ por su extensa tradición cultural y numerosos centros de aprendizaje. Cabe destacar las construcciones arquitectónicas más sobresalientes como por ejemplo: el Palacio Municipal, antiguamente la casa consistorial construida en 1736; la casa donde nació Ignacio Allende, ejemplo de la arquitectura barroca de la ciudad, sobre todo en su portada, y que actualmente es el Museo Regional; la iglesia y convento de Santo Domingo, sobria edificación de 1737; el convento Leal de la Concepción, que en la actualidad es el Centro Cultural, es una edificación notable por su enorme patio; fue construido en el siglo XVIII; y muy cerca de la ciudad se encuentra el santuario de Atotonilco, construcción del siglo XIII de sobrias proporciones con aspecto de fortaleza y en cuyo interior se conservan valiosas pinturas del mismo siglo.
San Miguel de Allende ha sido desde hace algunos años el paraíso de los artistas por tener una atmósfera bohemia inigualable, por el tranquilo y armonioso paisaje colonial y por el paso obligado para extranjeros y nacionales que al llegar se enamoran perdidamente del paisaje, tanto, como para quedarse a vivir para siempre en esta provincia.
En el transcurso del tiempo ha pasado por diferentes etapas de desarrollo desde la industria textil, la agricultura y al final de los cuarenta en el siglo pasado empezó a desarrollar su nicho artístico y cultural, por eso su estilo de vida es único y no lo encontrará en otra parte. Ha conservado muchas tradiciones y costumbres de su pasado colonial y de principios y mediados del siglo pasado lo cual lo hacen más acogedor e interesante de visitar.
Vivir la Semana Santa en San Miguel de Allende es inigualable, desde el viernes de Dolores hasta del domingo de resurrección, es una experiencia llena de colorido, de ritos y costumbres, de convivencia, de imágenes que jamás podrá contemplar en otra población.
Como ya había mencionado en San Miguel de Allende hay celebraciones todo el año, comienza la Semana Santa con la tradicional procesión del silencio entre marzo y abril, que para quienes la hayan observado sabrán que es una experiencia insuperable porque al no haber otro ruido en el pueblo más que las pisadas de los feligreses recorriendo las calles, las sensaciones de los espectadores van desde un pequeño escalofrío corporal hasta una experiencia mística e inmemorable. Yo que ya lo he vivido, les puedo decir que hasta la fecha, después de muchos años de ser espectadora de la procesión, aun recuerdo el silencio pesado irrumpido por los pasos de los caminantes, y a pesar de que ha pasado el tiempo aun mi piel siente un ligero escalofrío al recordar el silencio entorpecido y milenario. Después de dichas celebraciones llega la Feria de San Antonio de Padua con su desfile extravagante del "Loco"; luego la Feria Nacional del Cobre y la Lana, con atracción de visitantes de todo México: segunda semana de Noviembre; le continua la Sanmiguelada, para los valientes y la carrera desenfrenada de los toros al estilo Pamplona que es definitivamente una de las mejores atracciones del estado, mientras unos corren salvando su honor los otros expectantes y sensatos puede ver los procedimientos desde la seguridad de los balcones, esta fiesta se realiza en septiembre; y para cerrar el año, las celebraciones navideñas al estilo mexicano con posadas que se llevan a cabo a través de la Ciudad.
San Miguel de Allende cuenta también con un espacio consagrado a la conservación y valoración de los recursos naturales. Enclavado en el corazón del altiplano central ‘El Charco del Ingenio’ monumento natural extraordinario. Su nombre procede de una poza natural encajada al fondo de una imponente cañada, a la cual la imaginación popular ha rodeado de espíritus y leyendas que se remontan a los tiempos de la Conquista. Entre peñascos y matorrales asoman aún vestigios de acueductos y obras hidráulicas del pasado. Durante la estación lluviosa las aguas se derraman, formando pozas y caídas de agua y así revelar un magnífico paisaje.
Silencio, silencio porque “hay estrellas que brillan por ahí, lo sé, y existen sitios que nunca pude conocer, por eso ven a ver conmigo el sol, aquel de plata salpicándonos los mares de pequeñas cosas (…) hay una mirada que susurra a mis espaldas cuando los secretos o se dicen o se callan…”, por eso te digo y no te callo: conoce San Miguel de Allende que él te espera para que con el verbo le menciones y pueda despertar feliz bajo tu mirada.

* Citas tomadas de la canción ‘Hay un universo de pequeñas cosas’ del álbum ‘El alma al aire’ de Alejandro Sanz.

PATAGONÍA CHILENA: ITINERARIO DE VIAJE

2010-09-22T02:47:00.001-07:00

Después de ocho horas de vuelo llegué a Santiago de Chile a las siete de la mañana y viajé por una avenida recién inaugurada, llegué al hotel, aun maravillada por estar en el sur del mundo, en la tierra de Pablo Neruda y Vicente Huidobro, dos de mis poetas preferidos, escuchaba a escritores argentinos amigos míos diciendo sus versos memorizados y preguntándose qué es un pomelo. En fin, había llegado y deseaba ya caminar por las calles adoquinadas, por metros no tan repletos como los de la ciudad de México, deseaba ya conocer la plaza Moneda, el mercado lleno de colorido, comer los platillos típicos, contemplar el lugar sentada en cualquier parque y observar las hojas caer de los árboles como en pleno otoño y así escuchar la escarcha aniquilada por mis pies, visité la “Chascona” la casa de Neruda, mejor dicho, el barco de Neruda, porque está construida como si fuera un barco y adentro está el fantástico mundo del poeta que tanto amaba a Matilde, su esposa, su amada, su eterna enamorada, su mar, su musa, su diosa; ahí pude ver de cerca los manuscritos del poeta, del capitán, sentí de cerca su presencia y casi le escuchaba cantándole a Matilde por medio de odas y de cantos llenos de amor y de ternura. Seguí por la ciudad, llegué hasta un mirador, de esos en donde si te detienes un poco parece que la ciudad está a tus pies, en donde el viento rompe la piel y el murmullo del silencio conmueve al viajero. Regresé al hotel con mil historias bajo el brazo, a pesar de que aun no sabía lo que me deparaba este viaje inolvidable. Al día siguiente viaje a Punta Arenas, capital de la región de Magallanes y capital de la patagónia chilena, de ahí viajé a Puerto Natales, en donde fértiles valles, lagos y ríos son rodeados de volcanes con nieves eternas y bosques frondosos, ahí me embarqué en el Skorpios III: crucero que recorre los campos y hielos patagónicos. Cómo describirles la sensación de subir una escalinata de madera, cómo hacerles llegar con éstas palabras escritas el viento helado traspasando la ropa y el asombro de estar subiendo a un barco. Adentro nos recibirían para darnos la llave de nuestra cabina. Al entrar al camarote quedé maravillada por sentirme tan lejos de casa y sin ganas de saber de mi vida cotidiana, me recosté en la cama y seguía sin creer lo que vivía, saqué un cuaderno especial para atesorar este tipo de momentos y escribí: Estoy en el sur del mundo y aun no lo creo, en medio del mar estaré los próximos días, a la deriva.” Al día siguiente visité las Torres del Paine, la cueva del Milodón, donde se han encontrado restos bien preservados de éste prehistórico mamífero herbívoro que vivió allí alrededor de 12,000 años atrás. En el parque Nacional pude observar la Laguna Amarga y la Laguna Azul, el Lago Nordenskjol, el Lago Pehoé, Toro, Sarmiento y Grey. Regresé al barco para comenzar el maravilloso viaje hacia los glaciares, en medio de los fiordos y canales hay tiempo para observar la luna, para sentir el oleaje temeroso, dejamos a lo lejos el puerto, navegamos hacia los colosos de hielo. Los litorales llenos de tiempo nos miraban a lo lejos y las sirenas danzantes nos cobijaban con su canto. Bajamos del barco a la mañana siguiente para visitar los primeros glaciales, el Pío XI, el mayor de Sudamérica, el color del hielo tiene una gran gama de azules, es impactante despertar y desde la ventana de la cabina observar un montículo de hielo contemplar nuestro sueño. Los cuatro días siguientes visitamos el Glaciar Amalia, el cementerio de los glaciares, en donde desembocan los montículos de hielo para derretir su alma, desembarcamos en Puerto Edén, situado en la isla Wellington, cuyos habitantes corresponden a tribus nativas de la región, los Kaweskar o Alacalufes. Actualmente viven allí los últimos miembros de esta tribu que está a punto de extinguirse. Cada mañana descendíamos del barco para visitar los monumentos naturales que la Patagónia chilena ofrece al viajero, contemplábamos el agua lechosa por el hielo derretido, el cambio de color de los glaciales, los azules intensos que se plasman en el hielo, la bruma gris que nos entorpecía el paisaje, los pequeños rayos de luz que esporádicamente aparecían. Pero todo esto tiene que vivirlo querido viajero, porque cómo describirle lo que es necesario vivirse, con qué palabras simples describirle montañas, glaciares, estepas, mar lechoso pintado desde lejos por las olas, cómo hacerle sentir el calor sutil que se siente dentro del barco, cómo contarle de un crucero íntimo y amigable y cómo provocarle un frío que penetre sus huesos o cómo decirle que el recorrido del Skorpios III es indescifrable, maravilloso, estupendo, incomparable… No me queda más que citarle querido lector, estimado viajero, lo que los mapuches decían al observar la caída lenta de un montículo de hielo de algún glaciar: “…Se trata de los dioses que hacen oír su voz, y ante eso, la voz del hombre debe necesariamente callar”. Por eso ahora guardo silencio, porque las palabras me son insuficientes para describirle lo vivido dentro y fuera del barco, entre los fiordos y canales, entre cascadas y estepa, entre el hielo y el mar, en medio de la patagónia chilena encontré, en definitiva, parte de mi alma. Por ello le invito con el corazón asombrado por tales bellezas naturales a que visite la Patagónia chilena que silenciosamente le espera y que dejará su alma asombrada si decide usted visitarle.
PUNTA ARENAS: Antesala de bellezas naturales.
La ciudad de Punta Arenas es la capital de la región de Magallanes y capital de la Patagónia chilena. Llamada antiguamente Punta Arenita, traducción literal del nombre inglés "Sandy Point". Ahí se pueden realizar excursiones hacia los principales atractivos turísticos de la región.
Por ejemplo, recorrer los caminos que llevan hacia el Seno Otway, donde se ubica la Pingüinera, con una población estimada en unos 6.000 individuos de esta especie magallánica.
El camino hacia el sector de Río Verde y Seno Skyring en el cual es posible observar una variada fauna; destacando los ñandúes, cóndores, cisnes y flamencos.
Al sur de Punta Arenas puede seguirse el litoral central de la península de Brunswick en la ruta histórica por excelencia. Por ella pasaron alguna vez descubridores y conquistadores, indígenas, colonos y pioneros. La misma conduce a sitios como Fuerte Bulnes y Puerto del Hambre, cargados de reminiscencias legendarias.

PUNTA ARENAS: Pequeña ciudad de cuento.
Al llegar a Punta Arenas, es necesario tomar un taxi para ir al centro de la capital de Magallanes y de la Patagónia Chilena. Destaca la arquitectura y gastronomía de la ciudad, influenciada por los inmigrantes alemanes asentados en la zona a principios del siglo XX. Caminar por las calles adoquinadas de Punta Arenas es como estar en una pequeña parte de Europa. Visitar el mirador es helarse ante lo verdaderamente divino, desde ahí se pueden observar los barcos varados que esperan su salida. Estar en Punta Arenas es observar a las colegialas con abrigos elegantes que tapan sus pequeños cuerpos, es comer una torta típica del lugar, es deleitarse con el arcoiris que valientemente se asoma, es visitar el cementerio y caminar por algunos pasillos solitarios y fríos. Punta Arenas es una pequeña ciudad con estilo alemán que observa a los barcos zarpar y encallar.

Los Cabos.

2010-09-22T02:45:00.000-07:00

El acuario natural más rico y hermoso del mundo.
El canto de sirenas cautiva, pero el canto de ballenas hechiza, por esta razón, visitar Los Cabos, embruja, porque aquí podemos extasiarnos durante el invierno, con la belleza de la imponente ballena gris. Y durante todo el año, podemos tener ante nuestros ojos, el acuario natural más rico y hermoso del mundo, como lo dijo el oceanógrafo Jacques Cousteau.
¿De qué lugar exactamente le hablo? se preguntará tal vez el lector en turno. Le hablo de Los Cabos, Baja California Sur; éste lugar está compuesto por dos armoniosas y diferentes ciudades San José del Cabo y Cabo San Lucas, cada una con sus propias características, unidas por un corredor de 32 kilómetros.
San José del Cabo, ciudad fundada por las misiones jesuíticas del siglo XVIII, aun conserva historias no contadas y tiempo detenido en antiguos edificios y en la Parroquia San José; Cabo San Lucas, ciudad juguetona y reciente, habla por medio de sus restaurantes y su excitante vida nocturna. Lugar reconocido en el mundo para jugar golf y destino favorito para buceadores y amantes de la pesca deportiva. Aquí hay gran infraestructura hotelera y variedad de restaurantes, discotecas y bellísimas playas. Dos ciudades unidas por el corredor turístico San José-San Lucas que mezcla la tranquilidad con la algarabía, creando una armonía seductora hasta para el viajero más exigente.
El corredor turístico está ubicado dentro de un paisaje desértico, donde el viajero podrá alejarse de todo, pero al mismo tiempo podrá estar muy cerca de todos los lujos. El corredor está salpicado de increíbles playas, hoteles de clase mundial, villas, condominios privados y magníficos campos de golf.
Ya inmerso en el escenario que le acabo de plantear, imagine ahora “El Arco” figura representativa de Los Cabos, monumento natural formado por la erosión del agua sobre las enormes rocas que emergen del mar. Lugar donde el agua templada del Mar de Cortés se une con el agua fría del Océano Pacífico; y cuando la marea desciende, debajo del arco nace a la mirada del espectador la famosa Playa del Amor, zona predilecta para todos los amantes que desean el paraíso terrenal. No por nada “El Arco” , ha sido declarado como Patrimonio de la Humanidad por la UNESCO.
Los Cabos es sin duda un destino obligado para todos los apasionados del deporte extremo, buceo, golf, pesca, diversión, lujo, navegación, ecoturismo, kayakismo y surf. También es un recinto sagrado para todos los adoradores de las actividades al aire libre como largas caminatas al lado de la playa o agradables momentos disfrutando un amanecer lleno de exquisito lujo y de espectáculos ofrecidos por la naturaleza. El clima privilegiado de Los Cabos le permite practicar lo que le plazca, porque cuenta con días soleados durante la mayor parte del año y una temperatura promedio de 30° C durante el verano y de 15° C en el invierno. Como puede percibir Los Cabos es más que compras y vida nocturna.
En Los Cabos podrá bucear y estar en contacto directo con colonias de coral negro, coloridos cardúmenes, cañones submarinos, abanicos de mar, cascadas submarinas de arena, tortugas, mantarrayas, tiburones ballena y leones marinos.
Desierto y mar se unen en Los Cabos, por eso es un sueño hecho realidad. Además cuenta con veinte inigualables playas que abarcan 80 Km. y cada una tiene sus propias características, le citaré sólo algunas: San José, El Chileno, Costa Azul donde podrá surfear; Palmilla, la playa más popular para nadar en el área de San José; Santa María, una pequeña playa donde esnorquelear; El Médano, de varios kilómetros de largo donde podrá practicar todos los deportes acuáticos, ofrece restaurantes y otros servicios; la Playa del Amor, donde podrá percibir la división entre el Mar de Cortés y el Océano Pacífico.
Encontrará también en Los Cabos, el Parque Nacional Marino Cabo Pulmo, único arrecife de coral duro de la costa del Pacífico; el Estuario de San José del Cabo, santuario tropical, hogar de 150 especies de pájaros; una embarcación japonesa encallada en 1964; el Parque Nacional Marino y una reserva natural de la ballena gris, sitio de gran importancia a nivel ecológico por ser la cuna de estos mamíferos (se calcula que llegan 20,000 ejemplares a Los Cabos). Además disfrutará de una exquisita gastronomía típica del lugar, como el platillo distintivo y regional que no debe perderse: las aletas de caguama (tortuga gigante de mar) rellenas. Tampoco puede dejar de probar los burritos de machaca y los deliciosos frutos del mar rellenos, como la jaiba, pescado y camarón. Disfrute de las machacas de carne de res, de langosta, de camarón y mantarraya.
Disfrute en suma de Los Cabos, Baja California Sur, porque éste lugar le espera con impaciencia.

Pesca Deportiva en Los Cabos, deporte común en un lugar extraordinario.
Los Cabos ofrece una inmensa variedad de actividades acuáticas por la sorprendente vida marina en el Mar de Cortés y en el Océano Pacífico, entre las actividades que sobresalen están, el buceo, surf, kayakismo, navegación, ecoturismo y pesca deportiva.
Los Cabos es la capital mundial del marlin, por ello varios torneos de pesca de marlin se celebran durante todo el año, es interesante acudir a dichos torneos como espectador o como competidor profesional.
Además del marlin, en estas playas, se pueden pescar otras variedades de peces, tales como el dorado, pez espada, atún, peto, mero y pez gallo, entre muchos otros. 850 clases de peces habitan la costa de Baja California Sur, por ello se ha convertido en un paraíso para los que gustan de practicar la pesca deportiva todo el año. Las playas en donde se puede practicar dicho deporte son: Palmilla, El Arco y El Médano.
Los Cabos incita a la pesca, por la riqueza de su fauna, por el viento, las olas y el agua del Pacífico mezclada con la del Mar Cortés. Los Cabos ofrece la oportunidad de pescar los 365 días del año. Así que tome su equipaje y las herramientas necesarias para una buena pesca y venga a divertirse a lo grande, pescando y deleitándose con el paisaje que ofrece éste lugar extraordinario.

Atotonilco

2010-09-22T02:44:00.000-07:00

lugar de agua caliente

Llegar a Atotonilco es como llegar a Comala en busca del padre perdido casi inexistente. A tan sólo veinte minutos de San Miguel de Allende sobre la carretera hacia Dolores Hidalgo se encuentra el Santuario de Atotonilco construido en el siglo XVIII dedicado a Jesús de Nazaret. De éste recinto el cura Miguel Hidalgo tomó el estandarte de la Virgen de Guadalupe con el que abanderó sus ejércitos. Cuando se entra a dicho Santuario es inevitable conmoverse ante la arquitectura barroca, los frescos plasmados por doquier y los versos escritos en los mismos, hechos por el fundador del Santuario en 1748, Luis Felipe Neri de Alfaro. Lo que más impresiona de esta iglesia o para ser exactos, de este conjunto de iglesias, porque se forma de siete capillas y seis camarines, es la pintura del artista sanmiguelense, Antonio Martínez Pocasangre. El claustro se utiliza actualmente como centro de retiro espiritual y peregrinación de los fieles. A un escaso kilómetro del Santuario hay un manantial de aguas térmicas, cuyas propiedades curativas eran estimadas desde la época prehispánica, motivo que contribuyó a la construcción del templo que suplantara las costumbres. En definitiva su entorno semidesértico evoca al retiro, a la contemplación, meditación y a la búsqueda del yo interno.

Morelia

2010-09-22T02:39:00.000-07:00

Morelia, historia arquitectónica de una nación.
Dicen que Morelia es historia, arte, cultura, arquitectura monumental, diversidad de paisajes; dicen también que todas las calles llevan siempre al viajero a algún parque, palacio, iglesia o jardín. Es imposible no toparse con algún busto o estatua de Morelos, ya que el actual nombre de éste lugar substituye al de Valladolid, porque en 1828 se decretó honrar la memoria de don José María Morelos y Pavón, héroe nacional, quien en Morelia nació el 30 de septiembre de 1765.
Morelia es sin duda un cuento que habla de la arquitectura, platica historias por medio de sus construcciones, por medio de su cantera rosa que hacen del lugar, en ocasiones, un lugar monocromático.
La historia de este lugar comienza con los matlalzincas quienes poblaron durante el siglo XIV o XV el valle de Guayangareo, actual Morelia, con el consentimiento de un cazonci purépecha. Algunos historiadores coinciden en que se les otorgó como recompensa, por haber participado en la defensa del imperio purépecha durante la invasión de los tecos de Jalisco.
Ya instalados en este valle, cuyo nombre significa loma chata y alargada, los matlalzincas recibieron el nombre de pirindas, es decir, los de en medio, por la ubicación del lugar, al cual ellos llamaron Patzinyegui.
En el período colonial arribaron a este lugar los franciscanos Fray Juan de San Miguel y Fray Antonio de Lisboa, quienes formaron una escuela donde enseñaban el catecismo, las primeras letras del castellano, música, artes y oficios; a su vez, ellos aprendieron el idioma de los naturales. Con esto, el valle entró en una etapa de notorio florecimiento. Tiempo después, algunos españoles avecinados en el lugar, solicitaron a la corona española para que les cediera terrenos para fundar una ciudad; la reina Juana, en cédula del 27 de octubre de 1537, se los concedió y así formaron una nueva población con el nombre de Valladolid. Se hizo el trazo de la ciudad y llegaron pobladores, entre ellos, frailes, indígenas y colonizadores; así es como se levanta el acta de su fundación el 18 de mayo de 1541 y en 1545 Carlos I de España y V de Alemania otorgan el título de ciudad a esta reciente población.
Comienza entonces a construirse parte de esa Morelia que el viajero conocerá por medio de estas letras o por medio de sus sentidos si es que se anima a viajar conmigo a una Morelia colonial.
Primero Valladolid, tenía espacios grandes en plazas, calles e interiores. Por lo general, las casas se desplazaban en una sola planta, dando un aspecto de horizontalidad a la ciudad.
El viajero podrá disfrutar aun de las primeras construcciones hechas en Morelia; son aquellas que tienen un patio principal y corredores laterales; el zaguán suele estar abierto y en el patio principal los lugareños suelen estar “tomando el fresco”, mientras observan a los transeúntes caminar y asomarse con curiosidad a sus casas. Esto parece no molestarles y al viajero le dará una sensación de confianza. Éste patrón arquitectónico prevaleció durante cuatro siglos, lo cual le dio una cierta homogeneidad al lugar. Sin embargo en el centro de la ciudad podrá usted ver una gama de estilos del Art Nouveau y del Art Déco. Podrá observar también el principal material de construcción: cantera de tono rosado, la cual se cubría con cal apagada para protegerla, aunque en el siglo XVI los techos inclinados con viguería prevalecieron, para después utilizarse loseta y vigas de madera.
Así, siguiendo por las calles de Morelia y por la historia de su arquitectura, le platico que en el siglo XVIII hubo una epidemia y los pocos indígenas que quedaron cedieron sus tierras al gobierno y éste creó el Paseo de San Pedro, donde los ciudadanos podían pasearse en carruajes o caminar entre los árboles. En el siglo XIX se diseñaron jardines para las plazas de la ciudad. Las Leyes de Reforma obligaron a la Iglesia a entregar al Estado gran parte de sus propiedades, los atrios y huertos de los conjuntos conventuales se convirtieron en plazas públicas y en muchos casos se trazaron nuevas calles. En el centro de la ciudad la influencia del estilo francés se observa en los detalles de ornamentación con guirnaldas y en otros motivos decorativos, mientras que en el interior del templo de San Diego se dio un verdadero neobarroco que combina el carácter inseparable de escultura y arquitectura, típico del rococó, con el colorido trabajo de yesería.
En el siglo XIX el aislamiento de la ciudad virreinal quedó atrás. La llegada del ferrocarril, del telégrafo y del teléfono acercó a Morelia a otras ciudades. La preocupación decimonónica por la higiene promovió mejoras importantes en Morelia, incluyendo la instalación de un sistema para filtrar el agua, la pavimentación de calles y la instalación de alumbrado público. A principios del siglo XX la población de 40,000 habitantes, podía recorrer su ciudad en los modernos tranvías. Los cambios, en cuanto al urbanismo y arquitectura, han sido tan vastos y tan veloces que es difícil resumirlos. Uno de los primeros fenómenos al entrar el siglo XX fue la aparición de fraccionamientos o subdivisiones grandes que conforman colonias fuera del centro de la ciudad. Después de la Revolución de 1910, en la ciudad de México surgieron algunos grupos de intelectuales y artistas que tenían la inquietud de crear expresiones artísticas verdaderamente mexicanas, para la cual buscaban inspiración en distintos periodos del pasado nacional. Así surge el fenómeno del muralismo en la pintura, se compusieron piezas de música clásica inspirada en ritmos populares y en arquitectura surgieron corrientes como el neoindigenismo, el estilo neocolonial y el movimiento de integración plástica.
En Morelia, estas corrientes tuvieron poca difusión y en general, llegaron en forma tardía. El neoindigenismo estuvo presente en detalles decorativos desde el periodo porfirista. El jardín Azteca, con sus réplicas a pequeña escala de esculturas náhuas es muestra de la inquietud de revalorar el pasado mesoamericano propio del periodo. Detalles de este tipo están presentes en otros edificios virreinales, sin embargo, no se utilizaron con la misma conciencia ni con la misma finalidad nacionalista que en el periodo posrevolucionario.
Qué más puedo decirle querido viajero, siempre le invito a lugares llenos de historia, de belleza y siempre le invito a que vea la infinidad de aristas que estos lugares poseen. No pierda la oportunidad de ir a la plaza de armas o de los mártires, siéntese alrededor del kiosko y escuche a la banda municipal los jueves y domingos. Visite el acueducto de estilo barroco que consta de 253 arcos, fue construido en 1785 y servía para proveer de agua potable a la ciudad. Vaya al museo de arte colonial: se localiza en un edificio del siglo XVIII, de estilo barroco.
Puedo seguir con una lista interminable de lugares que debe visitar, como la casa natal de Morelos, el templo de las monjas, el jardín de las rosas, la plaza de Villalongín, el Palacio Clavijero (Antiguo Colegio de San Francisco Javier), el Palacio Municipal; y si usted quiere visitar construcciones modernas, está el planetario, el teatro Morelos, el zoológico de Morelia que es uno de los zoológicos principales de la República, porque en él se han reunido una gran variedad de especies que proceden de los cinco continentes (algunas de ellas a punto de extinguirse).
En fin, El centro histórico de Morelia cuenta con 390 hectáreas, 219 manzanas, 15 plazas y 1,113 monumentos. Por ello,
después de un riguroso examen, el Comité del Patronato Mundial de la UNESCO acordó inscribir a Morelia en la lista de Patrimonio Mundial de la Humanidad, el día 12 de Diciembre de 1991.
Como dato anexo le digo que Morelia al Norte colinda con Guanajuato; al Noroeste con Querétaro; al Oriente con el Estado de México; al Sur y Sureste con Guerrero y con el Océano Pacífico y, al Oeste con Colima y Jalisco.
Morelia es reconocida, nacional e internacionalmente, por el estilo colonial arquitectónico de su Centro Histórico, el cual es el segundo más grande del país. Asimismo, la ciudad también es reconocida como "Tierra de Magníficos Artesanos". La expresión artística de las artesanías reflejan la mezcla de estilos indígena con español.
La deliciosa cocina es otro de los factores que distinguen a esta ciudad de muchas otras; la combinación de recetas purépechas con carnes y especias europeas es el resultado de la exquisita gastronomía que disfrutamos.
El clima de Morelia es generalmente cálido, asciende a 28 grados en primavera y desciende a 6 grados en invierno. Así que no se le puede pedir más, hay gastronomía, cultura, historia, clima indicado.
Se preguntará cuándo es preferible ir a Morelia: puede ser en octubre cuando se lleva a cabo el Festiva Internacional de Cine; o en noviembre, cuando se festeja en toda la Republica el día de muertos; o en diciembre, cuando los morelianos visten a sus niños con ropa indígena de la región y llevan ofrendas a la Virgen.
Puede también ir al balneario de Cointzio por la carretera a Quiroga, a 14 Kms. al suroeste de Morelia o al antiguo pueblo de Tiripetío, que se encuentra 28 kms. al suroeste sobre la carretera (vía corta) a Pátzcuaro, y de paso va a esta hermosa isla llamada Pátzcuaro. Como pudo leer en estas líneas, Morelia le presenta variedad de paisajes, temas, lugares, historia. Y por ello termino preguntándole: ¿Qué espera para visitar Morelia?

artículo de Cuba

2010-09-22T02:38:00.000-07:00

Cuba: antigua ciudad detenida en el tiempo.
“¡Torta, torta!”, “¡Pisa, pisa!”: son los gritos que se escuchan al pasear por las calles de la Habana, mientras algunos lugareños intentan adivinar la nacionalidad de los viajeros se pueden observar vehículos poseedores de una historia de más de sesenta años en perfecto estado de conservación. Mientras el visitante se interna en esa Habana de la que nadie habla porque pocos conocen se encuentra con taburetes afuera de las casas, ancianos alegres jugando dominó, tomando ron, café, cerveza o refresco y fumando tabaco fielmente cubano, se tropieza también con ese inquilino de la Habana antigua, con los famosos “camellos” llamados así por el parecido con los animales de zonas desérticas. También la bicicleta se convirtió en un excelente medio de transporte para cuando se desea hacer un recorrido corto y sentir la brisa marina en el rostro y observar el peculiar paisaje que presenta la habana entre gritos, colorido, ritmo y preguntas constantes que hace el lugareño al visitante.
Encontramos contrastes entre visitantes y lugareños, entre automóviles antiguos y modernos, entre el colorido de las costumbres y lo desgastado de las fachadas de las casas, entre mujeres llenas de ritmo que llevan consigo poca ropa por el calor incesante y húmedo. El olor a gasolina impregna la memoria del que recorre esta vieja ciudad no cansada. Observamos en nuestro trayecto casas sin ventanas y en ocasiones sin puertas y con paredes incompletas, balcones llenos de miradas expectantes, niños jugando todo el tiempo, mujeres con pantalón corto y blusa de tirantes platicando con amigas o amigos como en todos los lugares, se observan también bolsas llenas de comida subiendo gracias a un perfecto amarre llegar hasta uno de tantos balcones, suponemos que es para no subir las escaleras y el dicho manjar llegue rápido a la boca del hambriento. Seguimos nuestro camino como cualquier espectador anhelante de observar imágenes nuevas, mientras a lo lejos se escucha “¡la guagua! ¡la guagua! ¡la guagua!”: gritos que invitan al lugareño a usar el transporte colectivo, mientras las miradas nos siguen como a todo visitante y las preguntas continúan al igual que las adivinanzas sobre nuestro lugar de origen.
Estimado lector le invito a sentir el calor húmedo obsequiado por el mar, a observar rostros callados que gritan historia, a delinear sonrisas de sandia y sumergir su mirada en unos ojos abiertos como dos faros de luz a media noche. Sonría con ellos, sienta el ritmo de congos introducirse en su pecho. Sienta la vibración de esa Habana pocas veces contemplada y por lo tanto inexistente para muchos. Camine por calles no visitadas por viajeros; no sea uno más en la lista de turistas, entre al corazón de la Habana y viaje por arterias llenas del líquido vital aun no derramado. Esto no es una elegía, esto tampoco es un poema. Es simplemente una invitación a tomar mi mano estrictamente sin hacernos daño, y ver lo invisible, a escuchar el silencio y decirlo todo con un suspiro. Déme la mano querido lector y emprendamos un viaje hacia la Habana.
“En éste instante breve y duro instante” / Cuántas olas se rompen / finas, débiles, exquisitas. / Cuántas olas explotan en un espasmo / y se convierten en espuma.
Visitemos el Capitolio, vaguemos por el Malecón, conozcamos a su gente, al tocororo, a la palma real, a la mariposa, probemos la comida de Camagûey, la pisa, la torta (aunque todo sea de jamón y queso), bailemos al ritmo de los sones, del chachachá, de la salsa, de la conga, de la rumba, caminemos por sus calles escondidas, bebamos ron y café, hagamos amigos, porque es difícil salir de esta isla sin amigos, degustemos los paisajes y las playas como Santa Lucía, Trinidad, Varadero, veamos con tranquilidad las camionetas llenas de plátano verde, disfrutemos de esa región mejor conocida como perla caribeña. Recordemos siempre a esos hombres y mujeres haciendo habanos con sonrisa en el rostro, a esos niños jugando fútbol en la calle e interrumpidos por el “cocomovil” de color amarillo, o por los “camellos” o “bici-taxis”, a esos viejos jugando dominó en plena calle o a esos lugareños que sólo contemplan su tierra y preguntan eternamente de donde es el viajero e intentan adivinar la respuesta.
La gente, la brisa, el tiempo detenido en una isla, las tiendas que presentan marcas propias y extrañas, todo es desconocido y nuevo para estos ojos visitantes, el tiempo se ha quedado guardado en una fotografía como aquel gato observando el lente de mi cámara, como aquella mujer que sonríe tímidamente y así se queda, o como aquel anciano que quiere ser fotografiado y guardo en un instante. En fin, Cuba: mezcla española y africana, donde se vive la calle no sólo se transita, donde se baila al ritmo de los congos, donde la gente habla tan rápido que a veces no se le entiende, donde hay bullicio, donde conviven armónicamente lo viejo y lo nuevo, donde rompen las olas y refrescan la ciudad, donde lo desgastado de la arquitectura ya es parte del lugar, donde el rostro tranquilo de los callejones se contagia y donde el amanecer y el atardecer duran un poco más que en cualquier otra parte.

2010-09-22T02:34:00.001-07:00

Nunca me amó. Siempre lo dijo. No sé si agradecerlo o llamarle al rencor. No sé si recordarla o borrarla para siempre de mi vida. Aunque no es tan fácil como dicen. El olvido aún no llega, aún me ronda el recuerdo de la gente en el centro, de la poesía y de la pintura vista en la calle de Argentina.
Dice el libro de monstruos enfermos que la tristeza se quita poniéndose en posición fetal mientras se llora; pero nada, ya intenté todo, llorar de pie, dormir boca arriba, gritar bajo la lluvia
ENTROMICIÓN

Veo a una mujer llorar. Me da lástima. Ayer lloraba yo. No sé el porqué de su melancolía, pero me da tristeza. Escribe una carta y llama por teléfono, discute, él no llega, ella inmensa en el desconsuelo le reclama, él calla, él la humilla, ella soporta. Pelean, ella quiere tenerlo cerca, él se va para siempre y cuelga, ella pensativa se queda. Llora de nuevo. Comienza a llover, ella se queda bajo el agua sonora sollozando.
, decir mi nombre al revés o de día, cantar de madrugada, comer una iguana, acariciar a un perro, conseguir un dragón amigo, bailar bajo la luna, conseguir saliva de gato, hablar con un gigante, pero nada funciona, ella sigue rondando mi vida a pesar de todo. A pesar de mi gripe, de mi angustia, de mis amígdalas inexistentes, de mi páncreas morado. Sigue todo el tiempo murmurando en mi oído su nombre eterno.

MONÓLOGO DE ZAPATA

2010-09-21T15:44:00.000-07:00

LA TRAICIÓN
Hombre moreno, de 70 kilos aproximadamente, 40 años, con bigote y sombrero, vestido de charro, con un puro en la mano izquierda.
Zapata camina con su caballo y dice la mitad del texto, después se sube al caballo y siendo un excelente jinete sigue platicando de la Revolución del pueblo, sus infortunios, sobre lo padecido, las traiciones, lo ganado y lo perdido.
Yo no quería ser presidente, sólo quería devolver a los campesinos lo que les pertenecía.
A los nueve años estaba en el campo con mi padre, cuando el hacendado José Mendoza Cortina se apropió en Anenecuilco de tierras que pertenecían a los campesinos y mi padre se puso a llorar aquel día. “Nos están robando las tierras”, le dije y… “¿no se puede luchar contra ellos?” le pregunté. “Son muy poderosos, hijo”, me contestó. “Pues cuando sea grande haré que devuelvan esas tierras” y lo cumplí, claro, por un tiempo, antes que los cobardes de Guajardo y Carranza me quitaran la vida y expusieran mi muerte como trofeo político. Antes de que hicieran pública mi muerte y permitieran que sacaran fotografías de ella, como si la muerte tuviera derecho de salir en la prensa en primera plana como nota de ocho columnas. Con mi muerte intentaron amedrentar al pueblo, a los zapatistas; pero no lo lograron, jamás lo lograrían, porque la Revolución no era mía, no era para mí, era para el pueblo, era de ellos. Nunca pudieron intimidar a la gente que me defendía, que estaba conmigo, a los que luchaban por su tierra. Es fecha, que aquí en Morelos hay gente que me recuerda y sigue peleando por lo que le pertenece.
Vengo de una familia de luchadores sociales y gente valiente: mi abuelo materno, el indígena José Salazar fue un destacado combatiente de la guerra de Independencia; José Zapata, mi tío abuelo, defendió las tierras de Anenecuilco, luchó contra la voracidad de los hacendados; José Merino, mi tío, fue dirigente de las batallas de Anenecuilco contra los hacendados; Cristino y José, mis tíos también, lucharon contra los invasores franceses y en la Guerra de la Reforma, mientras que José fue uno de los héroes de la Restauración de la República. Yo fui el continuador de esa tradición de valientes mexicanos. Primero fui líder agrario, después me uní al maderismo. Madero, hombre en el confíe y fui traicionado mil veces, pero que quede claro, yo nunca traicioné. Todos me decían Miliano en el pueblo, fui el que continuó con el trabajo de mi tío Merino. Todos gritaron esa tarde de cielo azul: ¡Estamos contigo Miliano! Tenía apenas 30 años cuando eso pasó.
Nací el 8 de agosto de 1879, en Anenecuilco, Morelos, que significa en náhuatl “donde el agua se arremolina”. Mis padres fueron doña Cleofas Salazar y mi padre Gabriel Zapata, fui el penúltimo de diez hermanos, pero sólo cuatro llegaron a adultos; quedé huérfano cuando tenía 16 años, me gustaron siempre los caballos y comerciaba con ellos, toreaba a caballo y a pie, me gustaban las peleas de gallos, los jaripeos, las carreras de caballos. En una ocasión sufrí una cornada en un muslo, pero no por ello dejé la afición de los animales bravíos; cuando conocí los puros, éstos me encantaron, siempre lo traía en la mano izquierda, como ahora, y no lo dejaba ni para montar ni en las batallas. ¡Las mujeres! claro, siempre fui un enamoradizo, un enamorado del amor, siempre creí en las promesas del corazón, me robé a una muchacha de Cuautla, Morelos: Inés Alfaro y tuvimos dos niñas y un niño, el padre de Inés me envió al ejercito y mi hermana y un amigo me ayudaron a salir.
Después en 1911 me casé con Josefa Espejo, pero la Revolución me alejó de ellas; tuve cinco hijos y cuatro hijas con diferentes mujeres.
Me hice amigo de opositores de Díaz: Pablo Torres Burgos, maestro; Villa de Ayala, profesor, Otilio Montaño, Melchor Ocampo y hablábamos de ideas opositoras al gobierno. ¡Arriba los pueblos, abajo las haciendas! decía Otilio y yo “A los gobiernos tiranos nunca debe pedírseles justicia con el sombrero en la mano, sino con el arma empuñada”.
Mi primera victoria fue cuando actué por mi cuenta y repartí lotes con el apoyo de hombres armados, pero mi movimiento de índole local tomó una dimensión mayor al coincidir con lo que se desarrollaba en el norte con Villa. A partir de ahí muchas tropas se adhirieron conmigo. Después querían que me postulara como gobernador, pero no, ese no era mi fin.
Culpé al gobierno de tanto derramamiento de sangre cuando estaba Huerta y Madero al frente.
Sólo quería la tierra para los campesinos y no sólo la de los campesinos de Morelos, sino de todo el País, pero terminé siendo la pesadilla nacional. Me decían bandolero, guerrillero, persona peligrosa para el país, incluso Madero decía eso de mí, por eso en el Plan de Ayala lo desconocí como presidente y revolucionario por traicionero, inepto y tiránico. De todo lo que decían me reía de eso, me decían el Atila del Sur, aunque yo no era el que llenaba los pueblos de gasolina y los prendía, esos eran otros, políticos de cuello blanco, ladrones y corruptos. Yo les quitaba a los hacendados sus tierras, sus joyas para mantener la Revolución. Pero ellos querían mi cabeza y mataron a muchos de mis hombres. Hubo muchos muertos, demasiados, y por ellos hay que seguir en la lucha, y por ellos Zapata vive y por ellos seguíamos en pie de lucha, y por ellos, pensando en ellos jamás dejé derrotar o me vendí ante Madero o Huerta o Carranza o Figueroa y todos aquellos que querían mi muerte porque me temían.
Mi Ley Agraria decía a la perfección lo que yo pedía para los campesinos, para Morelos, para la gente que luchaba conmigo, para la gente de todo el País:

Entre otras cosas se pedía en plan de Ayala mejorar la siembra, trazar límites de los ejidos, construir escuelas y mejorar la educación, mejorar la salud y condiciones de vida, facilitar préstamos rurales, organizar lecturas diversas, explicar manifiestos y decretos, organizar grupos en todos los pueblos para hacer principios revolucionarios, elaborar leyes de accidentes de trabajo, crear de pensiones, hacer una Legislación obrera, reconocer los sindicatos, reconocer el derecho de huelga, hacer leyes de divorcio, mejorar el salario para maestros y profesores, hacer una Legislación antimonopólica, eliminar todo impuesto, fortalecer y apoyar a la industria nacional, revisar las leyes de las compañías extranjeras.
La obra del Zapatismo se extendió hasta Guerrero. De esta forma todos participaban en el quehacer político. Fue un regreso al pasado pero mirando el presente.
Sabía que sería larga la lucha, y no estaba sólo, el pueblo estaba conmigo, jamás me sentí abandonado, por eso seguía en la lucha. Las armas servían para defender nuestras razones, eso jamás lo entendieron Carranza, los Creel, los Terrazas, los Hacendados. No había que dejar de luchar, no podíamos traicionar a nuestros muertos, no podíamos. La Revolución se hizo por tierra y libertad y no era mía, insisto, ni de Villa, era de los campesinos y para ellos. No hay libertad sin tierra, sin comida, sin trabajo, sin todo eso el hombre no puede ser libre.
Quienes podían ayudarme me traicionaron, me dieron la espalda, pero hubo un hombre en el que deposité mi confianza y ese fue Doroteo Arango (Pancho Villa) quien en el norte luchaba también contra los mismos intereses. Le propuse consolidar una coalición y juntos tomamos México; la primera vez que nos vimos hubo silencio, hasta que él dijo que Carranza era un descarado y yo asentí, le invité coñac, pero él era abstemio, accedió sólo a tomar un trago y casi se ahoga, se puso rojo, le lloraron los ojos y el pobre ya no quiso más… Villa ahí acepto el Plan de Ayala. Cuando llegaron a México Villa se sentó en la silla presidencial y al lado yo, nos tomaron la foto, luego él me dijo que me tocaba a mí sentarme en la silla presidencial, y yo le dije: “no peleé por eso, mejor deberíamos quemarla para acabar con las ambiciones”. Desde entonces dije, “A quien me venga a ofrecer la silla presidencial me lo voy a quebrar” (sonríe) y fueron muchos.
Tiempo después estuve esperando las armas que prometió darme Villa pero nunca llegaron, mis hombres tuvieron que acarrearlas por los montes en mulas. A partir de eso ya no lo apoyé.
También confié en Madero y siempre le creía cuando me decía que las tierras serían para los campesinos, al menos eso era lo que él decía en su campaña presidencial, pero cuando lo fue, se alió a los hacendados y eso también fue una gran traición de su parte. Confiamos en sus promesas, entregamos las armas cuando nos las pidieron, con tal de que Madero cumpliese su palabra, pero nada de eso sirvió. Nos persiguieron, no nos quedó de otra más que pelear y conseguir armas para pelear por la tierra, por la Revolución. El campesino que no tenía armas las conseguirá para seguir luchando por lo que le pertenecía. Por nuestros muertos había que seguir. Por ellos y por la sangre derramada, en el campo.
Siempre fui ese Miliano que quiso hacer justicia, defender al campesino y regresarle lo que le fue arrebatado de la peor manera.
El campesino siempre fue peor que un esclavo; las mujeres eran propiedad de los hacendados, en toda la extensión de la palabra, los campesinos terminaban siendo trabajadores y empleados de sus propias tierras, de un día a otro pasaban siendo a ser parte de los hacendados y éstos los ponían a trabajar día y noche en condiciones nada humanas, era un castigo, un infierno ser esclavo, indígena, pobre, eso era una maldición y qué decir de las mujeres. Por eso en la Revolución hasta ellas tomaban las armas y a la par de los hombres salían a defender sus tierras y a su gente. La desesperación, la pobreza y estar en la nada y no tener que perder, todo eso provoca que uno de la vida sin temor a perderla. Qué más se puede perder cuando no se tiene nada, sólo hambre, esclavitud y la injusticia de nuestro lado.
Por eso la Revolución es y siempre ha sido de la gente, de los campesinos, de los indígenas. Los hacendados cerraban los ojos porque les convenía, ellos, ellos sí tenían que perder, perder todo, casas, lujos, haciendas, tierras y esclavos. Perderían todo y siempre con dinero compraban justicia, poder y como siempre…ganaban.
Queríamos el triunfo total, no mitades ni promesas, no un espejismo de triunfo. Las voces de los muertos se escuchaban en los pueblos desiertos, quemados, fantasmas, se escuchaban sus pasos en las calles, más y más fuerte, sus gritos, jamás pidieron piedad porque estaban seguros de su lucha, todos estábamos seguros de lo hecho y de por lo que luchábamos. Cada vez que los mataban me mataban, cada golpe dado me lo daban a mí, nadie escuchaba, sólo prometían, nadie nos pararía, parecía una Revolución eterna, muchos años estuvimos así, luchando, esperando, robando para seguir comiendo, no había de otra, debíamos seguir en la lucha, sólo se trataba de resistir, era de todos la Revolución, mía y de todos. Lo que quería para Morelos lo quería para todo México. Los extranjeros no tenían nada que hacer aquí, sólo se entrometían para ayudar a Carranza y seguirme y cazarme.
Guajardo, amigo y excarrancista me regaló un hermoso caballo, sabía que me gustaban, poco le faltó darme un puro, me hizo creer que era mi amigo, nos reunimos en la hacienda de Chinameca, me hizo creer que estaba con la Revolución, pero no, era cómplice de Carranza. La cita fue a las ocho treinta de la mañana, llegué con ciento cincuenta hombres, platicamos y un soldado informó que había federales rondando. Ordené al oficial defender el cuartel y organicé patrullas, Guajardo mismo encabezó una. No hallaron a nadie, pero dejamos guardias y regresamos. Me invitaron a comer pero preferí esperar, desconfié de ellos, a eso de las dos, acepté comer con ellos, pedí a diez hombres que me acompañaran hasta la puerta de la hacienda. Adentro parecía que me harían honores, el clarín tocó tres veces llamada de honor, al llegar la última nota los soldados empuñaron sus armas y me fusilaron. A un lado de mí había un puñado de hombres consternados por mi muerte y del otro lado más hombres balaceados. Aprovecharon que unos estaban consternados para matarlos. La sorpresa fue terrible, nos acribillaron a tiros el 10 de abril de 1910. Aborrecía la traición y fui víctima de ella.
Subieron mi cuerpo a una mula y me llevaron por el pueblo para mostrarle a Carranza mi cadáver. En Cuautla se filmó mi entierro para disipar dudas de mi muerte
Aún no termino mi relato y ya he muerto, pero no sólo, con mi gente, con el pueblo que estaba con la Revolución.
La guerrilla zapatista continuó largo tiempo con actos terroristas, y la influencia de mi ideología no pudo ser eliminada a pesar de Carranza y de que exhibió mi cadáver e hizo creer a todo el mundo que la Revolución había terminado; pero Carranza sólo mató a un hombre, no a la Revolución.
Después de mi muerte hicieron un manifiesto en el que afirmaron que vengarían mi muerte y seguirían en lucha. “Cuando el pueblo triunfe, decía el manifiesto, las multitudes oprimidas transformarán a todos los mexicanos de esclavos en rebeldes y de hombres parias en hombres libres…”. Se mataron a varios oficiales del ejército, incendiaron haciendas, volaron estaciones de ferrocarril y centros de abastecimientos de los enemigos. Los cambios políticos posteriores trajeron la paz, pero el zapatismo conservó su influencia política e ideológica por un largo tiempo.
Algunos zapatistas en 1920 se adhirieron a Obregón y se fundó el Partido Nacional Agrarista. Después los cambios en Morelos perjudicaron a los pueblos y los agraristas se dividieron, hubo pobreza y muchos, además de tener sus tierras se convirtieron en jornaleros. Hacia 1960 la corrupción se acentuó y en 1962 se reanudó la violencia. Con orgullo digo que aún aquí, en Morelos miles de campesinos recuerdan a Miliano, que jamás dejé de ser ese niño con hambre de justicia por ver a mi padre y a miles de campesinos llorar por su tierra. Aún se sigue creyendo que el fusilado el 10 de abril de 1910 no era yo, creen que sigo vivo y estoy viviendo en las montañas. Con Carlos Salinas de Gortari hubo mucha migración a Estados Unidos y muchos vendieron sus tierras. A la fecha la tierra no es de quien la trabaja.
No vi terminar la Revolución, porque las grandes causas no las ve terminar quien las inicia.
A pesar de todo… siempre seré Miliano, el niño que vio llorar a su padre.
Durante toda la obra Emiliano Zapata fuerte en sus convicciones. El trazo escénico se hará dependiendo de las condiciones del lugar en donde se presente y se harán cambios de niveles dramáticos para no cansar al espectador. El clímax será cuando muere, narrará a detalle cómo lo emboscaron para acribillarlo.

bicentenario

2010-09-21T15:36:00.000-07:00

EN TORNO AL BICENTENARIO (Oda a la literatura)
¡Viva el Quijote por destruir las novelas de caballería!
¡Viva Van Gogh por trabajar tanto todos los días!
¡Viva Balzac por trabajar de noche hasta que los dedos de la mano dolieran y los ojos irritados le dijeran Basta!
¡Viva Baudelaire por ser Parnasiano y escribir su mejor obra a los 17 años!
¡Viva Apollinaire por escribirle a su amada y sobre la guerra!
¡Viva José Emilio Pacheco por ser tan buen poeta!
¡Viva Oliverio Girondo por ser creacionista!
¡Viva Rosario Castellanos por describir tan bien la realidad de México!
¡Viva Silvia Plath por ser poeta catártica!
¡Viva Emily Dickibson por hablar de la muerte y ser tan buena escritora!
¡Viva Dalí por ser surrealista e inspirarse en Freud!
¡Vivan los poetas que observan las pequeñeces del mundo!
¡Vivan los Geroneses por resistir tanto y por ser creadores natos!
¡Viva Sor Juana por enamorarse del conocimiento!
¡Viva la poesía por ser un remanso de paz!
¡Viva Tablada por retomar los caligramas o metagráfos!
¡Vivan los clásicos por escribir sobre la condición humana!
¡Viva Tristán Tzara por jugar con el lenguaje!
¡Vivan los decadentes franceses por concebir la realidad del mundo tan cruda! ¡Viva Zolá por ser tan detallista y suprimir su Yo!
¡Viva Walth Whitman por hablar de él y por lo tanto de mí!
¡Viva la poesía pura por olvidar el purismo!
¡Viva Mallarmé y Verlaine por su simbolismo!
¡Viva Oscar Wilde por escribir sobre la época en que estuvo encarcelado!
¡Viva Kafka por su Metamorfósis y su catarsis en Carta al padre y por hacer un análisis de la somatización!
¡Viva la anáfora por repetirse y reconstruirse!
¡Viva el verso medido por su ritmo inigualable!
¡Viva la minificción por su rapidez y economicidad! Viva la metaficción por romper las reglas!
¡Viva Olga Orozco por inventarse en cada poema!
¡Viva la literatura por hacer retratos de la humanidad!
¡Viva la fotografía por ser tan falsa y manipuladora!
¡Vivan los tropos por ser las primeras imágenes aprendidas!
¡Viva Paz por su laberinto de la soledad!
¡Viva Zaid por enseñarnos a leer poesía!
¡Viva Bukowisky por embriagarse y escribir de una forma extraordinaria!
¡Viva Lorca por mostrar sus personajes de forma simple y psicológica!
¡Viva la noche por no ser tan oscura como siempre se dice!
¡Viva la luna por ser cómplice fugaz de las personas!
¡Viva la muerte por no derribar a la vida!
¡Viva Ginsberg por su aullido excepcional!
¡Viva el verso medido por su ritmo inigualable!
¡Viva la minificción por su rapidez y economicidad!
¡Viva Shiele por sus mujeres casi anoréxicas!
¡Viva Cortazar por inventar una forma de leer un libro!
¡Viva Freud por hablar del incesto y sobre el inconsciente!
¡Viva Miró por la musicalidad de sus azules! Viva el anonimia medieval
!Viva Carroll por inventar a Alicia!
¡Viva Usigli por hablar de política y catalogarla como época: hoy!
¡Viva Poe por enseñarnos a escribir el Cuervo!
¡Viva Nietsche por hablarnos del Anticristo y del nacimiento de la tragedia y además mostrarnos su música tan criticada!
¡Viva Aridjis por escribir sobre su infancia!
¡Viva Aline Pettersson por su monólogo interno!
¡Viva Bécquer por el elemento sorpresa!
¡Vivan los disparadores creativos y la madrugada!
¡Viva Borges por leer el Quijote cuando apenas era un niño!
¡Viva Camus por hablar de la despersonalización y de la nada!
¡Viva el epíteto por ser adjetivo revelador!
¡Viva el encabalgamiento por seguir el ritmo del poema!

************************

Quiero quitarme los anteojos con tu rostro, pero prefiero quitarme la razón…

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DISCUCIÓN SOBRE LA PLAZA

Sobre la plaza mayor lloro. Me siento. Espero. La bandera ondea feliz. Mientras yo bajo la cabeza. Te pienso. Dices cosas. Digo cosas. Me duelen. Te duelen. Después la nada. Silencio. Llanto. Recuerdos. Todo vuelve. Se repite. La enfermedad regresa. Como hiena se burla. Como lepra se queda. Como tormenta acrecenta. Llanto. Silencio. Lluvia. Viento. Todo a la vez. Tengo miedo de tu ausencia. Después un abrazo. El llanto termina. El perdón viene. Un beso cierra la escena. Las palabras quedan. EL dolor se esfuma poco a poco. Un beso regresa.

El malecón de Cuba

2010-09-13T16:28:00.000-07:00

En el puerto de cuba, hay un malecón en el que se refleja la luna y los visitantes van a ella como si los llamara un imán.
Ese malecón siempre está lleno de gente, gente sola con ganas de conocer personas que les digan cómo es allá afuera, qué hay. El mar de testigo mudo, el mar y sus guerras, el mar y su grito y su canto indulgente.
Personas con enormes sonrisas esperando salir y cantar y bailar. Sueñan con saltar el malecón mientras yo me grabo el sonido del mar para regresar en días citadinos e inesperados y sonreír como el nativo, cantar y bailar en medio del hambre.
Quiero ir al Caribe, quiero ir al mar en luto, quiero nadar en medio del manglar cubano y reír con ellos de simplezas, quiero tomar ron a granel y jugar dominó por las tardes y leer poesía con una mujer llamada Legna y Yara una blanca y la otra morena y bailar con Sadiel y con un bailarín que bien pudo ser el de mis sueños.
No hay más, llegar a Cuba es tocar el cielo, pero no hablo de esa Cuba de la que hablan los que no conocen sino de esa que conozco de día y de noche y de tardes melodiosas como esta.

ultimos textos

2010-09-13T15:54:00.000-07:00

Quiero pensar en tus largas piernas
y en tus largos brazos rodeando mi cintura.

Quiero pensar en tus piernas abriéndose
para mis sentidos mientras
me hundo en el abismo de tus senos.

Quiero pensar en tu sonrisa camaleónica,
en tu mirada excitante,
en tus manos tomando mi cara
para ahorcarme con tu lengua
y arrancarme las entrañas
con tus blancos dientes.

Sé que tú eres mi demonio.
Sé que tus piernas son lazos que me presionan
y tus brazos son cuerdas que se estiran
para que me entrelace entre tu cuerpo
y mimetice mi lengua con la tuya por medio de fuego.

Tú, mi mar calmando las brasas de mi boca.
Tú mi infinito amor.
Tú mi calma, mi remanso de paz.
Tú, mi ángel malvado.
Tú, mi Satanás de blancas alas.
Tú, mi Lucifer de dientes puntiagudos
para marcar mi llano cuerpo.
Tú, mi diablo, Mefistófeles traído
del infierno para morderme el cuello,
abrirme las piernas y gritar mi nombre.
Tú, imagen perversa que presiente mi llegada a media noche.
qué hacer contigo alma infernal que me enamora.

Una vez más en la cama tú y yo.
Tus brazos recogiendo los míos de la tierra.
Tus ´piernas entrelazándose con las mías en el aire.
Tu boca mordiendo la mía.
Tus dientes diciendo mi nombre.
Tu susurro suspirando en mi oído.
Tu sexo uniéndose al mío.
Nuestras almas contemplando el caer de la tarde.

La noche cayendo en tu espalda.
La luna subiendo por tus nalgas.
La lámpara descubriendo tu sexo en medio de tus piernas.
Tus ropas cayendo al suelo.
Tu nombre subiendo por el techo.
Tus caricias en mi espalda.
Tus besos en mi cuello.
Tu desnudez llena el vacío de mi cuarto lleno de cielo y sin paracaídas.
Tu música inunda mis sentidos.
El olvido se hace presente,
la nada llega y sólo se encuentra tu piel y la mía.

Tu lengua me enmudece.
Tus ojos me hipnotizan.
Las palabras de amor caen lentamente sin decirlas.
Tu cara vuelve hacia la nada cuando digo tu nombre con cariño.
El amor deambula.
Tus pies salen corriendo al hablarles de amor.
Tu ombligo se esconde de mi boca.
Tu sonrisa se confunde con la mía.

Soy la voz que grita cuando la miras.
Soy de papel cuando me acaricias.
Soy de cristal cuando me besas.
Soy de mar cuando me haces tuya.
Soy río cuando me observas,
y cuando acaricias mi cara soy cascada yendo hacia ningún lugar.

Nuestros cuerpos hablan de nuevo al estar juntos,
la nada se esfuma y los traidores callan.

Lanzo preguntas al viento,
nadie contesta,
estrangulo a una hormiga,
escucho el canto de una mujer adolorida,
cruzo las piernas,
un hombre es crucificado,
dos más son acusados,
mi madre envejece,
el paso de los años los siento en mis ojos,
tu corazón se entristece,
tus manos preguntan,
tus piernas flaquean,
mis pasos son lentos,
sus voz me perturba,
sus ojos dicen más que su llanto,
las hojas bailan con el viento,
un vagabundo me pregunta la hora,
¿Para qué?

Vi a una mujer orinando en la calle,
tal vez debería hacer lo mismo contigo,
orinarte en la cara,
no como fetiche, sino como insulto
para demostrarte mi odio y mi rencor.

Vi también a una prostituta parada
en un semáforo,
pensé en ti de la misma forma,
vendiéndote debajo de la noche,
frente a los coches,
frente a la mierda de la gente,
lejos de tu madre,
lejos de mi abrazo,
de mi mirada taciturna
y desgraciada,
lejos de mi soledad,
de mi tristeza,
de mi vida,
llena de nada,
llena de ti sin mí,
llena de poesía,
llena de silencio,
llena de locura.

Uno
Águila degollada
Anastasia abandonada
Lucas desamparado
Casi percibo tu olvido
Casi me abandonas
Casi caigo en tu ruina
Eres la amazona de mi selva
Eres ahora parte de mi pasado
Eres parte de mi tumba
Deja ya de devorarme
Deja ya de complacerme
Deja ya amor despiadado de flagelarme
Toda tú eres una inconsciente
Toda tú eres ahora mi olvido
No digo tu nombre para no hacerme más daño
Mil versos te hice para nada
Para que al final dijeras ya no quiero
ser parte de tu presente
te regalo mi amistad
pero cómo voy a aceptarlo
pero cómo puedo verte ahora diferente

No puedo
No puedo

Tus ojos siguen diciendo mil versos a mi oído
Tus manos siguen diciendo mi nombre
Tus pasos te llevan a otro sitio que no es mi regazo

No puedo
No puedo
Dime cómo le has hecho para olvidarme
Para que las calles no dijeran más nuestros nombres
Para que el centro no te lleve al abismo
Yo no he podido
El olvido no es parte de mi esencia
El odio no es algo que tú provoques
Pero al despedirnos
Al despedirte tú
Porque yo no lo hice
Yo sigo estando en esa misma banca abandonada
Débil
Sola
Desamparada
Yo sigo frente a ti
Con diagramas de por medio
Yo sigo en medio de una plaza
buscando a alguien que se parezca a ti
yo sigo en esa plaza moribunda
sigo en medio de la gente
sola también sola
hay un par de prostitutas al lado mío
dejándose llevar por el viento
también me acompañan tu recuerdo y tu llanto
¿Por qué llorabas?
Tú decidiste terminar con el presente
Yo no quería acostarme con tu recuerdo
Yo no quería hablar sola y llorar por las noches
¿cómo has podido pararte estos días sin morir en el intento?
Claro, tú lo decidiste
Claro, tú ya lo planeabas
Yo sigo en esa banca
Cuando quieras ver lo que queda de mí
Puedes regresar a esa plaza en la que me dejaste
Y buscar a la torpe animal que soy y que he sido
Perdona cada lágrima, disculpa cada súplica
Morir es tal vez lo que me queda
Despedirme de mí es tal vez lo que me falta

Dos
Ésta vez no hay dos
Sólo un canto
Sólo un canto separado de mí
Olvidado por ti

Aparte de disfuncional, no tengo la capacidad de tener amigos, ¡qué vida! Los únicos amigos que tengo son mis perros y se ríen de eso.

Sigo acariciando tu nombre escrito con humo en la pared.
************************************************
Cuadro dos acto dos
Track diecinueve
Siete veintiocho de la noche
Dieciocho grados
Ciento veinte kilómetros por hora, direccional prendida,
Una mujer cantando la noche está presente y la soledad llega
El sonido de la carretera se escucha
El vacío se siente de nuevo

Llueven pipas manzanas piedras sombreros
Tú ya no eres tú son otras cosas en tu rostro
Tú ya no eres tú tú eres mil cosas menos tu

Cómo voy a olvidarte si Herman Hesse y Dante te nombran.
Si Albert Camus te retrata y Homero Aridjis te canta.
Cómo olvidarte si estás en todas partes.

La noche está el sol está la gente duerme y yo camino

Segundo acto. Primer cuadro.
Un hospital discusión entre un moribundo y su madre hay disculpas recuerdos llanto sábanas blancas suero en gotas tubos de plástico a la derecha la muerte de momento llega música de Albeniz en aumento
Oscuro
Telón.

Cuadro tres.
Una avenida repleta de coches, amarillo rojo atraviesan la calle desconocidos uno de ellos escupe a la nada una mira abajo tropieza otro más sigue otro más deprimido y aislado todos llegan hacia el otro lado, verde siguen los carros en primera segunda tercera.

Acto dos
nubes moradas sol cayendo un filo dorado abarca las nubes esparcidas por el cielo azul una carretera casi desierta viene una vuelta y otra y otra más y poco y más y llego a ninguna parte ciento veinte kilómetros por hora el cielo se enrojece ahora las nubes son casi grises casi desaparecen y la noche llega.

****************************

Mis sueños están en una jaula a punto de salir
pero son ranas
arboles
pájaros llenos de nubes
mujeres con rostro hecho cuerpo
pipas que no son pipas
inocencias interrumpidas
caras enormes frente a palacios
noches con soles a media tarde
alebrijes hechos cuentos
humo de narguiles
platicas entre cafés late sin nombre
libros escondidos
caminatas interminables
miradas cautivas.

*************************************+++

Hablar del cielo estrellado es inútil,
todo mundo se lo imagina y además es un lugar común,
pero bajo el cielo estrellado estoy pensándote.

Acto uno
Nubes moradas
Sol cayendo
Un filo dorado abarca las nubes
esparcidas por el cielo azul
Una carretera casi desierta
Viene una vuelta y otra y otra más
hacia la nada

Te recuerdo caminando por la plaza asombrada por las mariposas posándose en tu sombrero
Te recuerdo en una fuente sentada contemplando el movimiento del otoño sobre el agua.
Te recuerdo debajo de la lluvia con tus zapatos azules de terciopelo.
Te recuerdo con una sonrisa tierna debajo de la noche azul turquesa
Te recuerdo llorando a media tarde sin querer salir de casa.
Te recuerdo entre mis brazos deslizándote por las noches inmensas.
Te recuerdo tararear una canción no aprendida.
Te recuerdo detrás de los cristales con tu ropa nueva haciendo ademanes ficticios
Te recuerdo impartiendo clases y repetir la frase el arte por el arte.
Te recuerdo observando la luna desde tu ventana y asombrada por los libros de da Vinci construyendo máquinas y aviones
Te recuerdo cuando un orgasmo te sorprendía en medio de la madrugada en un hotel cualquiera
Te recuerdo desnuda frente a mí mientras yo te descubría sobre la oscuridad de la noche, mientras te besaba tierna y ferozmente.
Cómo decirte que te extraño si has desaparecido,
Si ya nadie me dice nada de ti.
Te recuerdo a cada paso que doy por estas calles solitarias y andadas contigo de la mano.
Te recuerdo siempre que encuentro una bebida fría y unos zapatos azules, una falda a cuadros, un libro de pintura, cada vez que escucho la escuela de Bauhaus.
Te recuerdo en un balcón sobre Madero descubriendo la ciudad.
Te recuerdo en Zamora observando la vejez de las paredes y pintándolas en tu memoria llena de imágenes.
Te recuerdo en Buenos Aires despertando junto con el alba y revelando los lugares, uno a uno.
Recuerdo tus pinturas y tus manos largas y blancas con anillos que sólo a ti te quedan bien.
Recuerdo cada palabra dicha por tu cuerpo, aquella tarde en la que decidiste volar como un pajarillo asustado por la luz del dragón llamado vida.
Recuerdo la banca en la que te espero de ve en vez esperando tu regreso.
Recuerdo tu cama destendida humillada por nosotras.
Recuerdo tu cuarto gris y solitario, lleno de libros y de lámparas sin servir esperanzadas por ser arregladas.
Recuerdo tu sazón con destellos de Zamora y Michoacán.
Recuerdo tus recuerdos mencionados entre líneas y licores.
Recuerdo la calle de Regina pisada por tus piernas largas y tu figura esbelta.
Recuerdo el mezcal saboreado por mis labios que nunca tomé a tu lado.
Recuerdo las librerías bebidas por tus ojos incansables de conocimiento.
Recuerdo tu voz, como lo primero escuchado en la mañana.
¿Me recuerdas a mí, la Lola loca que sigue solitaria, celosa e inoportuna?
¿Me recuerdas diciendo citas incesantes en medio de la Alameda?
¿Me recuerdas con mis ojos de borrego por la mañana?
¿Me recuerdas con mi porte desgastado y sin aliento?
¿Me recuerdas por las noches al borde de tu calle?
¿Me recuerdas llena de poesía y enferma de literatura?
¿Me recuerdas enferma de tristeza y llena de palabras?
¿Me recuerdas acaso ahora dentro de tu libertad elegida?
¿Me recuerdas acaso ahora si están con alguien por las noches?

Sale sangre por debajo de las puertas
Corro con premura por el bosque
Escucho a las ardillas desorientadas
Huele a tierra mojada y a madera húmeda
Huele a polen
Sale sangre por debajo de las puertas
Sigo corriendo
No puedo
Camino inhalo exhalo
Pienso en ti
Los recuerdos vienen
El llanto comienza sin parar
Las ardillas olisquean
Comen nueces sin permiso
Yo sólo te escribo en la memoria
¿Para qué?

MEDUSA

PRIMER SERPIENTE
Huelo el cuello de medusa
Huelo a bosque
Huele a lluvia
Huele a sangre
Veo a sangre
Veo sus manos que son de mimbre
Veo sus ojos que son de piedra
Siento su sexo helado como rio
Saboreo su piel llena de tierra y de cantera
Palpo sus dientes filosos de hierro.

SERPIENTE DOS

Me gusta cantar al ruiseñor eterno
Escucho los lamentos de medusa
Escucho al mar luchando con sus olas
La arena nos carcome la comisura de los labios
Cambiamos de piel como de ideas
Nuestra lengua sale y entra para degustar el futuro
Nuestros ojos son iris cóncavos llenos de sangre
Nuestros pies ya no existen porque se han convertido en piedra
El reflejo de nosotras en el río provoca la muerte

SERPIENTE TRES

Yo soy la demente
La loca
La que lee
La que escucha música e imagina su muerte
Yo soy la que no entra en la boca de Medusa
Yo soy la que ve más allá de todas las lenguas posibles
Yo soy la que grita libertad y justicia
La que admira la noche en medio del llanto
La que sonríe ante los gusanos que asoman su vida entre los árboles
La que sueña con realidades y ocasos
La que observa detrás de los sueños
Soy la de piedra, la única que no necesita verse al espejo para morir
No existo para nadie
No me relaciono
Muero como todas y lo sé y lo hablo y lo grito
Murmuro en los oídos de Dios sobre el diablo
Hablo de Ma. Magdalena y duermo con ella
No soy la virgen que asume su cárcel
No soy Jesús ante la cruz
Soy el bandido crucificado
Soy la puta gorda del bar olvidado
Soy la deforme en medio de normalidades
Soy la real la que vive
La deprimente
La enferma y la enfermedad
Soy la que no deja que medusa camine
Soy ella, soy tú, soy la otra y la otra y la otra más
Soy todas en una
Soy camaleón contagiado de sida
Soy el narcótico que no sirve
Soy el sueño que derrumba

SERPIENTE TRES

Soy la que hace
No esa que dice
No esa que alumbra animales a los nueve meses
No soy la bestia que se deja domesticar
Yo creo la palabra y le ordeno cómo decir las cosas sutilmente
Yo creo en un dios vivo
No el de la cruz humillado y flagelado
No en el mortal que resucita tres días después debajo de una piedra
Creo en el Dios creador de todo lo visible e invisible

SERPIENTE CUATRO

Soy ciega
Sólo palpo con la lengua
Siento el tiempo con el cuerpo erguido
Siento los rasgos de medusa con la piel cambiante
Observo con el cuerpo lánguido la metáfora de la piedra
Escucho el silencio
Más y más silencio
Lo escucho
Lo palpo
Me atormenta

SERPIENTE CINCO

Soy la quinta
Soy la que se embelesa con el canto de la golondrina cansada
Soy la que siempre se ríe de frente y sin escrúpulos
Muestro los dientes podridos y verdes
Como ratas podridas aderezadas de hipocresía
Soy la que ríe como hiena en plena selva
Soy la de ayer la de hoy
Soy tú frente al espejo
Soy tú en tus sueños
Soy un animal de tres cabezas y de cien ojos

SERPIENTE SEIS

Soy pariente de medusa
Soy tu madre la que abandona a su hijo después de la muerte
Soy tu padre el que se va con otra a media noche
Soy alcohol simple
Soy alcohol fino
Soy canabis dentro de un cigarrillo
dispuesto a ser fumado
Soy la muerte disfrazada de un mendigo
Soy el vagabundo con diez perros a su lado
Nada me hiere
Nada me entristece
Nada me humilla
Soy droga
Soy pastilla
Soy prozac
Soy todo para el enfermo mental
Soy orgullo y dignidad
Eso que estorba en la realidad
Tres veces yo soy el diablo

SERPIENTE SIETE

Soy el número cabalístico para los romanos
Soy España la conquistadora
Soy México el violado eterno
Soy la cruz llena de sangre
Soy el poeta maldito
Soy el moribundo atormentado
Soy la puta vieja que cobra 10 céntimos
por coger con un animal
Soy la plaga que derrumba los castillos de arena
No tengas miedo
te doy con una cuchara de mi veneno preferido
Soy el animal rabioso y abandonado

SERPIENTE OCHO

Soy la sonrisa de la brisa
Soy un beso efímero
Soy el amor indescifrable
Soy el agua de Venecia
Soy una góndola vacía
Soy el Universo lleno de miedo
Tú no eres más que mi vasallo
Soy el perdón ilimitado
Tú no eres más que nostalgia atormentada
Tú no eres más que miedo infinito
Yo soy un ángel expulsado
Soy un animal en cuatro patas
Soy el enigma del hombre
Soy Edipo lleno de su madre

SERPIENTE NUEVE

Soy una espina que desgarra
Pierdo el amor de mil mujeres
Pierdo la mirada de medusa
Pierdo sus labios rojos y sus manos tersas
Soy Lola llorando por su amante
Soy el nombre de tus cabellos rojizos
Soy el gusano podrido de la manzana vieja

SERPIENTE DIEZ

Soy silencio
Soy ola aguerrida
Soy más silencio
Soy grito después del silencio
Soy murmullo después del grito silencioso
Soy mueca después de la nada

SERPIENTE ONCE

Me acerco a Medusa
Me acerco a ti
Nada
Pasa nada
Silencio
Cierro los ojos y nada
Pasa nada
Doy un paso adelante y sigue siendo nada
Más silencio

SERPIENTE DOCE

Medusa me acaricia
Medusa me llama
Medusa me propone hacer el amor al caer el sol
Medusa me silencia con una mirada enajenante
Medusa medusa medusa

SERPIENTE TRECE

Ella lo es todo
Ella nos vigila
Ella nos mueve
Ella nos habla

TODAS LAS SERPIENTES AL UNÍSONO

Todas nos vemos en el reflejo de un espejo cualquiera
Él nos lo presenta y todas al mismo
tiempo en piedra nos convertimos
Medusa muere
Medusa cae
Nosotras perplejas nos quedamos
Ya no existimos
En ti
Sólo en recuerdos
Somos fugaces y libres
Nos vamos a la nada
Y regresa el silencio y el mar y el azul y la sal

MEDUSA

Soy Medusa la efigie inversa
Soy Medusa la de piedra
la fría
la que controla
la que ordena
Eva
la costilla de la vida
la inmortal
la perpetua
la hiedra
Soy la muerte
Soy Medusa la codiciosa
la mezquina

EL FIN DE MEDUSA

El espejo fue mi muerte
Yo misma fui mi muerte
Mi reflejo fue mi muerte
Yo misma fui mi muerte
Soy y seré Medusa la de piedra
Ahora soy inerte pero perenne

I

Está un obús lleno de gente
Está una flor marchita con un pájaro muerto
Está una cruz silenciosa detrás de mí
Está un moro muerto en mi cama

II

Recuerdo la nostalgia invadida de paisajes
Recuerdo a Ma. Magdalena llorando por su amante
Recuerdo los azules inmensos de Verona
Recuerdo las cruces de España
llorando la muerte del señor inválido
Recuerdo a una mujer con flores marchitas en las manos

Los árboles atrapan a los pájaros que los visitan
María se levanta, camina, duerme y desaparece
Las hojas están dentro del estanque inmóviles

III

El azul del mar se mueve una y otra y otra y otra vez
Las cruces llenas de muerte desaparecen
Un revolver me apunta, me señala y se prepara para disparar
Tú me juzgas con el dedo índice

IV

Ella muere sin mí en Venecia
Ella ríe sin mí en el ocaso del día
Ella dice palabras de amor a una persona que no soy yo
Ella elabora dibujos en un cuaderno lleno de sombras
Ella camina sola y libre
Ella habla de arte como de su vida

V

Tres hojas parpadean en una fuente
El tiempo se detiene mientras tú me besas
El tiempo es lento si tu ausencia me abraza
La guerra del oleaje me recuerda tu nombre
Tres hojas parpadean en una fuente
La nostalgia te piensa siempre

VI

Ellos me visitan y las voces regresan
Ellos se esconden mientras duermo
María María María María
es la madre de mi madre
Ana es la abuela de mi madre
y de todas ellas tengo el nombre
y la locura y la soledad

VII

Soy Perséfone con amores inconclusos
Soy Medusa con mil caras
Soy Helena la que provoca guerras
Soy Electra la caprichosa
Soy Edipo el dependiente y lleno de culpa
Soy Frida la que sufre
Soy Sor Juana la enamorada
Soy Rosario la guerrera
Soy los girasoles de Van Gogh
inmersos en el infinito
Soy una piedra enfrascada
Soy un caracol en medio de la arena
Soy un cigarro que se esfuma
Soy un alebrije de mil colores
Soy un León enfurecido
Soy el Quijote lleno de locura
Soy una mantenida sin sueños
Soy una raíz que abraza el agua

VIII

Una enredadera cubre mi ventana
Una vela alumbra mi escritura
Cuatro fieras me custodian cada noche
Una mujer me observa todos los días
Un espejismo me cautiva
La piedad me abraza
Cuba me espera
Los ríos de Gerona me enamoran
Las ciudades Medievales me seducen
Los fiordos me observan al amanecer
La Patagonia me saluda
Estoy en el fin del mundo
y este no termina

Lunes 1º de agosto

Qué estúpida idea ésta de comenzar un diario un lunes primero de mes. Jamás he llevado un diario en forma, espero lograrlo. Últimamente le he temido a la gente, de repente tiemblo sin parar y siento una presión en el pecho que no me deja, que no se esfuma hasta que exploto en llanto silencioso o en berridos lastimeros.
No sé qué pasa, alguien me dijo que eran ideas reverberantes y que debía hacer hasta lo imposible por no permitirles apoderarse de mí en momentos endebles como éste.
Comienza el miedo, tiemblo y ya no puedo seguir éste estúpido diario que inicio un lunes primero de mes.
Primero de agosto, es mi cumpleaños.

Martes 2 de agosto

Ayer fue un día difícil, me paralicé. Los temblores vienen de la nada y el miedo inexplicable, al menos inexplicable por ahora, llega sin pedir permiso y dispuesto a llenarme de pánico para que no pueda moverme.
He pensado en ella y en el deseo inmenso que provoca el sólo pensar en su delicada desnudez y en esa ternura que provocaba en momentos de intensa pasión.
Continuaré el resto del día pensando en ella, el resto de este mediocre día que me permito ahora.

Miércoles 3 de agosto.

Los partidos políticos están partidos y parten a todos. Nos parten la madre. Comienzo con ésta sentencia un miércoles, día que debí empezar mi famoso diario que va a ninguna parte. Siempre dicen que todos tenemos algo qué decir, se han equivocado conmigo. No puedo más que hablar de ella, no dejo de pensarla ni de nombrarla a las seis de la tarde, hora en que el atardecer me invita a la nostalgia, hora en que las nubes, y temo sonar terriblemente cursi, pero a esa hora, ¿se han fijado? El contorno de las nubes es amarillo y el sol se esconde tímidamente detrás de las figuras de algodón perfectamente elaboradas, como si fueran dibujos de cuentos para niños. No debo decir nombres en éstos escritos que son privados y me obligan a convertirlos en públicos, porque últimamente no he tenido nada que decir, por ello publicaré este intento de diario.
Sigo pensando en ella, me provoca su simple recuerdo, no quiero pensar en lo que me provocaría sentirla de frente, percibir de nuevo su aliento detrás de mi nuca o su fingido asombro de tenerme tan cerca como para darme un beso.

Jueves 4 de agosto

Me despierto con el miedo encima y el temblor de nuevo me toma de sorpresa, me asombra detrás de mí cuando por equivocación me observo en el espejo intentando reconocerme, pero una vez más no lo consigo. Tiemblo y lágrimas aparecen como mediocres oficinistas a la hora de comida, por todas partes.
No puedo salir de casa, tenía una cita de trabajo, pero el terrible miedo a la burla de mi estúpido deber ser introyectado, no me permiten ni siquiera asomar las narices a la calle.
Me quedo en casa, me flagelo una vez más para olvidar mi estúpida existencia.

Viernes 5 de agosto

Despierto cansada. El deber ser que tomé de niña del pecho de mi nana, me marcó para siempre. Maldito deber y yugo generacional que siempre encima de mí están. Siento cuchillos atravesados en la espalda que no me permiten un minuto de tranquilidad, duermo para cansarme y despierto para aturdirme y reprenderme. Escribo, es lo que quiero, pero aún no vivo de ello. Eso, precisamente eso, es lo que no me deja, es lo que no me permite todavía poder descansar tranquila. De nuevo viene ella a mí como daga silenciosa para atravesarme deliberadamente el pecho sin compasión, de nuevo su figura silenciosa aparece en una calle repleta de gente que no conozco pero que me nombra desde lejos. No me atrevo a llamarle, me dirá que no puede verme, sabe lo débil que es la carne y lo frágiles que somos las dos ante el deseo. Ella está con alguien y seguramente yo también estoy con alguien, pero el temor no me permite conservar a nadie a mi lado.
Salgo de casa para hacer nada, a perder el tiempo como siempre me decían y me siguen diciendo cada vez que tengo un libro frente a mí.

Sábado 6 de agosto

Por fin, fin de semana, único momento en el que la tranquilidad aparece a mi cama y a mi espalda. Es algo netamente cultural el que los fines de semana nos permitamos perder el tiempo, hacer nada, holgazanear por ahí, caminar sin rumbo fijo, dormir hasta hartarse, ver televisión y dejar neuronas sueltas para pensar en pendejadas. Leo un libro de pocas páginas, nunca he podido leer una novela larga porque mi intranquilidad con el mundo y conmigo no lo han permitido; por eso los libros que logro acabar han sido pequeños, de pocas páginas o letra grande y sobre todo, es fundamental que tengan capítulos cortos para así no desesperarme tan rápido. Qué ideas las mías, o mejor dicho, qué obsesiones las mías que acrecentan mi neurosis y disminuyen mi cordura.

Domingo 7 de agosto

Ya es domingo, mejor día para descansar, para no escribir, para ir a cualquier parte sin remordimiento de hacer nada. Sin embargo, todos los domingos me ha n parecido tristes, sumamente melancólicos y dignos de una tremenda añoranza. Será que de niña los domingos significaban soledad y planes y promesas inconclusas y sueños malogrados. Me dan miedo también los domingos, en México son familiares y eso hiere a quien no tiene familia típica reunida los domingos comiendo carne y asados en el patio.
Es de noche, no quiero dormir, no quiero despertar mañana lunes y de nuevo la desesperación y las exigencias encima de mí para hacer algo de provecho. Le pienso, ahora escribió y dijo que no ha conocido a nadie que volara con ella como lo hicimos juntas. Aún no me atrevo a llamarle.

Lunes 8 de agosto.

Despierto. Abro los ojos y me entero que de nuevo estoy en mi cama cubierta de cobijas sin querer salir. Descubro un deseo innegable de regresar al vientre materno para no tener que pasar por el martirio de ser quien los demás exigen para nombrar.

Miércoles 10 de agosto

Sigo con miedo, existe un hoyo en mi estomago por el terror que provoca salir de cama y enfrentarme a mí, a todos, ver caras de desconocidos y sentir que éstos me juzgan, critican lo que hago y lo que no, cómo me veo. Primer pregunta de la mañana ¿existo?
Nadie contesta esa pregunta, nadie dice algo razonable para que yo siga. Recibo cartas de personas que dicen que soy importante en su vida, cómo puedo serlo si para mí no existo.

Sábado 13 de agosto.
Hace días que no escribo, he llorado como nunca, mis dedos se congelan ante la nada, mis pies se paralizan ante todo; salgo, observo, escucho y regreso a mi guarida como si ésta fuera el vientre materno, no quiero salir de la cama, no quiero pensar en mí, cómo le hago para olvidarme, así como le han hecho mis antiguos amantes para olvidarme. Era un milagro amarla, era un verdadero descubrimiento cada orgasmo nacido de su boca, de sus labios, era un verdadero asombro cuando me decía quedamente que me amaba, cuánto la amaba, cuánto la deseaba.

Martes 16 de agosto
Cuando una suele tener muchos amantes, ellos se convierten en una balsa en la que una se sube para seguir viviendo, porque una termina sobreviviendo y continuamente da bocanadas de silencio y de soledad, porque una está completamente sola a pesar de las personas que están alrededor. Maldita soledad y maldito el verdugo llamado amor. Éste día sólo he amanecido para maldecir mi soledad.

Miércoles 17 de agosto.
Miedo, frío, desesperación, soledad, angustia, ansiedad, esos son los síntomas que provoca la próxima locura que invadirá mi cuerpo. He pedido ayuda y sólo me dicen que un estúpido psicólogo no podrá hacer nada por mí, tienen que medicarme. Aún no lo creo, eso era para locos, es decir, para completamente locos, no para mí. Yo era tan sólo una emulación de escritora pero no de una loca.

Domingo 21 de agosto.
He leído Diarios íntimos de Bodelaire. Cómo quisiera hacer algo parecido, cómo quisiera tener el genio del francés Charles Baudelaire, pero nada, lo único que tengo es una inmensa soledad y una terrible angustia de salir de éste féretro llamado cama. Iré la próxima semana con un psiquiatra. Debo afrontar esta maldita locura que aún no tiene nombre, tal vez, sólo tal vez si alguien le pone un nombre ésta se desvanezca. El sudor en el cuerpo comienza y el insomnio continua, nunca hubiera imagina que el no dormir podría volver loco a cualquiera.

Miércoles 24 de agosto.
Él se llama Carlos, ahora sabe mucho más de mí que cualquiera, le he platicado mi historia, él dice que es algo crónico, que el medicamento será por un largo tiempo, me ha recomendado ir a psicoanálisis. Le he pedido que me quite estos malditos síntomas tan incómodos y le he preguntado si éste miedo se irá en algún momento. Él comentó que por el momento se desvanecerá poco a poco, que será lento el proceso. Me ha dado un poco de tranquilidad, me dio medicamento para dormir, eso será de gran ayuda. Ahora ella escribió me ha preguntado que qué hago los fines de semana y yo he contestado con una estupidez, solamente he dicho que nada, simplemente nada…

Jueves 25 de agosto.
Seguramente será la mujer que no tendré.

Sábado 27 de agosto.
Ahora tengo mil marionetas entre mis dedos y tengo tanto miedo de moverlos.

Martes 30 de agosto.
¡Qué rápido se pasan las semanas cuando una duerme! Qué inútil se vuelve una con esta locura encima.
Este maldito diario seguramente me llevará a nada, como todo lo que hago. ¡Un diario! Debí saber que no podría. ¿Por qué lo empecé?...

DALÍ Y BUÑUEL JUNTOS SON ESPANTO

Un círculo avanza, un círculo circula, un círculo da vueltas, un círculo, un círculo, un círculo. Un violín se queja, un oboe llora, un saxofón lleno de pánico muere, un círculo avanza, un círculo se difumina, un círculo, un círculo, un círculo, círculo, círculo, laberinto, la nada, la locura, la nada, el pánico, la vida, el violín enloquece, triste onda por el mundo. Auxilio dice el moribundo, nadie lo ayuda, nadie lo escucha, nadie lo ve, todos somos uno y uno es nadie entre todos. Pisemos al muerto, matemos al muerto. Círculos, más vueltas, más nada, más locura, más intensidad, más espiral, infinito espiral. La habana es un espiral, México es un espiral, la línea es más grande, todo sigue, nada queda.
1926

********************************************************************

Juguemos a los dados, apostemos nuestra vida, lleguemos a París, los dados nos guían. Ellos tiran de la suerte, ellos manejan la vida, el monte de blue es un castillo. Aniquilemos el espacio, vayamos a la nada, lleguemos a tocar el pánico de la vida. Corre Jesús, corre María, corre Magdalena por Magdala para tocar la estatua de Elfos de Dalí llorando a Gala.
Una construcción moderna abarca todo, lo llano, lo vil, lo desploma el mar, todo esto no existe, es sólo jugar con el sentido, hablar sin detener, estridente el sonido del ayer, llega el saxofón y lo vuelve blues. Una cámara indecisa atraviesa la casa, una mujer desnuda atraviesa la habitación, la sala es antigua, las casas son abandonadas, la cámara sigue, nunca se detiene, el violín sigue, jamás deja de llorar, de gritar, nada es silencio. Los secretos de la pintura callan. Una reja y otra y otra y puede llegar otra y así hasta nunca acabar. Llega la noche, la mañana sorprende, sigamos pues jugando a los dados. La vida nos espera.

***************************************************************
SOMBRAS

Hago malabares bajo el agua.
Me cepillo sobre el agua.
Sigue la sombra porque eres tú mismo.
Copia sus acciones porque ella te llevará al infinito.

Ella camina
Yo camino
Avanza
Avanzo
No se detiene
No me detengo
Huele una flor por la noche de luna llena
Huelo una flor por la noche de luna llena
Llueve
Se moja
Me moja
Camina bajo la lluvia
Camino bajo la lluvia
La sombra
Yo
Avanza
Avanzamos
Cuenta los pasos
Cuento los pasos
No pisa líneas en el suelo
No piso líneas en el suelo
Llora
Lloro
Ella es ella y es así
Yo soy yo y soy así
Ella es sombra y yo soy así
Ella es sombra y yo soy así
Nada más
Sólo ella y yo
En la noche
En el día
En la tarde
Ella y yo caminando al unísono
No hay ruido sólo hay silencio
Hay autos, hay camiones
Obuses, tranvías, manchas envenenadas
Moribundas.
Ella camina, no me sigue
Ella va para un lado, yo para el otro.
No somos lo mismo
No somos lo mismo

***********************
Un cuerpo de mujer a contra luz se mueve
Seduce
Acribilla
Vomita sensualidad y calidez.
****************************************
Un sombrero y una sonrisa se encuentran, algo gira, ella se columpia, él se acerca, ellos se miran, ella sonríe, él se acerca, ella se columpia, él se acerca, ella va viene, él sonríe, ella va viene, es estridente el sonido mientras ellos se miran, ella va viene, él se acerca, él sonríe, el sombrero se acerca, ella va viene, él la detiene, ella sonríe, él la besa, ella sonríe, él se detiene, ella lo besa, él calla, él va viene, los dos sonríen, ellos se besan.

*********************************************

I
La guitarra melodiosa canta,
El círculo melodioso da vueltas,
El saxofón interrumpe,
La boca regresa,
Una mujer sube,
Ella regresa,
Ella me piensa,
Ella huye,
Yo melodiosamente muero.

II
Una vagina humedecida espera
Una boca muerde
Ella espera
Es muchas
Se multiplica
Círculo
Cuadrado
Triángulo
Circulo
Cuadrado
Triángulo
Un ojo se cierra
Llora
Desmiente
Espera
Muere

III
Unas medias acarician sus piernas
Un liguero se asegura
Un bombín aparece
Un zapato bicolor estrangula
Ella se asusta
Ella grita
Ella calla
Todo se multiplica
Un amuleto aparece
¿Ella regresa?
No
Ella muere

**************************************

Nacen hormigas de mi mano
La angustia crece
Mi sexo son hormigas
La cara de mi madre aparece
Pinto la cara de Gala
Ella me enamora
Ella se convirtió en mi sombra
Ella lo fue todo
Ella fue parte de mi muerte.

más textos

2010-03-17T23:28:00.000-07:00

Te fuiste como se van los sueños desmedidos
Te fuiste como se van las promesas infantiles
Te fuiste como se va el otoño en noviembre
Te fuiste como se va un tren a ninguna parte
Te fuiste lejos tan lejos que no puedo tocarte
Te fuiste como se va el olor de las flores
sólo que tú no regresas
Te fuiste como se va la inspiración de un vagabundo
Te fuiste como se van las nubes a media tarde
Te fuiste como se va la lluvia por las coladeras
así de estúpidamente
Te fuiste como se va la luna llorando tu ausencia
Te fuiste como se va una prostituta enamorada
sin cobrar lo que le toca
Te fuiste como se va el sueño en medio de la noche
hacia la nada
Te fuiste como se van las amapolas en pleno desierto
Te fuiste como se va el hombre a la luna
equivocadamente
Te fuiste como se fue mi abuela al cielo
para siempre

Tu ausencia es lo que me queda
Tu ausencia es lo que me quita el sueño por ahora
Tu ausencia, vida mía, provoca mil pinturas dócilmente
Tu ausencia tu ausencia tu ausencia tu ausencia
Tu ausencia repetida tiene el sonido de mi muerte
Tu ausencia repetida es mi penumbra
Tu ausencia repetida tiene el perfil de mi agonía
Tu ausencia repetida duerme junto a mí en un hotel de paso
Tu ausencia repetida es mi sudario
Tu ausencia repetida es la inmundicia sujetada a mi nombre
Tu ausencia repetida es la herida por la que sangro
Tu ausencia repetida es tiránica como la esperanza de un ciego
Tu ausencia repetida es inhumana, salvaje, bárbara, feroz,
inclemente, dura, brutal, severa, perversa
Tu ausencia repetida es infinitamente ofensiva, monstruosa
Tu ausencia repetida es pueril y candorosamente improductiva
Tu ausencia repetida es desdicha, desventura, tristeza, ruina, aflicción
Tu ausencia repetida se inhala por todas partes, por todo el ártico, por todo Santiago, por todo México, por toda España, por cada calle pisada por esta soledad ambulante
Tu ausencia repetida la transpiro a pesar del frío
Tu ausencia repetida es oblicua y rolliza, es ñandú corriendo por toda América
Tu ausencia repetida es penetrante y ensordecedora
Tu ausencia repetida es nostalgia y sufrimiento
Tu ausencia repetida es mi pendiente utilizado a todas horas
Tu ausencia repetida es el preámbulo de mi agonía
Tu ausencia repetida es el bálsamo que utilizo por las noches
Tu ausencia repetida tu ausencia repetida tu ausencia repetida
Tu ausencia repetida es el bramido del viento
Tu ausencia repetida es Lucifer, Belcebú, Luzbel, Satanás
Tu ausencia repetida es perspicaz y penetrante
Tu ausencia repetida es simétrica y arrogante
Tu ausencia repetida es sombría, lóbrega, sorda, tétrica, nebulosa y opaca
Tu ausencia repetida es huraña y callada
Tu ausencia repetida provoca mi estremecimiento,
Tu ausencia repetida provoca el llanto de mis dedos, el chillido de mis pies, el alarido de mi vientre, el aullido de mi sexo y el ulular de mis ojos
Tu ausencia repetida está en contienda con mi calma
Tu ausencia repetida está en combate con mi sueño
Tu ausencia repetida está en conflicto con mi risa
Tu ausencia repetida es una caverna gris
Tu ausencia repetida es mi ventura destruida
Tu ausencia repetida es tedio, encierro, aislamiento
Tu ausencia repetida es ahora mi amante insatisfecho
Tu ausencia repetida es una violación a mi sosiego
Tu ausencia repetida es la manecilla que indica la hora de mi partida
Tu ausencia repetida es mi noche solitaria y mi día infecundo
Tu ausencia repetida es mediocre y engañosa
Tu ausencia repetida no pide tregua a ninguna hora
Tu ausencia repetida tu ausencia repetida tu ausencia repetida
LA TRISTEZA
La tristeza inunda, opaca, arrastra la piel como carne podrida
La tristeza obedece el principio de dios: provocar la humillación del moribundo
La tristeza obliga al hombre a besar las propias rodillas y rezar
La tristeza pertenece al suelo gris y nauseabundo
invita a mirarle de frente y sin miedo ni rencor
La tristeza es enemiga de la belleza y amiga íntima de la desilusión
No veas más allá de tu nariz dice la tristeza
Cada noche a la hora en que ella se engrandece, a las tres de la mañana,
hora en que Cristo rezaba en el bosque de los olivos, hora en que el látigo de la vergüenza llama
No camines más dice la tristeza
No vayas más allá de los tres dedos de frente
No corras a la sonrisa efímera traída de la nada
La tristeza es ácida y mediocre como tus besos
La tristeza es turbia, lúgubre, es un infierno más que inunda a la terca vida
La tristeza es también agria como el vinagre, es salada como las lágrimas
del viento, es funesta, desdichada
La tristeza grita desde las montañas su peligrosa comunión con el hombre
La tristeza repetida mil veces sigue siendo tristeza, tal vez se engrandece,
tal vez hiere más que una daga filosa y certera
La tristeza nacida de mis labios y de mi corazón me vuelve un cordero que lame el coño de la nostalgia
Revuélcate dice el dolor; no me mires, no te levantes, no camines dice la amargura; aprieta las manos y los ojos, corre detrás de mí dice la angustia
angustiada, reprimida, afligida
La tristeza simple y llana es ingrata, infiel como un hipopótamo
dentro del pantano
La tristeza es carnívora, degolla a la esperanza enjuta
Mis restos son la carroña perfecta para la tristeza
Mi lengua putrefacta es la parte preferida para ella
La tristeza percibe los movimientos torpes del bienestar
La tristeza es un saco de huesos rotos y desfallecidos
La tristeza es caprichosa, incongruente, es la novia estúpida
que no habla y sólo duele
La tristeza es la tortura para el caído,
es el tormento para la víctima del silencio
La tristeza es martirio para el poeta
La tristeza es grotesca, aberrante y en ocasiones indecible
La tristeza es inmunda para el mortal, lo vuelve frágil y quebradizo
La tristeza es un tumor en el cerebro, pernicioso
La tristeza es la matrona del suplicio
Sujeta el cuchillo y entiérratelo, vocifera la tristeza
Traga las pastillas, que hurguen en tus entrañas y enrédate en las sábanas clama la tristeza
Coge la soga, enrédatela en el cuello y cuélgate del techo para que por fin la tristeza esté tranquila

FINAL

Al principio me daba lo mismo estar a su lado o pertenecer a la soledad
Al principio pudo mentirle al destino, a mis pies a mis ojos
Pudo engañar a mis manos, a la comisura de mis labios
No importaba
Pero los últimos años no podría soportas ningún engaño
Mis manos y mis ojos amaban la esencia fervorosa de la verdad
Mis manos y la comisura de mis labios presentían
la mentira y la verdad a medias
Al principio pudo pasar cualquier cosa pero al final
El amor y la necesidad provocaban más temor a la pérdida
¿Por qué tardó tanto en mentir y despedirse?

La burla no existe.
Todo es cierto.
No me río contigo.
Siempre termino riéndome de ti
Amor mío.

¿Te acuerdas de Zipol?
¿Recuerdas las estrellas que tocaban nuestros ojos?
¿Recuerdas también el mar que acariciaba nuestros cuerpos
Desnudos, intactos del pudor estúpido e incandescente?
El oleaje era fuerte, fuertes también los versos que fueron olvidados
antes de decirse.

Primer cuadro:
Hacer una historia con primer cuadro y primer escena del primer cuadro, tipo obra de teatro, terminar con telón oscuro…
Música.

Primer cuadro:
Una hoja en otoño cae al suelo, la música de Wagner se escucha mientras Nietche llora por el inicio de la tragedia, el viento mueve el agua de la fuente, la música de Wagner es más fuerte, los dos amantes se despiden para siempre, la música de Wagner es ensordecedora, los amantes se olvidan y hacen lo posible para no encontrarse. Wagner calla mientras la soledad llega.

Segundo cuadro:
El hotel Buenos Aires está más sólo que nunca, los amantes no regresan, las calles del centro provocan un abismo. Los relojes se detienen, sus ojos ya no se miran…la soledad, estúpida soledad llega.

¿ERES TÚ ESE POETA...

2010-02-21T21:53:00.000-08:00

... insolente que convierte el mar en oleaje moderado?

¿Eres tu ese poeta vacío que habla de la arena como

si hablara del polvo cansado de su cama?

¿Eres tu ese poeta impertinente que le escupe

a lo cotidiano de la vida

con lenguaje complicado,

que le canta a los murmullos rurales

y a selvas que sólo se observan en noches calladas?

¿Eres tu ese poeta que escribe en medio de la gente

y que con cada palabra se despide del ritmo natural

de la serpiente arrepentida?

¿Eres tu ese poeta invidente y sordo que no percibe el canto

del océano ni al cisne en pleno vuelo,

que calla, incluso, la inesperada confidencia del águila oprimida?

¿Eres tu ese poeta que describe sólo lo que está a su paso,

lo que inesperadamente se deja ver un poco,

y que tu, ese poeta arrepentido y por convicción melancólico

no plasmas más allá de lo que tu claridad te ciega?

Es vergonzoso, en definitiva, ser ese poeta que lacera

lo sutil del viento en la cara, que interpone su basura interna

y su horizonte limitado.

Es de cobardes e inexpertos gritarle a Zeus

ser un artista incomparable porque presume

de su soledad como parte de la creación.

Es de torpes decir a voz en grito sus acostumbrados pasos desmedidos,

ensordecer a los amantes de la estética,

aturdir los versos sordos de los callados muertos, porque

sus imágenes acústicas son fotográficamente tan distantes.

No cabe duda, mientras más te empeñas en plagiar al poeta preferido

más te acercas a los poetas sin ojos ni venas ni sangre

más te acercas a la incomparable guerra entre la sonoridad del verso

y la historia bien contada

más te acercas al estruendo sordo que aturde a los perros

y a las ratas y a los caracoles que mueren lento.

Por ello sólo deja un poco de tu alma y otro poco de la mía en esa hoja

para que mañana cuando se lea tenga un poco del alma de todos.

Hablemos entonces del crimen de existir...

Mientras todo gira;

2010-02-21T21:32:00.000-08:00

la música avanza,
los párpados caen,
la llovizna se eleva,
regresa al centro,
el poema muere en los labios de la amada,
el susurro persiste,
el tigre se conmueve,
la paloma se atormenta,
el enigmático elefante brinca,
el páncreas sufre,
el corazón grita,
la melancolía se alegra,
los dados se congelan,
las neuronas se paralizan,
el sol enmudece,
la luna llora,
tentativamente la calandria suplica
una canción del ruiseñor dormido,
cancela su viaje la tortuga,
sonríe el delfín al tiburón amedrentado,
calla la soledad su historia,
la niña se alegra por la muerte de la madre.

Mientras todo gira;
el jardín se congela en plena primavera,
el otoño le sonríe a la ballena blanca,
el cocodrilo aparenta una amistad inimaginable,
el murmullo convence al pétalo de una rosa,
el unicornio niega su leyenda,
la luz desaparece,
el querubín acecha a los dioses,
el ventanal se derrumba con una mirada,
el espejo se traspasa con el pensamiento,
la piel se interpone entre los besos,
las palabras no dicen más que silencio,
los dedos se entristecen por su torpeza.

Mientras todo gira;
una fotografía amarillenta es descubierta,
un judío llora,
un israelí se cubre de explosivos,
muere en un instante,
una pistola se dispara en manos de un niño,
mil cruces son puestas en México,
otras tantas en el mundo entero,
el mármol blanco es manchado de color púrpura,
la niña crece,
la niña se atormenta,
los amantes sufren la separación absurda,
la espera se vuelve eterna al no llegar el amante,
los zapatos son roídos por el tiempo,
mi nombre desaparece entre la gente,
el odio perenne está entre los hermanos,
el águila cae por motivos nacionales,
la Venus de Milo ofrenda sus brazos,
Zeus se come a su hijo,
el cuarto de Van Gogh es deshabitado,
el grito silencioso de Munch se escucha en todas partes,
la melodía azul de Miró es cantada por sordos y mudos en Valencia,
sonríen los geroneses al estallar una bomba,
sonríen los geroneses al llorar el mundo,
púrpura es Plasencia entre mi dolor y mi quebranto.

Mientras todo gira;
mis lágrimas son absorbidas por el papel negro en el que escribo,
mi vientre sufre desde la raíz del suelo,
llora la joven que se busca y no se encuentra,
canta la joven que perturbó el camino elaborado para ella,
mis pasos son roídos por el viento,
mis tentáculos son destrozados por piedras preciosas,
el enigmático cúmulo de amargos desconsuelos
es atropellado por el silencio del transeúnte,
mi sexo es penetrado por la nostalgia diariamente,
el miedo a las miradas crece.

Mientras todo gira;
se repite el quebranto y la tristeza,
las palabras son carcomidas por la obsesiva tinta,
el pudor se aleja con las hojas secas y otoñales,
la mentira absorbe las cuentas del rosario regalado,
la cantera rosada se queda inmóvil ante el llanto seco.

Mientras todo gira;
Bosnia desaparece,
los mártires son buscados entre muertos sin nombre,
Whitman habla de sí mismo,
Valery se enamora,
Baudelaire escribe en sus diarios que Dios no existe,
Cervantes elabora al Quijote y a Sancho Pansa.

Mientras todo gira;
yo guardo silencio,
yo escribo a gritos sin temor a ser callada,
yo hablo de ellos sin temor a que las hienas me saluden,
yo guardo silencio,
las cabezas ruedan debajo de mi espalda,
los maullidos de gata los percibo quedamente y yo guardo silencio.
Hipócritamente guardo silencio.
Temerosamente guardo silencio.

Mientras todo gira,
sentada bajo la nieve estoy y guardo silencio.

ESCRIBO MIENTRAS TODO ME COME

2010-02-21T21:29:00.000-08:00

, mientras el silencio de todos unido con su ruido me zambulle en la inmensidad de la tristeza. Quiero largarme, lo he dicho ya mucho, quiero largarme de mí para encontrarme de lleno con la locura.

Nada, sigue sin pasar nada.

Nada de doble negación dicen escritores de renombre.

Pero me niego una y otra vez, me afirmo y vuelvo a negarme, así de patético es mi círculo vicioso.

Cómo estás siempre la estúpida pregunta, bien, chinga a tu madre y tú. Jamás estoy bien carajo, para qué la puta pregunta de siempre… nunca, por más que sonría mi felicidad será verdadera, siempre hay un engaño detrás de todo eso. No puedo ser feliz como los demás, por qué, simplemente porqué no puedo reír de cualquier pendejada como todos.

Anda, no te enfrasques en tus problemas, dicen eso, pendejada tras pendejada, si realmente supieran lo que pienso se irían de mi lado, me odiarían como yo les odio. Eso me dijo una amiga hace tiempo y jamás la entendí hasta ahora.

2010-02-21T21:23:00.000-08:00

Azul intenso

Intensa tu boca

Boca negra Argentina

que necesito para vivir

Vida que se me escapa de la vida

innecesaria que llevo

Estar en un río como el Guadalquivir

en el que no nadé

Nadar es lo que me encanta

Encantada estoy por tus labios azul morena

Tierra derramada entre las dos Américas

divididas por intereses políticos e ideologías diferentes

Diferencias son las que me enternecen sobre todo si están entre tus senos

Mujer intensa y azul marina

Azul turquesa

Mar tierno y enojado

Lugares comunes intervienen y carcomen

Ya no escribo como antes

Leo mucho y escribo poco

Siento mucho y escribo poco

Me enamoro como siempre y escribo poco

Temo por todo y escribo poco

Algo pasa

Rigurosamente algo pasa

Necesariamente algo pasa

...

y sigo escribiendo poco.

2010-02-21T21:21:00.000-08:00

Casi nada, de hecho nada. Sólo estas líneas que se derraman por las orillas diciendo nada y llegan a la hoja en blanco tan sólo para mancharla, para ensuciar el papel intacto y virgen. Fue violado por estas palabras que dicen nada, la nada viola por vez primera a la nada, así pasa cuando hay nada qué decir y se obliga a decir algo a los dedos moribundos y cansados por decir nada.
Los antebrazos del cuerpo se hartan de ser obligados a ejercer movimientos innecesarios. La escritura es superflua para los brazos, los hombros, los antebrazos y los dedos. Para qué obligarles a decir nada.

Así se vive en muchas ocasiones pero nadie critica la excusa del vacío, de la quimera palabra desvanecida entre la boca y el papel o entre la pluma y los dedos fatigados de la palabra nada ( ) Vacío Nada Quimera Fantasía Irreal simulacro Entelequia Sueño Ensueño Apariencia Ficción.
Soñar palabras que salen de la nada para decir nada, ensoñar ideas que al final se vuelvan nada mientras se mencionan, provocar fantasías con sueños hechos con la boca y llevados por la palabra para terminar en la nada llamada irreal, provocar simulacros de palabras porque al final el verbo se evapora igual que el agua derramada los días santos que igualmente son ilusorios, el aparentar que la escritura es algo para después llevarla por los siete inframundos y terminar con nada en la boca y en las manos.

He dicho nada y siguen leyendo a una mujer que se la pasa diciendo silencio mientras todos los demás mencionan cosas importantes.
El Quijote, cómo lloré cuando lo leí en el hospital mientras me quitaban nada del cerebro porque la locura me tocaba, es decir, la nada me tocaba como lo hace ahora que escribo. La nada, el abismo sucumbo, ése mismo, ahora ya me entiende a la perfección.

I

2010-02-21T21:11:00.000-08:00

PANORAMAS

MELANCÓLICOS

Una hoja seca remojándose en un estanque.

Una fuente cayéndose de agua.

Una linterna prendida a media noche.

Un colibrí observando una flor mientras sus alas vuelan infinitamente.

Verlaine obsequia su amor a Rimabaud.

Rimbaud escucha al amante solitario mendigando amor con Dios.

Tus labios apartados por la yema de tus dedos.

Una luna llena solitaria.

Una fotografía amarillenta olvidada por todos.

Una ola despidiéndose de la otra.

Una ola desvaneciéndose en un mar lleno de niebla.

Un niño regañado por su madre.

Una madre golpeando a su hijo.

Unas ruedas de tren detenidas por mil años.

Un tranvía oxidado.

La neblina tocando la punta de mis dedos.

Rimbaud pidiendo limosna a un vagabundo.

Un escritor abandonado por el olvido.

Un edificio en pleno bosque.

Un callejón repleto de indigentes.

Una puta golpeada en un hotel de paso.

Mi beso despreciado por tus ojos.

Tu mirada enturbiada por el llanto.

La soledad maltrecha por los años.

El otoño acongojado por el viento.

Las hojas secas removidas por la escoba.

Un árbol morado en pleno invierno.

Un amanecer junto a nadie.

La soledad del escriba.

La locura de Van Gogh

La melancolía del preso.

Tu ausencia a media tarde.

Tu llanto silencioso.

Tu mirada inexistente al lado del mar.

Un perro sin alma en carretera.

Las ruinas de un imperio olvidado.

Una víctima frente a su verdugo.

Un borracho tirado afuera de una iglesia

Un cristo ensangrentado.

Una virgen llorando.

Una madre despidiendo a su hijo.

El viento murmurando tu nombre en mi oído.

La lluvia arrasando con todo.

Las piedras cayendo por un terremoto.

Una palabra silenciando a otra.

Un grito acallado.

Un paso detenido por un muerto.

Un disparo a quemarropa.

Un golpe certero.

Tus labios negando un beso.

Mi boca pidiendo compañía.

Mis letras gritando ser escuchadas.

Un oído suplicando música.

La yema de mis dedos ruegan por tus ojos.

Mis pasos mal dados.

El tiempo no vuelve.

Las cosas irrepetibles.

El día de ayer desperdiciado

Tu molestia infinita.

Mi acción absurda.

Tu enojo inevitable.

Un te amo temeroso.

Un aullido de madrugada.

Un hueso destrozado.

Una margarita seca.

Un mar molesto.

Un gato muerto.

Un niño perdido.

Un pez gritando su muerte.

Caminar por el puente de los suspiros.

Una piel desgarrada.

Un río muriendo lentamente.

Un mar desahogándose por medio de caracoles rotos.

Caminar al lado del río Grijalva sin ti.

Presenciar la muerte de un caracol.

Percibir la Ceiba desolada.

Ver la gloria en una celda de San Juan de Ulúa.

II

2010-02-21T21:08:00.000-08:00

solEDAD

Ella dice: no quiero volverte a ver.

Él dice: Moriré sin ti.

Ella dice: Ya vivías sin mí.

Él dice: Al conocerte supe cuánto te necesitaba.

Ella sale del cuarto, él se derrumba en una habitación de un hotel cualquiera.

La s e p a r a c i ó n absurda de los amantes llega.

La soledad se instala y mata al joven poeta tierna y atrozmente. Un vagabundo regala tres pesos al joven poeta, éste sigue agonizando.

III

2010-02-21T21:04:00.000-08:00

L O C U R A

Ansiedad, miedo, sudoración, frío, voces de la nada llegan,

medicamento sin cura, palabras sin remedio, desolación, incomprensión, todos saben lo que tienes menos tú, dolor irremediable,

soledad absurda, sueño, sueño y más sueño,

oscuridad perpetua, gritos, discusiones internas, obsesión compulsión, muerte.

IV

2010-02-21T20:59:00.000-08:00

ESPECTÁCULOS SUBLIMES

Un atardecer en una carretera cualquiera.

Las nubes a las seis quince de la tarde.

Una noche a tu lado.

Hacer el amor contigo.

La luna vista desde tu ventana.

Una ola repitiéndose infinitamente.

El ruido del mar embravecido.

Una luna sonriéndole al amante.

Mi mano delineando tu cuerpo.

Mi boca besando tu sexo.

Mis labios diciendo tu nombre.

Nuestras manos entrelazadas en un murmullo.

Nuestros labios besándose sin hacerse daño.

El cielo estrellado en Oaxaca.

Escribir un verso en tu cuerpo desnudo.

Llorar después de un orgasmo.

Ver tu cuerpo iluminado después de una muerte exquisita.

Ver las luces de la ciudad desde tu tejado.

Escuchar el rocío de la mañana en tu mano izquierda.

Percibir tu infancia en tus ojos abiertos y somnolientos.

Caminar a tu lado mientras un saxofonista toca a media calle.

Mientras las campanas de la iglesia nos contemplan

y un cristo ensangrentado llora.

Tu mano acompañada de la mía una noche de verano.

Tocar el faro en el océano.

Fotografiar tu alma y revelarla en mi cuarto oscuro inexistente.

Subir una montaña y gritar tu nombre en lo alto.

Correr sobre la carretera de Gerona mientras llueve.

Nadar en una presa en la isla de la juventud.

Dormir en la habitación de la reina en León

y caminar Sevilla.

Llorar en Salamanca y gritar en Plasencia.

Comer hielo milenario en la Patagonia.

Pensarte al despertar sobrevolando Zaragoza.

Besarte al estar en Buenos Aires.

Levantarte la falda en Zamora.

Caminar por mi pueblo y escuchar el susurro de Salvatierra.

Tomar al viento de la mano y volar por Veracruz.

Guardar una media luna enrojecida.

Tomar un puño de arena en Antigua.

Tomar agua marina en Quiahuiztlán

Escribir tu nombre en una nube desde una duna en Chachalacas.

Los dedos de Dios cruzando las nubes y llegando al bosque.

V

2010-02-21T20:57:00.000-08:00

IMÁGENES ADOLORIDAS

Un tirano apuntándome de frente

Una hoja en blanco a punto de ser mancillada.

La piedad llora la muerte de su hijo.

El quijote enloquecido.

Van Gogh pide limosna a su hermano.

Una raíz acuchillada por el llanto de un niño perdido.

La bamba deshabitada.

Un vaso de vino atormentado.

Un padre inhumano.

Sancho desamparado en Asturias.

La pequeña Lou olvidada por su amado.

Tres mil cruces ensangrentadas en México.

Una cama vacía en un vagón de tren.

Una banca ofendida en la casa de Cortés.

La Malinche ultrajada por su enamorado.

Una vela descuidada en una iglesia.

Una flor marchita en la morada de los muertos.

Una anciana lidiando con su soledad.

Un sillón rojo desierto.

Una mesa abandonada.

Un tálamo húmedo y despoblado.

Sangre desbordándose de mi boca.

Una costilla rota y desalmada.

El reflejo de una paloma confusa.

VI SILENCIOS

2010-02-13T16:57:00.000-08:00

Silencio angustiante

Silencio intranquilo

Silencio incomodo

Silencio molesto

Silencio desagradable

Silencio estrecho

Silencio duro

Silencio fatigoso

Silencio irritante

Silencio enojoso

Silencio pesado

Silencio difícil

Silencio agobiado

Silencio insistente

Silencio aburrido

Silencio amargado

Silencio mortificado

Silencio fastidioso

Silencio colérico

Silencio violento

Silencio excitado

Silencio enojado

Silencio furioso

Silencio indignado

Silencio enfurecido

Silencio exasperado

Silencio alterado

Silencio irremediable

Silencio fatal

Silencio rabioso

Silencio interrogante

Silencio acertijo

Silencio inexplicable

Silencio oscuro

Silencio turbio

Silencio encerrado

Silencio enloquecido

Silencio enmarañado

Silencio perspicaz

Silencio intruso

Silencio intuitivo

Silencio inútil

Silencio lisiado

Silencio inválido

Silencio torpe

Silencio inservible

Silencio necio

Silencio inepto

Silencio imbécil

Silencio ingenuo

Silencio infeliz

Silencio estúpido

Silencio simple

Silencio todo

Silencio absoluto

Silencio entero

Silencio integro

Silencio total

Silencio completo

Silencio omnipotente

Silencio sumo

Silencio absoluto

Silencio supremo

Silencio títere

Silencio triste

Silencio afligido

Silencio angustiado

Silencio desconsolado

Silencio abatido

Silencio nostálgico

Silencio desdichado

Silencio muerte

Silencio trance

Silencio fin

Silencio pena

Silencio añoranza

Silencio nostalgia

Silencio pesadumbre

Silencio melancolía

Silencio

Silencio más silencio

Silencio

len

cio